На останках своей мечты,
Я танцую последнее па.
Умирают внутри киты
И меня пожирает тьма…
Сознаюсь, что и слаб и глуп,
Под системный попал каток,
Вероятно, еще не труп,
Но уже никакой игрок.
Привыкаю и жду рутин,
Что всецело меня пожрут…
Не осталось в душе плотин,
И на сердце наложен жгут…
Мне, как Вам, создавать семью,
Отбатрачить тридцатку лет,
Сесть на кухне и ждать свою
Скрягу-старость, по кличке "дед"…
Что не самый плохой исход,
Только грустно и больно мне,
Я желал необычный ход,
А мечта отошла земле…
Из могилы растут цветы,
То отрада для Ваших душ…
А во мне тихо мрут киты.
Я стою в море мертвых туш.
Что случилось со мной? Когда
Я отрекся ловить за хвост
Эту птицу-мечту.?....в года… –
В день когда, постарел, подрос…
Я в системе, в плену оков,
И учусь посистемно жить…
Я ребенком растил китов,
Чтобы в двадцать их всех убить…?
Мы покойники все, и нам
Остается шаблонно жить…
Но твоим пожелаю китам
Откровенно и вечно плыть
2016
А в моем городе нет, и не будет метро
А в моем городе нет и, не будет метро,
Есть супермаркеты, сотня дешевых аптек,
В целом мой город хороший,
Но есть одно но-
Я в этом городе вечно влюбляюсь не в тех.
А в моем городе самый стандартный набор:
Пара фонтанов, играющих редкой порой,
Памятник Ленину и Кафедральный Собор,
Памятник Пушкину, с жутко затертой рукой
Ездят троллейбусы, сонных тревожа людей,
Вверх по проспекту, сквозь улицы грязных витрин,
Есть в моем городе даже престижный музей,
В нем выставляют скульптуры и пару картин.
Мне в моем городе страшно ночами ходить,
Люди становятся странными в чарах Луны.
Я не уверен, но думаю, могут убить.
Ночью капканами служат любые дворы
А в моем городе люди привыкли форсить,
Тратят безумные деньги на броский наряд.
А в моем городе сложно порой отличить
Плохо накрашенных дам от манерных ребят.
А в моем городе нет, и не будет метро,
Только вокзалы, которые помнят меня.
В целом мой город хороший,
Но есть одно но-
Я никогда, никогда здесь не встречу тебя.
2016
Давай на чистоту: твой потолок –
Обыденный набор провинциала.
Ты вроде бы и делаешь рывок,
Но вновь терроризируешь начало.
Снимаешь лилипутовый оклад,
Уравнивая бедность и призванье,
Вжимаясь всей душою в банкомат,
Так словно двадцать тысяч состоянье.
Со всеми не согласен, но молчишь –
И в этом умещается свобода.
На акции в Пятерочку летишь,
Так словно они, правда, для народа.
Ну что же ты, глупеешь с каждым днем?
И книгам изменяешь с сериалом?
И мнишь себя районным королем,
А в соц. сетях большим оригиналом.
Давай, как есть: ты – раб всего и вся.
Провинция амбиции доела.
И что ж теперь осталось у тебя?
Кредит, оклад, Пятерочка и тело.
Отныне повсюду твои отпечатки
Отныне повсюду твои отпечатки:
Чего бы твоя не касалась рука,
И даже когда, пребывала в перчатке,
И даже когда прикасалась слегка,
Она оставляла в присутствие глаза
Тепло, что важнее всей нежности слов.
И даже хрустальная синяя ваза
Их помнит отчетливей всяких цветов.
И даже на чашке осталась помада.
Им вместе стоять до скончания дней.
И мне достаются, пожалуй, в награду:
Твои отпечатки на ручках дверей;
И сила зеркал; и парфюм на футболках;
И бедность, в которой остались шкафы;
И комнаты, что сохранили на полках
Все мысли и тайны твоей головы.
И даже у губ, оказалось, есть память.
И даже у рук оказалась душа.
Ах, сколько же ты умудрилась оставить
Пред тем как исполнить решающий шаг.
2016
Сиди. Расслабься. Дочитай.
Пусть отдохнет немного палец.
Я расскажу тебе про край,
Где ежедневно толпы пьяниц,
Берут на абордаж Бристоль,
А за заветный алкоголь,
Им не отвратно пресмыкаться,
И словом русским обращаться,
К прохожим, клянча чирибас,
По синусоиде шататься,
И умолять, чтоб я их спас.
А мне не жалко, мне отвратно,
Что человек передо мной,
С разбитой грязной головой,
Лепечет мерзко и невнятно.
А я нарочно не святой,
Хотя просящему воздастся,
Но не моею же рукой.
Здесь я придумал быть поэтом,
Тогда казалось, чтоб поднять,
Сейчас, я рассмеюсь на это,
Культурный фон. Мечтал, сменять
Необразованные тверди,
Поднятьем духа и ума.
Но хренас два. Стоят дома,
В которых думают о смерти,
Давясь бухлом, жируют черти,
Бросаясь на пол, как на койки,
И рано-рано с перепойки,
Со взглядом грека-мудреца,
Сидят у старого крыльца,
Вертя зубами сигарету…
И это старая кассета
В повторе. Вертится планета,
Под боком крутится Луна.
Я на Земле живу поэтом,
А жизнь вокруг по край полна
Всем чем угодно, но не светом…
И в этом чья-то есть вина.
А, может, даже и моя.
От А до Я.
2020
Мне бы ехать к тебе через весь этот город, сквозь время.
Сквозь пургу и метель пробираться не чуя мороз.
Мне бы ехать к тебе на огни обветшалых селений,
Чтобы, молча обняв, протянуть тебе несколько роз.
Мне бы мчаться к тебе вопреки обстоятельствам, планам,
От того что душа не смогла оставаться одна.
От того что и сердцу прошедшее видится малым,
Да таким, что уже невозможно терпеть до утра.
Я бы ехал к тебе, окрыленный неведомой силой.
Но куда? Тебя нет. Полюбить – это так тяжело.
В этом городе множество девушек: милых, красивых…
Но с тобою пока ничего и никак не свело.
Но ведь ты где-то есть? Безнадежно мне вериться в это.
Ведь вся жизнь без любви бесполезный бессмысленный бег.
Где ты прячешь его? Отвечай, молодая планета!
