Тайная дочь от миллиардера. Чужие ошибки

Глава 1.

Даша.

— Могут и сокращением по башке надавать, — удрученно вздыхает Марика, наш педагог по ритмике. — А черт его знает, что теперь новым хозяевам в голову то взбредёт. Нам, подневольным, только и остается – гадать.

— Так не пойдет! – возмущаюсь в ответ.

— Что предлагаешь? – подключается Галка, старший преподаватель в нашем центре спортивного развития для детей и подростков. — Забастовку и голодовку?

— Ну для начала потребовать ответов от них, — поджимаю я губы и судорожно подсчитываю в уме сколько мы с Риткой протянем, если меня сократят. Месяца три и не больше.

Рита – моя дочь. Моя душа и вся моя жизнь. В двадцать два вовсе не просто вот так взять и принять на себя ответственность за маленького человечка. Но я сделаю все возможное, чтоб подарить своей малышке счастливое детство.

Однако, сейчас мои планы с грохотом бьются о скалы реальности под названием «вероятное сокращение». Работу в маленьком городе трудно найти. Тем более по такой узкой специальности, как у меня.

— И на кой черт им сдался наш центр? Прибыли от него с гулькин нос, — говорю, а сама краем глаза кошусь в приоткрытую дверь соседнего зала. Там тренировки по танцам у дошколят. Ритка в первых рядах.

Она в три годика еще и по возрасту не подходит для подобных занятий, но для меня тренер сделал исключение и взяла ее в группу. И мне так удобнее, не приходится лишний раз нянечку нанимать.

Рита старается, пыхтит, глаз от тренера не отводит, серьезно морща свой носик. А сама даже не все понимает, просто за ребятами движения повторят.

Моей дочери противопоказана большая нагрузка. И я знаю, что Ритке каждый раз грустно, когда в саду детишки носятся сломя голову, а за ней пристально наблюдают педагоги и воспитатели.

Поэтому иногда, вечерами, я привожу ее в центр, чтобы дочурка могла хоть немного выплеснуть накопившуюся за день энергию.

— Я слышала, что у бывшего владельца долги были большие. Вот он собственностью и рассчитался. Теперь Дворецкий наше здание точно под какой-нибудь ТЦ оборудует. Место-то выгодное.

— Тот самый Дворецкий?! — Галка округляет глаза. — Я думала этот старый хрыч уже на пенсии. Или вообще того…

Толкаю ее под бок.

— Этот старый хрыч еще нас с тобой вместе взятых переживет. Но, если нас перекупил он, то центр точно закроют, — я снова вздыхаю. С каждой секундой надежда на стабильное будущее тает как снег на теплых ладошках.

—Да нет! — Марика машет рукой и закатывает глаза. —Девочки, ну вы как с луны свалились, чесслово! — она играет бровями и выжидающе смотрит. Держит интригу.

— Ну-у! Не томи! — хором с Галкой торопим ее.

—Дворецкий! Но не старший! А младший! Сын его! Папенька его сюда в ссылку сослал. Уж не знаю, чем ему там в Москве родной сын не гож стал, но накосячил он знатно…, — Марика задорно играет бровями.

А меня передергивает от одного только слова «Москва».

Когда-то и я была наивной и глупой. Помчалась покорять строптивую столицу, а в итоге получила разбитое сердце и… Ритку.

Ни о чем не жалею.

Стоило впервые взять на руки этот комочек счастья – раны на сердце словно затянулись в момент. Теперь у меня есть дочурка, а у нее я. И больше нам не нужен никто.

Однако, к москвичам теперь отношусь с осторожностью. Каждый второй лицемер и обманщик.

— Девочки-и-и, — взахлеб продолжает Марика, мечтательно поднимая глаза к потолку. — Вы б его видели…! Красавец, каких поискать! Статный, высокий! — закусывает губу с таким чувством, что мне заранее становится жаль несчастного миллиардера Дворецкого - младшего. В нашем городишке ему придется отбиваться от толпы таких «Марик».

И я еще больше печалюсь. «Высокий и статный» уж точно не войдет в положение. И не станет вникать, что детей сюда даже с соседнего района привозят.

— … «Марк» — выхватывает мое подсознание знакомое имя из рассказа коллеги, и руки слега леденеют.

Я вся превращаюсь в один большой слуховой аппарат.

— Погоди..., как ты сказала?

— Говорю, что двадцать девять нашему Марку Дворецкому, — живо отзывается Марика, кажется, заразив своим энтузиазмом и Галку. У той тоже вспыхивает азартный огонь в глазах. — Марк и Марика, звучит, а-а-а? — продолжает хорохориться первая.

«Марк» — стучит в голове, всколыхнув старые воспоминания.

Но я стараюсь отогнать от себя эти мысли.

Потому что это точно не может быть тот самый Марк.

Марк, с которым я провела одну ночь четыре года назад в злополучной столице.

Марк, который должен был числиться в графе отца моего ребенка, вместо прочерка, что стоит там сейчас.

Марк, который оказался обыкновенным обманщиком и лицемером. Да еще и скрыл от меня, что на его носу свадьба.

И «мой» Марк уж точно не может оказаться Марком Дворецким, хотя бы потому что он вовсе не был миллиардером и наследником огромного состояния. А был обычным среднестатистическим парнем.

Именно был.

Потому что теперь для меня и для Ритки его больше не существует!

— Даш, что с тобой? — участливо заглядывает Галка в глаза. — Побледнела как мел.

Обмахиваюсь рукой и оттягиваю ворот свитера с шеи.

— Душно тут что-то. Пойду воздухом подышу.

— Еще бы не душно, — уже на выходе слышу, как девчонки продолжают привычно жаловаться на тленность своего бытия в этом центре. — Кондиционер никто не поставит. А окна открывать только после занятий, сквозняк ведь…,