1. Пролог
У ног неподвижно лежал мужчина со слегка заострёнными ушами и тёмными, отливающими зелёным, волосами. Руки раскинуты, на широкой груди стремительно разрастается алое пятно.
- Зря ты не согласился, - произношу я хриплым, мужским голосом, неторопливо вытираю окровавленный стилет платком и убираю клинок в ножны на поясе. Дело сделано, пора уходить.
Но стоит приблизиться к двери, как с другой стороны на неё обрушиваются чьи-то когтистые лапы. Нескольких сильных ударов хватает, чтобы пробить изрядную дыру в массивном дереве. И вот в образовавшуюся щель уже лезет чёрная кошачья морда.
К счастью, для такого случая у меня припасено пара боевых заклинаний. Получив по носу огненным хлыстом, котяра с недовольным урчанием отпрыгивает назад, но через секунду его место занимает кое-кто другой. Тот, с кем мне встречаться точно не стоит, если, разумеется, не хочу составить компанию лежавшему на ковре бедолаге.
Кажется, придётся использовать план «Б». Оглядевшись, я подбегаю к высокому зеркалу в старинной оправе, достаю стилет и быстро провожу лезвием по запястью. Теперь главное не ошибиться с рунами.
Пока окровавленные пальцы поспешно вычерчивают символы на зеркальной глади, перед глазами пляшет едва различимый в темноте силуэт мужчины. Но разобрать черты лица практически невозможно.
Новый удар в дверь отвлекает от собственного отражения, а когда я снова сосредотачиваюсь на главном, заклинание уже закончено – контуры телепортационного круга загораются ярче, и я шагаю в зеркальную гладь за доли секунды до того, как в комнату врывается разъярённый демон. Однако прежде чем навсегда покинуть место преступления, мне всё-таки удаётся увидеть своё лицо, отражённое в магических всполохах. Но… этого не может быть!
2. Глава 1
За четыре месяца до этого
- Как жизнь, Мелкая? – огромный лысый детина в бандане и кожаной жилетке на голое тело, расплылся в щербатой улыбке. Мускулистые руки украшали татуировки, на щеке красовался рваный шрам.
Меченый, неизменный вышибала «Одинокого волка», взлохматил мои и без того торчавшие в разные стороны волосы. На прозвище я не обижалась – чего на правду обижаться? Роста во мне действительно немного. Зато его отсутствие с лихвой компенсировал характер, которого, по мнению моих родителей, было уж слишком много, особенно для девочки.
- Не жалуюсь. Что нового?
- Тобой хмырь один интересовался, - понизил голос вышибала, и улыбка стала ещё шире.
- Что за хмырь?
- Да фиг его знает. Но не наш, и эта… он босой.
- В каком смысле?
- Да в самом прямом. Даже без носков.
Я хмыкнула. Мной часто интересовались, особенно любители ретро мотоциклов. Мало кто из механиков брался за восстановление рухляди, а вот мне копаться в старье нравилось. Но обычно клиенты были люди состоятельные. Ну по крайней мере, на обувь денег хватало.
- И где этот хмырь сейчас?
- У барной стойки.
- До сих пор? – удивилась я. Странно, что ещё не побили. У нас чужаков, да ещё с заскоками, не любят.
- Да он это… - Меченый замялся, - не один.
- С охраной, что ли?
- Хуже, с котом.
Я сочувственно хмыкнула. Суровые байкеры могли отметелить кого угодно, но поднять руку на котика было выше их героических сил. А всё потому, что владельцем бара был ярый зоозащитник, так что нравы здесь царили соответствующие.
- Ну пойду гляну, что это за хмырь такой, - мне действительно стало интересно посмотреть на этого индивида.
Незнакомца в полупустом баре (ребята обычно подтягивались ближе к полуночи) найти оказалось несложно. Тем более что он уселся по центру барной стойки, считай, на всеобщем обозрении.
Худощавый, с короткими тёмными волосами, в кожаной куртке, чёрных джинсах и действительно босиком. Сидел спиной ко входу, так что лица мне видно не было. Зато прекрасно был виден чёрный котяра, дремавший на соседнем стуле.
Выдержка у хмыря, надо признать, была стальная, а ещё напрочь отсутствовал инстинкт самосохранения. Иначе он давно бы оценил обстановку и благоразумно свалил. Кот — это, конечно, хорошо, но ангельскому терпению местной публики есть предел. Так что ещё часок-другой, и животину бережно упакуют в переноску, а хозяину популярно объяснят, что у нас чужаков, особенно таких, которые ведут себя вызывающе, не любят. Так что стоит выяснить, что ему от меня надо, пока он ещё в состоянии говорить.
- Ты меня искал? – я устроилась на свободном стуле рядом с хмырём и хлопнула ладонью по столешнице. В баре существовали негласные правила общения, и выкать здесь было непринято.
- О, какие люди, - первым на моё появление отреагировал бармен – молодой светловолосый парень с внешностью Брэда Питта и совестью Хемингуэя. Проще говоря, Костик был бабником. Да таким прожжённым, что даже искушённая байкерская публика считала его достижения легендарными.
- И даже без охраны, на твоё счастье. Мне как обычно, - я изобразила на лице приветственный оскал и присмотрелась к незнакомцу.
Хмырь как раз повернулся ко мне и с интересом изучал. Я ответила ему взаимностью. Ничего так, тощий только, но, в целом, симпатичный – ярко-зелёные глаза, высокие скулы, прямой нос (среди байкеров такое встречается крайне редко), губы только какие-то излишне женственные и клыки торчат… эм… зубы то есть странные. Или это у него бзик какой? Вроде, на накладные не похожи.
