Мне снился сон:
мы выросли из книжки
такой же доброй, как и наша мама,
что нам читала, чтоб мы в люди вышли
и горя всем на свете было мало.
Страницы сказок раскрывались смирно,
нас уводя в страну чудесных снов,
где братец Кролик к Лису скачет с миром,
где нет убийств и нет для них основ.
А что же наяву? На самом деле
всё удивительно наоборот:
клочок земли поделен, переделен.
Миг отдыха на тысячу забот.
Мир разделён на верных и неверных.
Прав для одних – ошибочен другим.
И в параллельность параллелей мы не верим,
и вряд ли правильными делаем круги.
Одно лишь верно – всё идёт к закату,
чуть только зародится на земле.
Не спрашивай – ты в кадре иль за кадром.
Живи, пока навечно не сомлел.
Ты всюду на виду, ты как раз нужен
одной, другой ли, третьей стороне.
Живи, пока ты жизнью той разбужен,
учёный новый или старовер.
У каждого своё предначертанье.
Оно и в генах, и течёт в крови,
но и снега порой за ночь растают,
и шубу не сошьёшь, коль не скроил.
Шить жизнь свою приходится всей жизнью.
И даже в самый свой последний миг
Желанье жить в тебе фонтаном брызжет.
Замолк источник – и фонтан поник.
А я говорю: «Ни черта!
Это ещё не черта,
это ещё не предел.
Хоть волос наш поредел,
хоть голос слегка осип,
хоть много одежд сносил,
но будет ещё пурга
петь нашу песнь труда,
будет ещё в свирель
петь нашу песнь апрель,
будет сверкать гроза
молниями в глазах.
Кони не сбавят прыть.
И нам ещё долго жить.
