Под пыльной теплой лампой
Сижу
Пью черный кофе
В уме держу
Хурма – это вкусно
Я не тужу
Урчит в животе
Все чего-то
Активно
Жду
Разбить бы об голову
Горшок с цветами
Утопить бы в грязи
Слезы
Пот
Но
Гармоничность связала мне грёзы
И теперь вьет плот
Полноценный законченный бездарь
Иль уставший бескрайний творец
Сам себя оценить я не в силах
Жду чужого мнения срез…
Ведь я тоже хочу
В кочегарку к уродам
Чтоб людьми управлять
С деревянным гробом
Вот счастливые дни
И я в замке брошен
А река поднялась
Мне не больно,
Октябрь хороший…
Хоть светлы мои чувства
В душе чистота
Но будто бы пусто
Внутри тишина
Книги не читаны
Люба любовь
Но чувствую кризис
Не чувствую скорбь…
Собственно надо что-то писать…
Надо выражать свои эмоции, бороться с утренними потугами низменных потребств и прочей хуйней…
И везде слово надо…
Нет, я конечно понимаю, что то, о чем я говорю – это уже самое гнилое и устоявшееся клише во всех произведениях, которые пишут о чем-то прекрасном, но ведь… надо.
Ну подумайте, милый мой друг, сколько раз эта бесовская формулировка берётся за нас в течении дня? Да не меньше десятка раз уж точно! А всё ради чего? Ради очередного удовлетворения себя и своей совести! Мы себя успокаиваем, говорим что именно сейчас я делаю всё не так и НАДО начать делать по-другому! Надо…
Блять, вот даже сейчас я уже устал писать свой очередной высер, но не могу остановиться. НЕ МОГУ!!!
Я слабый, порочный, ничтожный человек, который излюблен жизнью и Богом настолько, что даже ненавидит себя за это!
Само собой завтра (а может минут через 5) я уже буду утверждать, что это не так, буду повторять наказ Матушки, что мысли материальны и надо заботиться о себе, своем теле и карме, но пока я вот такой: искренний, неграмотный урод без толики таланта, я буду своим убогим сопливым голос кричать, что Я ТОЖЕ ХОЧУ (вспоминая Алексея Октябриновича).
Но увы я приду ко всему тому же НАДО. И скажу в первую очередь, что надо напиться…
Напиться всласть и упасть замертво и прекрасных, сгоревших русских деревянных изразцов на улице Борьбы и затеряться среди пелены белого жесткого снега, слушаю музыку то ли предателей, то ли героев…
И вот, в обилии эпитетов и многоточий я вновь успокаиваю себя. Успокаиваю не так умно и элегантно, как хотел, но как могу…
Ну и хуйня, товарищи. Я слишком честный, чтобы себя убить, но во мне через чур много любви, чтобы просто жить.
И безусловно НАДО
Но правда, в пизду.
Ничего не хочу…
Вы знаете, давайте на чистоту: писатель из меня никудышный. Вот объективно, у меня нет таких широких мыслей, которые требую немедленного излияния, я не так умен и начитан, как тоже батенька Достоевский и иже с ними. Я – самый обычный позер, который пишет только чтобы не сойти с ума.
Так вот, раз мы это с вами прояснили, я перестану закапывать, унижать себя и начну терапию (не иначе).
Вот хотел бы порассуждать про такой аморфный предмет, как счастье.
Мы вот с вами прекрасно знаем, что есть такая вещь, как смысл. Он есть во многих произведениях искусства, бытовой техники и тому подобной хуйне (хотя всё относительно). Чаще всего смысл имеет в своей что-то конкретное, осязаемое и незыблемое.
