1. 1
– Куда мы едем?
Водитель и мужчина на переднем сиденье переглядываются, но в мою сторону никто не смотрит.
Наверное, это не по правилам. Я же подписала договор, а значит не должна задавать лишних вопросов. Только волнение нарастает.
Ведь уже стемнело, мы едем несколько часов. Последнее село давно скрылось из вида, а новых указателей до сих пор нет.
– Разве загс работает в такое время?
Восемь вечера, а церемония должна пройти сегодня. Или…
– Зачем тебе загс? – бросает мужчина, все же глянув на меня.
– Ну как, – сглатываю. – Там люди женятся.
Чувствую себя по-дурацки. С этим ярким макияжем и прической, еще и в свадебном платье. Корсет затянут настолько сильно, что душит.
Фиктивный брак я представляла иначе. Просто подать документы, поставить роспись и все. Через три года можно оформить развод.
Так мне объясняли в агентстве, но сегодня все пошло совсем иначе.
– Загс не потребуется, – холодно говорит мужчина и от его взгляда становится не по себе. – Церемония выездная.
Тревога никуда не исчезает.
Мне были нужны деньги. Бешеная сумма. И чем скорее, тем лучше. Теперь аванс уже на моей карте. Этого хватит.
Отказаться нельзя. Если сейчас разорву контракт, то придется годами выплачивать неустойку.
Затылок сводит от головной боли.
Нужно успокоиться. Справлюсь. Выхода нет. Брак все равно не будет настоящим. В ближайшие три года замуж не собираюсь, надо еще закончить универ.
Судорожно выдыхаю, опять поворачиваюсь к окну. Впереди маячит темная массивная постройка, которую пока трудно разглядеть.
Мы едем в ресторан? В загородный комплекс?
Ответ появляется перед моими глазами через несколько минут. Чем ближе мы подъезжаем, тем сильнее сжимается сердце и сдавливает горло.
Когда машина останавливается, даже не сразу это замечаю.
Дверца распахивается и мужчина бросает:
– Пойдем.
А я не могу отвести взгляд от высоченных стен, от колючей проволоки и вооруженных охранников с огромными собаками.
– Это же тюрьма, – срывается практически беззвучно.
– И что? – безразлично бросает он. – Все оплачено.
– Да, но…
– Аванс поступил на твой счет?
Мне удается только кивнуть. Слова не идут из горла.
– Тогда не задавай лишних вопросов, – отрезает мужчина. – Следующий перевод придет завтра. Остаток суммы получишь перед разводом.
Шок накрывает ледяной волной.
Никто не сказал, что фиктивный брак будет с заключенным. Прямо в тюрьме. Речь шла о бизнесмене, об уважаемом человеке, который хочет…
Теперь не важно. Договор подписан.
Жена заключенного. Пусть только на бумаге. И все же меня потряхивает, когда накатывает осознание.
Во что я влезла? И хуже всего – ничего не поменять.
– Выходи, – мрачно повторяет мужчина.
Плотнее запахиваю светлый плащ. Теперь мой наряд кажется абсолютно неуместным. Невеста в свадебном платье. Будто насмешка.
Каждый шаг дается с трудом.
Табличка с названием тюрьмы заставляет меня замереть.
– Проблемы? – резко спрашивает мужчина.
– Это… это же “Яма”.
Не просто тюрьма. А место, куда отправляют самых безбашенных уголовников. Здесь те, кто получает пожизненный срок.
За какого монстра я должна выйти замуж?
Лед растекается по венам, а дрожь колотит так, что невольно обнимаю себя руками. Тянет сорваться, бежать прочь.
– Тебе заплатили достаточно, чтобы на детали было плевать, – спокойно заявляет мужчина.
Молчу.
Сумма действительно астрономическая.
Но…
– Ты и часа здесь не проведешь, – бросает он. – В чем проблема? Сейчас не время для фокусов. Ты слишком далеко зашла, а у нас есть уголовная ответственность за фиктивный брак.
Помню. Об этом говорили в агентстве.
– Ты меня слышишь?
Киваю. Делаю шаг вперед.
Дурное предчувствие накрывает с головой. Но в таком месте иначе быть не может. Самая страшная тюрьма нашей страны.
– Идем, – говорит мужчина.
Темные коридоры. Пугающий лязг железных затворов. Атмосфера давит. Тяжесть наваливается на плечи. Стук моих каблуков по бетону отбивается гулким эхом.
Стараюсь убедить себя, что все будет нормально.
Дать согласие на брак. Расписаться. Все.
Развод через три года. Буду свободна.
Происходящее кажется кошмарным сном. И я не верю, что соглашаюсь. Но выбора нет.
Зачем зэку фиктивный брак?
Мысль вспыхивает и гаснет. Про своего “жениха” стараюсь не думать. Вообще, ничего не хочу о нем знать. Лучше бы и не видеть.
Нас заводят в комнату. Рефлекторно осматриваюсь по сторонам. Широкий диван. Пара кресел. Посередине массивный стол, а вокруг него расставлены стулья.
Помещение выглядит светлым пятном. Особенно после лабиринта мрачных коридоров. Но мне и тут дышать тяжело, причем дело совсем не в корсете.
Семь охранников. Два представителя тюремной администрации. А мой спутник, как выясняется, адвокат заключенного.
Слышатся тяжелые шаги, и я напрягаюсь.
Дверь распахивается.
– Рамиль Каримов, – объявляет охранник и отступает в сторону.
Вперед проходит огромный бородатый мужчина. Он больше на медведя похож, чем на человека. Высокий. Темный. Заходит и точно заполняет собою всю комнату.
Его руки скованы, как и ноги. Крупные цепи издают тревожный звон. Но кажется, этот пугающий тип не замечает собственных оков. Держится прямо. Жестко. Глаза у него черные. Страшные. От каждого движения исходит угроза. Под тюремной робой проступают канаты стальных мускулов. Он будто в любой момент готов напасть и загрызть.
