Зверя зависимость

1. Глава 1

Аннотация:
Иду в прихожую и замираю у входной двери. Снова этот запах — сладкий, вкусный. Не глядя в глазок, открываю входную дверь.

— Привет, — подмигиваю, глядя на хозяйку аромата.

Красивая… в ситцевом халатике. Она смотрит на меня из-за порога соседней квартиры. Бледная, испуганная.

— Здравствуйте, — девочка едва шевелит губами.

Стоим, смотрим друг на друга. Молчим. И тут соседка оживает — вздрагивает и захлопывает железную дверь. Правильное решение с её стороны.

Я оборотень без будущего, я зависим и… намного старше её. Нам с соседочкой точно не по пути. Так я решил, но тогда не знал, что она станет моей новой зависимостью.

Глава 1

— Ты куда меня, на хрен, привёз? — я сонно моргаю, пытаясь разглядеть за стеклом машины незнакомый город.

Дыра. И это видно даже с похмельных глаз ночью через тонировку.

— Падалки, — спокойно сообщает мой бета и гонит непомерно дорогое авто по невыносимо «дешевой» дороге.

— Деревня?

— Город. Сорок тысяч население.

Деревня и есть.

От тряски и количества выпитого накануне меня безбожно тошнит, но уж лучше пить, чем… Я начинаю догонять, что Падалки — самое оно в моём положении. Постсоветский антураж — обшарпанные хрущёвки, памятник Ильичу. Глушь дикая и никакой дури забористой. И не забористой тоже. Ни-ка-кой. Всё правильно Каир сделал. Привёз меня куда следует. В этой каменной деревне днём с огнём не найти дряни, которая едва не сделала из меня — альфы — хрен знает что.

Бета заруливает в какой-то дворик, я вываливаюсь из машины и, очарованный видом панелек и разгромленной детской площадки в тусклом свете фонарей, бегу в не стриженные кусты акации. Где-то недалеко поднимают лай шавки, в окнах старой девятиэтажки беспокойно вспыхивают электричеством зашторенные окна.

— Рамиль Закирович, вы в порядке? — интересуется бета, но тактично не смотрит на меня. Спиной ко мне стоит у бордюра, лысиной сверкает.

— Огурцом, — вытираю рожу рукавом несвежей рубашки и делаю шаг с газона на треснувший — и уже давно, видимо — асфальт.

— Вам бы ещё пить перестать, — Каир качает головой.

— И с бабами завязать, — ухмыляюсь.

— Вас стая ждёт, Рамиль Закирович.

Лыба сползает с моей рожи. Стая… ждёт. Дождётся ли? У меня нет ответа. Не знаю, смогу ли выкарабкаться окончательно, чтобы снова встать у руля, повести за собой волков.

Иду к машине, забираю спортивную сумку со своим шмотьём и возвращаюсь к Каиру.

— Ну, давай, — протягиваю ему руку, — обещай не плакать ночами в подушку.

— Ключи, — он игнорирует мою лапу, лезет в карман брюк и достает массивную связку ключей. — Телефон, — вручает мне не самый дорогой смартфон. — Деньги ещё…

— Не надо, — запихиваю «подарки» в сумку. — На первое время у меня будет, а потом работу найду. Есть тут вакансии для меня, как думаешь?

— Нет, наверное. Возьмите деньги, Рамиль Закирович, — пытается всучить мне бабки.

— Ты ни хрена не понял?! — повышаю голос. — Заработаю.

У меня, мать его, реабилитация, и реабилитироваться я буду по-полной программе. Чтобы ни минуты на мысли о дури не осталось. От физической зависимости я избавился, осталось победить собственное сознание. Говорят, труд сделал из обезьяны человека… Значит, и у оборотня есть шанс воскреснуть. Хотя пить я вряд ли брошу. Уже кошусь в сторону улицы. Есть тут круглосуточные магазины, где одинокому бородатому мужику симпатичная девчуля продаст алкоголь в неурочное время? Да, по-любому есть!

— Первый подъезд, девятый этаж, двадцать шестая квартира, — сообщает мой новый адрес Каир. — Хата оплачена на полгода, но через шесть месяцев вы должны вернуться домой, альфа.

— Не обещаю, — хлопаю его по плечу и собираюсь свалить.

— Не вернётесь, и вожаком стаи по праву станет ваш троюродный брат, — бросает мне в спину бета.

А то я не в курсе! Знаю. Только Каир об этом напоминать не устанет. Мой троюродный родственник вообще не идиот, и оставлять моих людей на местах не станет. Бету заменит одним из первых. Каир этого не хочет, и я не хочу, но…

— Всё, давай, — сплёвываю на асфальт и ухожу.

Шагаю по улице в поисках круглосуточного уже даже не магазина — ларька хотя бы. Тут, в Падалках, и они до сих пор есть. Только закрыты все, сука. Но я всё равно полон решимости. Найду, куплю и выпью.

Мимо меня проносится Каир на дорогом авто. Скатертью.

Отмечаю, что эта тачка в этом городе как прыщ на носу. Сорок тысяч населения… Интересно, сколько из них баб трахательного возраста? Вопрос животрепещущий, важный. Мне, кроме алкоголя и сигарет, для реабилитации нужна женщина в койке. Падалки-падалки… Падла.

Выпить я всё же нахожу. Правда, пиво. А, пойдёт — расплачиваюсь с сонной зиной в тесном магазинчике и выхожу на улицу. Начинаю сомневаться, что в этом городе есть молодые или хотя бы моего возраста девки. Зина из магазина — бабёнка лет пятидесяти с вросшим в безымянный палец обручальным кольцом — не возбудила, и мысли всякие в голову полезли. Не-не, без бабы мне здесь нельзя… Сорвусь, уеду искать, а найду не гайку на болт, а пастилку дряни под язык, и это будет конец. Срываю пробку с бутылки, отхлёбываю жадно и делаю вывод — местный пивас ничо такой. Вместо «Отвёртки» за милую душу.