Дышащие – высоко
в воздухе.
(А мы и вправду таковы.)
Окрылённые, мечемся в воздухе,
Дыша еле-еле, чуть-чуть.
—
Лишь только тот, кто дышать
не боится,
Глотает его не спеша:
с наслаждением.
Ведь знает, что жизнь такова.
На солнце я звезду искала,
Чтоб осветила она путь,
Хоть было солнце!
Я всё ещё звезду с ночи
желала…
Ты слишком рад в плену
у боли,
Что нежишься в её объятьях,
Как утром нежишься в постели
Под тёплым нежным ты крылом.
Ты, так привыкший неумело,
К чему бы надо бы остыть…
Но ты горишь в ней неумело,
Лишь вылезая слегка: воздуха
глотнуть.
Так странно…
В темноте лучше виден свет,
А в солнечный день не очень.
Но почему-то все радуются
солнечному дню,
Не благодаря при этом
темноту…
—
Когда мы в тьму
Себя же загоняем,
Чтоб легче было нам пойти
на свет,
Не благодарим её, а хаем,
Не думая, что это неспроста.
Она лишь нам помочь на самом
деле хочет,
Чтоб лучше виден свет стал
на дороге.
Всё есть иллюзия.
Всё есть обман.
Твой.
Неповторимый.
Красочный.
В деталях.
Неведомая пелена, невидимая
глазу,
По факту является…
Ничем,
Кроме всплеска твоего
воображения,
Гений.
03:30
Не забывай никогда:
Ты – это искусство.
Ты – это красота.
Ты – звезда, что упала,
Но всё равно рождена светить,
Забыв про иллюзорность
обмана.
Оковы сняты.
Они больше стали ни к чему.
Уже достаточно натёрли раны:
Следы кровавых подтёков стали
видны,
Но вскоре заживут —
Ты им подарил надежду.
Они теперь свободны,
Как и ты.
Оковы, что защитой ложной
играли,
Cняты.
Ты волен быть тем,
Кем ты желаешь.
(Никто иной)
Никем иным.
Не тем, кем навязали
иль уговорили быть.
Теперь лишь ты хозяин.
Хозяин жизни:
Своей.
Лишь только за неё ты в ответе.
И больше ничей.
Уж увы.
Там, где любовь жила,
Остались лишь чьи-то
неприкрытые грёзы.
И море затонуло там,
Поверив пескам, что притянул
ветер.
Но нет:
Не попутный.
Напротив.
Там вдали, где не видно света,
Целая планета
Крутит карусель забытых
чьих-то истин…
Как любим в прошлое мы
возвращаться.
И возвращаемся туда, не где мы
рады были.
Ведь… да?
Туда,
Где, может быть, нас гнобили.
Где, быть может, невзаимно нас
любили.
Туда,
После чего осталась
Только лишь горечь,
Которая является порой…
Так странно возвращаться
в никуда.
Куда билета нет давно:
Просрочен.
Ты слышишь!
Он просрочен!
И нет.
Ни в чём не виноват ты.
И нет.
Ты не заслужил.
Так надо было
Для того,
Чтоб лишь набрал ты высоты.
То было там,
Пусть там оно и будет.
И вскоре…
Исчезнет без следа…
Но только если ты позволишь,
Оно исчезнет…
НАВСЕГДА.
Есть вещи, которые в других
мы ищем,
Хотя хозяева их – мы.
Так и с прощением,
И с любовью,
Которые внутри
ещё живы.
И будут жить они там вечность,
Пока
Их для себя
Не примешь
Ты.
Свет в мире теней сохранён:
Ты – это он.
Ты – это он.
Будь стимулом – иди
за мечтой:
Ты – это он.
Ты – это он.
Покой в душе твоей сохранён:
Ты – это он.
Ты – это он.
Никогда не поздно выбирать:
оставаться собой.
Стань чей-то судьбой.
Выбирай сердцем
Главную роль.
Я часто ночью пишу.
Я часто полночи не сплю:
Я слушаю,
Я знаю,
Наблюдаю,
Внимаю
В темноту.
Изредка себя туда бросая,
Выхожу
Из тихих вод сухой
и не вобравшей
Чью-то истерзанную
и уставшую,
Видимую пустоту.
Что такое ложь?
Мне до конца не понятно.
За ложью скрывается правда.
Почти всегда…
Своя,
Чтоб было как лучше.
Что есть как лучше?
Как лучше,
Как правильнее —
Этого не существует.
Обман —
Без лица.
Что есть белое?
Правда.
Что есть чёрное?
Правда.
Что есть красное?
Фатальное.
Черта.
Всё относительно.
Всё имеет место быть,
На то оно и есть.
И тебе данное,
Прозрачное,
Чтоб окрасил его
Ты.
А может, всё не так уж плохо?
И рядом хоть один, но есть
Надёжный человек,
Который, может, и не понимает
всей картины,
Но он с тобой:
Рядышком.
Лежит, сидит —
Неважно.
И не пугают его грубые слова,
Которые от обиды,
В порыве злости и усталости
надменной
Ты позволяешь на него нередко
выливать,
Чтоб он оставил навсегда тебя
в покое,
Хотя и жить…
Ты без него не знаешь как.
А он простит, поймёт
и не осудит,
Обнимет крепко,
И станет вдруг тепло.
Тогда уж точно ты поймёшь,
что
Всё не так уж плохо.
И на душе вдруг станет
Так искренне
Легко.
Ты красив.
Ты уникален.
Уникальный подарок,
Подаренный сам себе.
Почему же так сопротивляешься
его принять?
Принижаешь.
Оскорбляешь.
Ведь ты же любишь подарки,
Что с этим не так?
Полюби себя, прошу же!
Как будто подарок твой
Невероятный.
*На самом деле он такой и есть.
Он грандиозный.
Просто ты не всё ещё
распаковал,
Хотя уже давно пора.
Приступай же.
Мы все боимся потерять
однажды свой талант…
Наверно,
Это наше кредо.
Боимся что-то сделать мы
не так,
Лишь бы не настигла «участь».
Быть может, перестанешь всё ты
усложнять?
А просто вернёшься к истокам,
Которые и начали тебя.
Тогда бояться перестанешь,
Ведь ты поймёшь, что это часть
тебя,
Убить, конечно, ты её
Можешь,
Но
Только если поистине захочешь
это ты,
Не делая совсем ничего,
Чтоб даже шанса не осталось
На воплощение его.
Объятые темнотою улицы
Внимают речи людей,
Укрытых тёплым одеялом,
Ловя каждое слово,
Просьбу, мольбу.
Сменяясь же днём
долгожданным,
Преподносят на блюдце
загаданное,
Но не всегда точное,
Что опечаливает многих,
Но не меня.
Теперь не меня.
Я так полюбила темноту.
Правда.
Она таинственна и прекрасна.
