Бегут мои часы
О книге
В названии отражён не такой уж и простой путь от детства к юности, от подростковых поэтических экспериментов до серьёзных стихов, от черновиков – до книги.Впервые сборник был опубликован в 2006 году, но в него – по тем или иным причинам – не вошло много важных стихотворений, некоторые – претерпели серьёзную редакторскую правку.В этом сборнике – восстановленные по черновикам стихи, с небольшими косметическими изменениями. Так было изначально, со всеми плюсами и минусами. Так начинался путь.
Автор
Читать Бегут мои часы онлайн беплатно
Шрифт
Интервал
Иллюстратор Ельнура Мурзатаева
Дизайнер обложки Артём Дрюков
© Борис Большаков, 2021
© Ельнура Мурзатаева, иллюстрации, 2021
© Артём Дрюков, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-4498-3409-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Каждый прокладывает себе дорогу в жизнь: беспомощный птенец разрушает скорлупу своего овального особняка, родник преодолевает преграды, молодая берёзка сквозь тяжёлый асфальт тянется к Свету. Тернистый путь сопровождается сердечной болью, но после мрачного тумана обязательно появятся звёзды.
Что сделать? Поставить знаки «Остановка запрещена»! Переломить ход обыденной жизни! Двигаться вперёд! Проложить дорогу к Небу!
Винить кого-то в своих проблемах просто. Сложно – найти выход, а ведь он определённо есть. Главное, не опускать рук, быть этим родником, этой чистой водой, которой не страшны преграды…»
Всё только начинается
Всё только начинается.
Пока – один шажок.
И только распускается
невиданный цветок.
И только разгорается
спасительный костёр.
Пегас ко мне является —
приятный визитёр!
Такая энергетика!
Накал страстей таков!
Великая Поэтика
зовёт учеников.
Иду навстречу Светлому,
почти что без потерь.
Здесь даже безбилетному
всегда открыта дверь.
<14.07.05>
Белизна чернового листка
На бумагу ложится строка.
Лишь она – понимает и ценит…
Верю, мне никогда не изменит
белизна чернового листка.
Сам дорогу свою выбирал,
сделал, видимо, правильный выбор.
Не прельстил меня странный верлибр.
Проза – тоже не мой идеал.
Снова, душу слезами омыв,
новой строчкой пытаясь согреться,
поджигаю замёрзшее сердце.
Молча жду оглушительный взрыв…
<2004>
«Я завидую поэтам…»
Я завидую поэтам,
точно знающим свой путь.
Вряд ли стану Блоком, Фетом…
Затеряюсь где-нибудь.
Только – верю, где-то рядом
есть заветная строка!
Та, что станет сладким ядом,
та, что будет на века.
<10.08.05>
И снова – ночь
1.
Очарован белой летней ночью…
– Знаешь ли, поэзию любя,
извини, поддамся многоточью.
Пусть другие пишут про тебя.
– Ничего, оставь свои заботы,
отвлекись, заставь себя уснуть.
Целый день в душе играли ноты:
ночью – можешь просто отдохнуть.
2.
И снова – ночь.
И снова мне не спится.
Душа болит и рвётся сочинять.
Но жаль, что вдохновенье, как зарница,
слегка сверкнёт,
и – скроется
опять…
<18—19.11.02>
«Стихи в чужой тетради…»
Стихи в чужой тетради
всегда мне травят душу.
Скажите, Бога ради,
я грусть свою разрушу?
Увижу ли я строчки
в нечерновом формате
стихов, моих до точки,
в такой чужой тетради?
<2005>
Сгорят черновики
Сгорят черновики —
обратно не вернутся.
Движением руки
легко стихи порвутся.
Последние штрихи,
последние, но всё же…
Печальные стихи,
опять одно и то же.
Во мне, наверно, лёд!
Жестокий я… Жестокий!
Бумажный самолёт
несёт на крыльях строки…
<2005>
Не горят
Нет, бумага не сгорела
в этом дьявольском огне!
Не сгорела, не истлела,
как того хотелось мне!
Только сердцу стало хуже,
словно выпил горький яд.
Я не Мастер… Почему же
эти мысли не горят?
<2005>
«Молчит сердечко. Не поёт…»
Молчит сердечко. Не поёт.
Душа в груди не бьётся.
Мой разум рифму выдаёт,
а строчка не даётся.
Десятки раз писать стихи
навеки зарекался,
но, словно пахарь без сохи,
без строчки задыхался.
Пусть трижды враг меня убьёт,
над прахом рассмеётся —
моё сердечко запоёт,
душа в груди забьётся!
Покинет плечи тяжкий груз,
в душе взыграют ноты,
и – вот тогда любимец муз
возьмёт свои высоты!
<10.10.04>
Театр одного Актёра
Веселья мало, грусть переполняет?
Читатели, простите пессимиста:
душа моя – трагедия артиста —
лишь роли невесёлые играет…
Печальный образ рыцаря-героя
был мною выбран, долго выбирал.
Актёру аплодировали стоя —
в мечтах, когда – играл, играл, играл…
Покинуть сцену – просто невозможно,
спектакли представляю каждый день:
гримёры, свет, опять «сними-надень» —
костюм готов, пожалуй, выйти можно.
Всё, отыграл, но – вызвали на бис,
мгновение такое – сердце – рвётся.
Поклонницы за шторами кулис…
Печальный вид – не каждому даётся!
Зато потом – шампанское рекой,
вечерние прогулки по бульвару,
любимые напевы под гитару…
Возвысится веселье над тоской!
Печаль моя – актёрская игра,
другая жизнь проходит вне спектаклей.
Я дома – я гуляю до утра,
на сцене – защищаюсь острой саблей…
<02.08.05>
В Поэзии…
В Поэзии нет места кривоте.
На фестивалях слышится нередко:
не зная ни крупицы, малолетка
о Красоте, взахлёб о Красоте!
Жонглировать словами – пустяки!
Из Интернета скачены узоры.
Вы вовсе не поэты, вы – жонглёры,
с конфетами смешали кизяки.
Вы жадно нахватались чьих-то грёз,
вы ждёте похвалы за ломтик бреда.
Но как же так?! На критику соседа
вы говорите «это не всерьёз».
Лопочете «не надо первых мест!»,
но – помыслом на славу претендуя…
Скажите, господа, какова… чёрта
вы лезете на этот Эверест?
<2005>
Я – Душа
Я – Душа, невольник тела.
И в разладе Быт и Я.
Никогда меня не грела
турбулентность бытия!
Пусть кричат: «в огонь!», «на вертел!»,
Вам будет интересно
