Мужчины не плачут, им ведь не больно,
Скупые их слезы – соринки в глазах.
И всем они вроде бы очень довольны,
А в мыслях порой такой кавардак.
Они не скучают, наверное, даже,
А если скучают, об этом молчат,
Считая, что чувства, конечно, для слабых,
Для сильных молчание – высший экстаз.
Они не напишут: «Так видеть хочу.
Мне так тебя, солнце моё, не хватает».
Молчание лучше, оно им к лицу,
Брутальность нельзя разрушать. Ни к чему.
«Мужчины не любят», – подумаем мы.
Однажды лишь скажут об этом, в начале,
Но ты сохрани, где-то ты запиши,
Чтоб перечитывать это ночами.
Мужчинам не сложно, они ведь сильны.
Усталость не знают, им не одиноко,
Они всё выносят, им всё по плечу,
И даже о том, как их день, мы не спросим.
Зачем нам вникать в их рутину, дела?
Спокойно живём возле миски с борщами.
Он каждый нам месяц – на салоны, цветы:
«Спасибо. А знаешь, ещё бы часы».
«Конечно, всё будет», – лишь жилы сведёт,
Внутри столько мыслей, на сердце лишь лёд.
Мужчины не плачут, им некогда ныть:
Счёт карты пополнить, счета все закрыть.
Мы не говорим с ними, слышать не может,
Он выдержит всё, если надо, поможет,
Но кто бы однажды его бы спросил:
«Как ты сегодня? О чем загрустил?»
Они не грустят, не скучают, не плачут,
Они не страдают, не любят… Ложь! Прячут.
Но только когда он вдруг что-то нашёл:
Виски иль женщину, – значит, козёл.
Они не скучают, всё топят в делах,
В стаканчике виске и в чьих-то руках,
Они не страдают, а громко кричат,
Что суп пересолен и всё здесь не так.
Они замолкают. Кому говорить?
Тому, кто не слышит, не хочет, не видит?
Тому, кому хочется лишь получать?
Гармония в чём? Каждый должен отдать.
А он не пишет, что думает, ждёт.
Мужчина всё стерпит, он камень, он лёд.
Но в каждом таком там, на дне, на душе,
Живёт самый нежный, родной на земле…
