Poetry с пыльных архивов

Стирая из памяти серые будни,

Стремимся навстречу к тайным мерцаниям…

Забылись те дни, где мы больше не будем –

Встречаем рассвет уже с новым заданием.

Когда-то ходили, держась за мизинец,

Хотели сказать что-то, но промолчали…

Теперь ходим за руку по магазинам

И спим, укрываясь одним одеялом.

Не споря о том, что ты – мой, я – твоя,

Печалясь о том, что мы что-то не можем,

Сейчас, слыша тихо: «родная моя»,

Когда-то потом назовёшь его «мужем».

Ты вспомнишь, как было… А было по-всякому:

Бывало и горе, бывала и радость

Но через преграды вы вместе держались

И путь выбирали всегда одинаковый.

Не будет как в сказках, не будет как в фильмах…

Однажды мальчишка такой озорной:

«Бабуль, расскажи, как всю жизнь вы любили»

(слезинка прокатится…)

Обними внука, любименький мой!

Хочу, чтоб скучал, когда уезжала

Чтоб целого мира казалось мало,

Когда не с тобой…

Чтоб ждал у подъезда,

Когда возвращалась,

Улыбался в ответ, когда я улыбалась.

Но бледный мир так устроен-

Возможности ниже желаний.

Весь жизненный путь так построен:

Чем больше радости в нём,

Тем больше страданий…

А хочется ведь просто чего-то земного,

Не золота, не звёзд у ног. Простого.

Почему нельзя иногда при споре промолчать?

Остановить всё нежной рукой…

Тогда покажется легче дышать,

И снова поверится: только мой…

Нет, нет, не поэт я…

А заложник «отписных» привычек.

Просто к замкам минутных мечтаний

Не нашла иных я отмычек…

Пусть пишу я не так, как другие считают.

Не стремлюсь, чтобы кем-то здесь было понято.

Там, где нужно – поймут, прочитают.

И вернут всё, что было «земными» отнято…

Не рисуется мне ни закон, ни сатира

Так пишу, чтобы радостно было планете.

В этих строках абсурдных, живых

Отражается моё понимание мира.

Песочное утро

В кофейной кровати.

Лежишь полуголой

В прозрачном наряде.

Забылось, что было:

Проблемы, невзгоды…

Забылась любовь

В любую погоду.

Что было хорошего?

Молчит, не ответит…

Кому это важно?

Никто не заметит…

Но внутренний голос прошепчет тревожно:

А как же улыбка?

Мурашки по коже?..

Всего-то немножко…

Можешь быть постоянным в своём многогранстве,

Можешь дальше страдать от своих поражений.

Ничего не заметишь в своём безрассудстве…

Больно МНЕ от твоих раздвоений!

Как бываешь, словно пёсик привязан

Хоть и к мерзкому, но СВОЕМУ постоянству…

Когда ты вроде бы ничего не обязан,

Но склоняет тебя каждый раз к благородству…

Часто бывает – закроюсь в своём мире,

Выйду, осмотрюсь, словно опытный мудрец…

Воображение, мысли становятся шире,

Реальности же наступает конец…

Моя личность застряла между строчкой и высью.

Кто-то может считать это всё бесполезным,

Кто-то может кривиться дотошливой рысью,

Кто-то маску наденет с улыбкой любезной.

А меня унесёт высоко от насмешек,

Где мечтам всем приказано их исполнение.

Сверху глянешь на робких и плоских людишек-

Понимаешь своё верное направление.

Не так уж важно делать трюки,

Не так уж важно поместиться в брюки.

Понять себя обязан каждый!

Понимать прохожих – не так уж важно.

Но так же важно с утра с улыбкой родным и близким…

Не так уж важно – робкий, грубый, беспечный, низкий…

Совсем не обязательно ходить вальяжно.

Быть человеком – вот что важно!

Добрым, мудрым, счастливым – сложно…

Любить, любимым, жить осторожно…

Совсем не важно верить слухам.

А вот что важно: быть стойким духом!

Не так уж важно жить по стереотипам,

Не так уж важно стремиться к «типам».

Полное сердце иметь должен каждый!

Полный бумажник – не так уж важно…

Я не боюсь его потерять

Ведь, по сути, терять то нечего.

Не гуляем мы за руки в парках

И встречаемся только вечером…

В его постели – лишь я, в моей – только он.

Для обоих из нас это многое значит.

И пускай он твердит день за днём, что влюблён,

Перебитую душу всё равно не залечит…

Я не хочу ему доверять…

Для меня это важно, для него это мелочи.

Не стремится со мной провести каждый миг.

Доверие растворяется в его едкой щелочи.