«Куда мне с этим «ценным» грузом,
Жил так себе, ни валко и ни шатко,
И при работе был с голодным пузом,
Судьба шутя со мной играла в прятки,
То даст поблажку, то сразит ударом,
Мол, никому не нужен груз твой даром.
Мне говорят, мол, для себя сгодится,
Душа умней, спокойнее под старость,
Возьмешь свой груз с собой в темницу,
Дубовый гроб – вместительная тара…
Представь, к тебе приходят на могилу,
Грустят, пьют водку, хнычут через силу,
Ну как актёры-самозванцы, смех и горе,
А ты всё слышишь, видишь, и молчишь…»
С рассказчиком и надо бы поспорить,
Но… согласишься, махнув рукою лишь,
Мол, прав по смыслу здравому вполне,
Такие размышленья свойственны и мне.
О чем ты, спросит, более практичный,
Какой-то груз, а если полна ума палата,
Возьми да напиши роман приличный,
Продай его – греби деньгу лопатой,
И наслаждайся славой и почетом,
Твои сомнение развеются в два счета.
Ты на судьбу поклеп ведешь напрасный,
Что нужно взял, всё то, что по заслугам,
А принижать себя и глупо, и опасно,
Хвалимым был, и был по делу руган,
Ну, как у всех, почти, отличия в нюансах,
А ценный груз несешь в душе ли в ранце,
Кому какое дело, ему ты сам хозяин,
Решай: с собой забрать иль бросить,
От всех и от себя хранишь немало тайн…
Траву засушит и лист уронит осень,
И оголяет лес – природа не стыдлива,
