Cуламифь отправляется в белый шум. Стихотворения

Cуламифь отправляется в белый шум. Стихотворения
О книге

Стихи Наташи Денисовой – это мир, поставленный на паузу, чтобы мы наконец-то хорошенько рассмотрели детали, важные мелочи, коснулись пальцами мимолётного, узнали и вспомнили. Это дом перед сносом, летний вечер за минуту до ливня, объятия накануне войны. Гиперреализм, достигаемый методами импрессионистов. Как и всегда, прикасаясь к замечательной литературе, немного удивляешься: ведь это же, чёрт возьми, всего лишь слова.Максим Кабир, поэт.

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Cуламифь отправляется в белый шум. Стихотворения онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Наташа Денисова, 2024


ISBN 978-5-0062-7577-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

юродивый в иностранном магазине

*
я доехал до границы и вышел в поле,
потому, что это поле моё по крови,
потому, что это поле моё по праву.
что один человек, если нас орава?
что один человек, если мы решаем,
что не наши матери придут в шалях
на кладбищенские августовские поминки,
что с другой стороны не будут вопить
«сынку! ты почто меня здесь оставил?
без тебя я маковкою истаю.
это я тебя у продуктового пеленала,
когда наша страна засыпала,
это я тебя по талончикам гречкою,
как птенца, вскормила.
как же я от смерти тебя не отмыла?
как же я от смерти тебя не отмыла?
как же я от смерти тебя не отмыла?»
*
я доехал до границы и вышел в поле.
здесь мы с колей и игорем ночью пели,
и советские звёзды для нас светили,
когда наши отцы в афганскую пыль ступили.
это здесь нас девяностые языком ласкали,
когда братья в чеченскую ушли келью,
а потом от передоза вознёсся коля,
а потом от передоза вознёсся игорь.
я один и весь свет мой выгорел.
я пытался сбежать,
но я в подворотне зажат
любимой моей,
самой любимой моей,
нежно любимой моей
страной,
потому, что без неё я святой изгой
– юродивый в дорогом иностранном магазине.
и если нужно ей —
пусть же меня изымет
с этого вечного поля
боя,
потому, что без неё кто я?
ну, кто я?
2022

я это только флаг

вот считалочка для тебя,
идущей за молоком
мимо плюща теплотрасс,
оранжевых лун телефонных будок.
весною в ельце гроза,
такая в ельце гроза,
так пахнет восточным мёдом.
ты здесь у своих равнин
дрожишь, что ковыль небесный.
а в вечности делает нил
решительный шаг в бездну.
и там высоко-высоко
гагарин летит, что ангел,
и звёзды падают в молоко
соседних универмагов.
врастаем мы робко так
в наш русский отдельный космос,
я – это только флаг
моего панельного острова.
я – это только звук
дыхания спящего ленина.
зачем же ты сотворил, бог,
во мне трепещущую вселенную?
зачем говоришь на одном
со мной языке, отче?
я – это только дом,
который ты покидать не хочешь.
2018

кем-нибудь другим

если бы я была не мной, а кем-нибудь другим,
кем-нибудь, сотканным ветром в степной юрте,
марией, бегущей в дешёвой куртке
услышать весть о рождении бога,
в который раз услышать весть о рождении бога…
если бы жили твои вьюги
там, за углом моей двухэтажной школы,
в городе, который никто никогда не нашёл бы,
в городе с фиалковыми глазами —
вот я стояла бы так,
и собака эльза бы руку мою лизала,
и снежный ветер сделал бы нас бессмертными…
если бы лестничными пролетами
я не спешила так, не спешила бы,
не пряталась в тела одежду,
когда все вырастали и становились машинами —
как ты узнал бы, как бы узнал,
как ты бы узнал меня?
вечер тревожно падает в ландышей полынью.
если бы я была не мной,
то кто бы хранил
свет негасимый дрожащий для твоего пути,
голос, который не стих?
2018

башенки

вот стоим мы,
словно башенки из красного кирпича.
кровь настоена терпким временем,
отмолена божьим именем – горяча.
наши скулы вытесал ветер-батюшка
с южных, пеной льна вздымающихся, берегов.
мы по камушкам, мелким камушкам
со дна реченьки наберем для вас верных слов.
мчится мимо нас,
мчится мимо нас
век диковинный —
мы дрожим.
и молочное солнце падает
камнем за гаражи.
говорили нам, говорили нам,
так кричали нам, что летим.
и с тех пор не вытравить
эту веру. мы – лишь пунктир
перед звуком, что после произнесут.
мы – предвечное эхо
бога, что никогда не менял маршрут.
и однажды пройдёт он
по нашим выцветшим городам,
словно это – спящий иерусалим,
словно каждый камень молитвы шепчет.
а пока мы кутаем наши плечи,
и вам кажется, что мы так живём.
только, будто зёрнышки в чернозём,
падаем мы, падаем в вышину.
и это чувство – оно сродни
чувству птицы,
что под ружьями сберегалась.
будет день – будет пища и будет власть.
но ведь нам никто не указ теперь,
потому, что мы плоть от плоти вот эта твердь,
потому, что расставлены мы,
словно башенки из красного кирпича,
чтобы бог дорогу по нам сличал.
2018

дома нет

молчаливые заводы красными маками
дрожат на чужом ветру.
зря вы все это время плакали —
ржавым цветам не  холодно умирать.
и когда вы были смешными девочками,
в веснушках, в летнем цветном дыму,
старшие товарищи открыли все форточки,
и по алому ситцу, белому льну
уходило море тропинками вашими,
под сливовыми деревьями,
янтарным августовским дождем.
вас называли катями и наташами,
чтоб окликала страна,
глядящая в космос,
словно в дверной проём.
вас называли женями, верами,
чтобы сияниями северными
воспевать.
а затем в таллине погас свет,
а затем в риге грянула тишина.
в вильнюсе ночь, как вдова черна,
потушила звёзды.
– не возвращайся домой поздно,
не возвращайся домой поздно.
дома нет.
2018

белое молоко волги

в белое молоко волги,
в вышитый водой север
сгинем мы, если смолкнем —
каждому да по вере.
в мглистые сны деревьев
мы превратимся, брат мой,
в пахнущий домом клевер
если шагнём обратно.
и под шатром высоким
от края страны до края
дикие, одинокие
как тишина растаем.
нам говорить за племя,
что в нас вдохнуло души,
вглядываться в темень,
в звезд степных крошево.
мы не имеем права
молча бродить по свету.
нам строить переправы
в вечность, что пахнет нефтью.
2018

говорит во мне

это степь моя говорит во мне,
это поёт её ковылевый снег.
Продолжить чтение
Вам будет интересно