ПОГОДНОЕ
Ностальгия по теплу
Очень скучная весна:
ни сосулек, ни капели.
Лишь ленивые от сна
две не мартовских недели
Издеваются дождем,
сыплют мокрый снег внезапно,
грязным под ноги ручьем
расползаются масштабно.
Видно (в сговоре с зимой?),
топят солнце в злобных тучах.
Но… за серой бахромой
иногда… мелькает… лучик…
Порхает лето мотыльком,
и плавится июль-повеса.
Еще тепло, и босиком
бегу в любимый август месяц.
А в нем от звезд рябит в глазах
и сон приходит на рассвете.
А в нем мечтается в ночах,
и каждая мечта заветней.
Пусть плоть и разум не в ладах,
пусть бьется сердце учащенно,
пусть страх охватит иногда,
Пусть… Все же счастье – быть влюбленной.
Душно. Муторно. Плохо.
И нечем дышать…
Воздух словно из плоти —
хоть вешай топор.
А погода-насмешница
стала в шутку мешать
краски жаркого лета
в холодный «колор».
Лето стонет в агонии хрипами грома,
выстилается радугой страстной в изломе.
Не таясь, осень тихо приблизилась к дому,
шелуху красно-желтую ссыпав на склоне.
Грязно. Слякотно. Мерзко.
И сыро, и мокро,
гадко будет,
причем очень скоро —
не сказкой, а былью.
Неизбежность.
Ее не люблю,
я зашторила окна.
Полумрак. До весны загрустим,
покрываясь тончайшею пылью.
Как скудны цвета у сентябрьских
прохожих.
К чему заточают себя в черно-сером?
Хотят показаться суровей и строже
на огненном фоне осеннего сквера?
Возможно, они сожалеют о лете,
в отместку ушедшему в скорбь облачаясь.
Эй, люди! Хотя бы улыбку «наклейте»,
над дивной погодою чуточку сжалясь.
Октябрь скребет у порога дождями,
но бабьему лету прогноз не помеха.
Рябины, тряся багряными перстнями,
как будто заходятся в приступе смеха.
А божья коровка в последнем полете
резвится – смешная, но знает едва ли,
как вы улыбнетесь и грустно вздохнете:
«С тоской предстоит еще много баталий…»
Краски осени все гуще,
рыжесть ярче и наглее,
с поводка октябрь спущен,
от свободы он шалеет.
Разгулялся не на шутку,
золотя дворы и скверы,
с солнцем дружит третьи сутки,
раздает тепло сверх меры.
Кутюрье – одел весь город,
козыряя разноцветьем.
В глубине его декора
Осень
празднует
бессмертье.
Осень. Скука вызрела
до тупого выстрела.
От любви до глупости маленький шажок.
Прошлое за шторами,
за семью запорами
наше настоящее с будущим, дружок.
Страхи одиночества,
вестники пророчества:
прав, мы очень разные – холодно вдвоем.
Нежности чураемся
и в душевном хаосе
утопаем заживо со своим враньем.
Было – то, что не было.
На земле ли, в небе ли
грешных мыслей заводи обмелели вдруг.
Больше нет доверия —
сказка с явью сверена.
И глуха отныне я, ты же – близорук.
Слов услышать искренних
или вспыхнуть искрою
суждено когда-нибудь, только не с тобой.
Я прощу заранее
«наши не свидания,
наши не гуляния нашей не весной» (с).
Осень. Скука бесится,
вместе с первым месяцем
грустного периода на календарях.
Знаю, делать нечего.
Значит, этим вечером
карты брошу заново, на свой риск и страх.
Эй, музыкант, возьми гитару…
А за окном зовут в тоску
осенний сад с дождем на пару.
Эй, музыкант, возьми гитару —
избавь природу от хандры.
Мне лик ее, кофейно-рыж,
не режет глаз, не утомляет.
Ведь то, что осенью линяет,
весной подарит новизну.
Совсем не балуют сосну,
хотя старушке не впервые,
четыре белки озорные.
Трудяга-дятел запропал
и позабыл про ритуал…
Не радует своим визитом
ее никто – грустит без свиты,
качает мокрый сарафан,
и приручает ураган,
и учит гордости березу.
У той в серьгах мерцают слезы,
макушкой бьет земле поклон.
Дождь продолжает марафон…
Атака точечных ударов…
Эй, музыкант, возьми гитару —
избавь природу от хандры.
Ну, вот и все. И снова круг за кругом
год марафонит по знакомому маршруту.
Сомнений след (зануды – друг за другом)
в забвенье канул, на душе нет смуты.
Чтоб не спалось, мне задан темп авансом
И легкость шага, чтоб бежалось без оглядки.
Но я плетусь, мне дороги нюансы,
лишь раздаю «на завтра» в настоящем взятки…
***
Штормит ноябрь, чернеют грозно небеса,
скулят ветра, буянит снегопадом вечер,
куском луны зловеще подмигнул фасад.
В остатках осени – известная предтеча.
Однозначно: у погоды тоже кризис —
от дождей декабрьских захлебнулся город.
Нестандартны нынче зимние капризы,
изменили вкусам, снега ждать не скоро.
И синоптики наобещали: «Завтра
(ведь они всегда – сверхточный катехизис)
будет солнце,
только луч,
и лишь на завтрак».
Однозначно:
у погоды тоже кризис.
Февралит…
и зима стороною рулит.
И по-прежнему снег порционно.
Тонзиллит, и ангина,
и грипп, и бронхит —
Лишь они,
как всегда,
по сезону.
Льют дожди.
Незатейливый, скучный мотив.
Цвет погодной палитры лишь серый.
Дисбаланс:
есть пассив и…
еще раз пассив…
А в актив
уже нет больше
веры…
Ненавижу февраль.
Есть за что.
Как ни странно, но вещие сны,
обратившись в привычный поток,
гонят мысли мои на восток
и, отняв приближенье весны,
отравляют покой.
Как назло.
Слезы, страх, огорченье, печаль:
этот месяц – близнец миража.
Так за что же любить мне его?
Кто-то скажет, что стала брюзгой.
Будет прав, он не всех обижал.
Мне ж – под дых.
Ненавижу
февраль…
А у нас опять замело —
все в сугробах…
Весна заблудилась…
И зима колдовским помелом
на дорогах
с утра потрудилась.
