1. Пролог
– Ты… не был… другом… моего… отца, – выдавливаю, цепляясь пальцами в куртку на груди.
На том конце провода повисает тишина, но я каждой клеткой тела ощущаю Костино напряжённое дыхание. Я чувствую это, даже не смотря на то, что ничего не слышу. Просто знаю. Я всегда его чувствовала. И сейчас мне отвратительна эта наша связь. Я не имею на неё права. Больше не имею…
– Где ты? – глухой голос мужчины бьёт по моим нервам как по струнам, и я морщусь, чувствуя боль во всех органах сразу, как если бы я умирала. Очень медленно и мучительно.
– Какая разница! – выпаливаю, срываясь на крик. – Ты врал мне всё это время! Ты не был другом моего отца! Я всё вспомнила! Ты хотел забрать меня! Хотел на мне жениться!
Только сейчас всё, наконец, встаёт в моей голове на свои места. Какая же я была дура! Чернов сделал мне предложение на следующее же утро после того, как лишил девственности. Почему я сразу не задалась вопросом, откуда он взял кольцо?! Он пробыл со мной всю ночь. А на утро оно уже было в его кармане… Потому что он купил его уже давно… задолго до аварии.
– Лера! – рявкает, и, даже находясь от него на расстоянии, я ощущаю его ярость. – Где ты находишься? Я в аэропорту, но я приеду. Мы поговорим. Я всё объясню!
– Что ты объяснишь?! – кричу, раздирая себе горло. Так громко, что связки жжёт от боли. – Я всё вспомнила, Костя! Я же сказала! Ты подстроил аварию! Это твоя машина скинула нас с трассы! Ты убил моих родителей!
– Я никого не убивал, – цедит медленно сквозь зубы. – Я…
– Врёшь! – прерываю его, не давая договорить. – Я вспомнила, как ты приходил к нам домой! Ты говорил с папой! Требовал, чтобы он отдал меня тебе! Угрожал ему! Хочешь сказать это не так?! Ты не хотел убить его?! Отвечай!!!
– Хотел! – рявкает так громко, что я подпрыгиваю на месте и в тот же момент всё у меня внутри сжимается и рвётся. – Хотел, Лера!
От этих слов, сказанных так жестоко, злобно, хладнокровно, всё внутри меня разлетается на части. Я чувствую себя так, словно меня изнутри подорвало гранатой, оставив при этом целой снаружи.
– Теперь понятно, почему ты тогда в больнице спрашивал, что я делала в машине, – шепчу, потому что сил больше не остаётся. – Ты и полицейскому тогда сказал, что думал, отец увёз меня в другой город. Ты так отомстить ему хотел? За то, что он меня спрятал? И после всего этого, после всего, что ты сделал, я переспала с тобой… Господи… я спала с убийцей своих родителей… собиралась за тебя замуж… Я люблю… человека, который убил мою семью…
2. Глава 1
«Двух вещей хочет настоящий мужчина:
опасности и игры.
И потому он ищет женщину,
как самую опасную игрушку»
Белые стены.
Это первое, что я вижу, когда открываю глаза. Картинка мутная и поэтому чётко разглядеть очертания комнаты не удаётся. Единственное, очень раздражает монотонный писк справа от меня.
— С возвращением, дорогуша.
Слегка проморгавшись, поворачиваю голову вбок и вижу перед собой женщину в розовой униформе, сжимающую в руке штатив для капельницы.
Опускаю взгляд на свою правую руку и только сейчас замечаю тонкую иглу, торчащую из вены на локтевом сгибе.
— Как я… — мой голос звучит хрипло и горло начинает саднить, когда я пытаюсь заговорить. Так бывает, если сильно кричать, но я не помню, чтобы подобное происходило со мной в недавнее время. — Как я здесь оказалась?
Медсестра смотрит на меня с явным сочувствием, но не торопится отвечать. Её лицо остаётся мягким и доброжелательным, но поджатые губы выдают с головой. Женщина явно хочет что-то мне сказать, но по какой-то причине не решается это сделать.
— Потерпи немножко, милая. Твой доктор уже идёт, — слегка сжав на секунду моё плечо, медсестра забирает лоток с пустыми колбами и шприцом и выходит из палаты.
Приподнимаюсь на локтях и осматриваю комнату. Обычная больничная палата, ничем не отличающаяся от любой другой, пахнущей дезинфекцией и отчаянием. Разница только в том, что в этой я нахожусь одна, других коек нет, и рядом со мной расположены какие-то непонятные датчики, а тот самый писк, который я слышала ещё до того, как открыла глаза исходит от кардиомонитора.
Пока я осматриваю окружающий меня антураж, дверь резко распахивается и в палату заходит невысокого роста мужчина в белом больничном халате.
— Здравствуйте. Меня зовут Фролов Алексей Петрович, — представляется, пододвигая стул к моей постели. — Я ваш лечащий врач.
— Почему я здесь? — снова задаю мучающий меня вопрос.
— Ваш автомобиль попал в аварию. Вы помните, куда вы направлялись?
— Я… - замолкаю, пытаясь воссоздать в памяти последние запомнившиеся мне события, но не получается. — Я не помню…
— Хорошо… - врач фокусируется на моём лице. Он выглядит задумчивым. Достав из кармана шариковую ручку, начинает что-то быстро записывать в истории болезни. — Тогда давайте начнём с более простых вопросов. Как вас зовут?
Самый лёгкий вопрос. До неприличия банальный. Но, открыв было рот для ответа, я тут же его закрываю.
— Я не помню,— шепчу одними губами, растерянно озираясь по сторонам.
Чувствую, как в груди медленно по капле зарождается паника. Так не должно быть. Это не нормально. Человек не может не знать своего имени.
