Всё, что писано пером,
То, по чем душа томится,
Жемчугом на дне морском,
Между строк в стихах хранится.
Испишу на злобу дня
Многотомные блокноты,
Что порадуют тебя…
Ну, а мне несут банкноты.
Шелест желтеньких страниц
Нам знаком с учебных лекций
От безудержных столиц
До ветшающих провинций.
Смыслы ввысь взметнут ветра —
Унесут за горизонты.
Диалекты, толк храня,
Возвращают переводы.
По душе мне складный стих,
Вспашет что почище плуга
Рифмами из слов моих,
Книгу – нету лучше друга.
Пишу стихи обычно безобразно,
Читать из них жутчайшие страшусь.
Блюсти мораль нецелесообразно,
Я вряд ли в здравомыслие впишусь.
О жизни рассуждая откровенно,
Сарказмом правлю каждую строфу,
Шокировать чтоб публику надменно,
Явив скелетов, спрятанных в шкафу.
И ритмами балуюсь методично,
Когда читаю вслух своё письмо,
Которое строчу ассиметрично,
С ухмылкой, обрамляющей лицо.
Возможно, мой контент немного спорный,
Как, собственно, и мысли в голове.
Но мой рассудок лишь перу покорный.
Пока пишу – не окажусь на дне.
Без стихов тускнеет небо.
Нужно должное отдать:
Столь прекрасным мир бы не был,
Коль поэзию продать.
Я с небес сниму Светило
И любимой подарив,
Запасу в подвале пиво,
О любви поговорив.
Стану жарок, словно феникс.
Чтобы хату не спалить,
Жар вложу в строптивый префикс
С целью рифму обрамить.
Дел конечно много дома…
Вот, стихи, к примеру, ждут.
Написал за год пол тома,
Благо строфы ровно прут.
Буду впредь сполна заботлив,
Обещаю – зуб даю.
Ритмом смысл не уродлив,
Позже обо всём спою.
Дозволено ли нам в теченье лет,
Губить других, их думами играя?
Не уж в моём вопросе скрыт ответ?
И почему в аду дрова из рая?
Как гнусен демагог и фарисей,
Над душами глумящийся напрасно.
Грешно терять невыгодных друзей,
А выгодных искать весьма опасно.
И нищенскую грязную ладонь
Мы золотим не хлебом, а монетой.
В неё кладём превозмогая вонь,
Её же презирая в жизни этой.
Не слишком-ли кощунственно-хитра
Вся наша сущность перевоплощенья?
В молениях стеная до утра,
Не каемся, а просим лишь прощенья.
Мне шепот слышен в тишине,
Ему внимая, излагаю
Словами мудрость на листе,
И словно в транс, затем, впадаю.
Моей сансары житие
Я опишу в стихах едва-ли.
Творю руками бытие,
В движеньи вечном по спирали.
Петля к петле, стежок крестом —
Перо ваяет вышиванье.
Бумага стерпит – речь о том:
Не деструктивно созиданье.
Соратников ухожен круг,
И всякий враг давно расстрелян.
Но где же мой далёкий друг,
Что средь чужих миров утерян?
Я в дали алые смотрю,
Не пропущу твоих свершений.
Тебе однажды подарю
Эссенцию стихотворений.
Томленьем кроткая строфа
Охватит в раз твой дух нетленный.
Ложатся на листок слова
Спиралью, до краёв вселенной.
Сверхчеловек (померкли супермены).
Ты предан мне, и знаю, не предашь.
Немыслимо предательство измены
Твоей душе, и чужд ей эпатаж.
Красивый, обаятельный, дотошный —
Моя мечта, которую люблю.
Вполне реален – образ не киношный,
Я Бога за тебя весь день молю.
В тебе черты стремительного века,
Ты щедрый на способность воплощать.
Нужна тебе лишь Господа опека —
Ты длань Господня, склонная прощать.
У финиша своей строфой поющей
Я жду тебя. Ты мне давно родной:
Всей сущностью своей металл кующий,
Нетленный, вездесущий – мой герой.
Наверно, трудно стать другим,
Сменив наряды на себе,
Венчать упрёк словцом благим,
Звучит что вопреки судьбе.
Подругам врать? Да без проблем!
И перед публикой, в слезах,
Построить Ад, круша Эдем,
В котором быть охоч в мечтах.
Бросать повсюду всех и вся
И убегать за горизонт.
Кого угодно, не себя,
Сыграть стремясь, смеша бомонд.
Ломай четвёртую из стен,
Пытаясь удивить толпу!
Ты наг от носа до колен,
Наощупь ведаешь тропу.
Огня? Зачем? Ты Прометей?
Отдал корону за коня!
Гордыню поумерь, убей
Шута в себе, сердца пленя.
В гастрольных турах в никуда
Твой путь лежит – конец суров.
Кто молвит ложь, того судьба
Героем стать моих стихов.
Всякий "за двадцать" коллега
Знает ответ наперед:
Жить не дано свыше века,
Живший однажды умрёт.
Время считает секунды,
Маятник бьёт по всем нам.
Туфли надеть или унты? —
Грустно решает мадам.
Займы крыть и ипотеки?
Может долой зарубеж? —
Счёт напечатанный в чеке
Вносит в сознание брешь.
Каждый в своей викторине
Ждёт свою кошку в мешке.
Счастья немного – мы в сплине,
Ящик несём налегке.
Мыслить способны двояко
Люди, верстая отчёт.
Неумолимо, однако,
Время шагает вперёд.
Милая, мне скоро тридцать два -
Небо ниже, солнце холоднее.
Угнетает жизнь без волшебства:
Зло становится в разы борзее.
Очевидно, так заведено:
Чем мы старше, тем картины ярче,
Но оттенков не завезено,
Ширпотребна мода от Версаче.
Думы обомшели до коры
Головной – извилины в поломке.
Бьёт озноб от страха и жары,
А в мозгах трясина и потёмки.
На продукт ценой ошеломи —
Бизнесменов мы таких видали.
Предлагаешь? С нами преломи!
В деревнях такого не едали.
Просто кризис – жизнь такова:
Разом всё, и времени уж нету.
Милая, мне скоро тридцать два,
Но не прикупить никак карету.
Человек человеку соратник,
Иногда даже больше, чем друг.
Cанчо Панса Кихоту был латник —
Так поныне смыкается круг.
Много верных собак по натуре
Самых разных окрасов, пород.
