Hide

Да, знаю, я должна начать историю сначала. Но что если у памяти и чувств нет линейного измерения времени? Что если сердце ёкает и всё проживается вновь, стоит увидеть книгу, которую любил тот самый человек? Хотя по факту его история закончилась много лет назад.

Что если нет начала, кроме рождения, и нет конца, кроме смерти? Но ведь если я останусь жить в этом тексте, то и конца не будет. Не у меня, не у тех, кто будет здесь упомянут.

Тогда и день, когда он поцеловал меня, а я в него влюбилась, будет бесконечным. Будет снова и снова. Тогда так ли важно, что я не начну сначала? Я начну с сейчас. Сейчас у меня как раз есть время превратить нас в историю.

Поезд увозит меня всё дальше от города. Города, который я безмерно ценю за то, что он принимает меня любой. Питер всегда находит способ меня порадовать, быть моим утешением и удивлением, и я знаю, что всегда могу в него вернуться. Тем болезненнее осознавать, что я не смогу вернуться к человеку от которого уезжаю.

Он меня больше к себе не подпустит. Не совершит повторной оплошности. Он очень быстро понял, что я за угроза для его стабильного бытия. А я пью приторный чай, в металлическом подстаканнике, звучащем на весь вагон. Чтобы заглушить привкус очарования этого мальчишки, впившийся мне в память так глубоко, что я не позволю даже времени вытравить это.

Несмотря на всё, что случилось и чего не случилось.

Сладость моих фантазий, эйфория моих сновидений, три дня нашей реальности – останутся со мной.

Поезд шатает на высокой скорости. Я опираюсь спиной на сумку, в темной глубине которой лежит книга, не нашедшая своего адресата. Книга, которая ехала, как подарок, и не должна была возвращаться со мной обратно. Она должна была ощутить тепло и нежность его рук, как когда-то ощутила я. Должна была почувствовать каждой страницей его пристальный черный взгляд. Я так хотела этого…

На одной из страниц, на той самой, которая обозначала дату нашего знакомства. На ней приклеен стикер с фразой, которую ему уже никогда не прочитать:

"В жизни нам даётся мало времени на беззаботное взаимное счастье. Я рада, что часть этого времени я разделила с тобой".

Я романтик до самой глубины своего разума. Однако это умение девушке ни к чему. Ухаживающая или бегающая за парнем девушка выглядит в глазах общества нелепой и жалкой. Благо мне отчасти плевать. Ведь в своих глазах я стараюсь выглядеть уверенной, знающей, чего я хочу и целеустремленной. Я стараюсь, правда, но это не легко. Временами проще сказать: "да, я нелепая, глупая и жалкая, но во мне столько любви…" И я делаю всё, чтобы не сожалеть о том, что я чего-то не сделала или не сказала. Сожалеть, что я даже не попыталась… Ну уж нет.

Но наша история закончилась раньше, чем он смог забрать книгу и увидеть эту надпись. А на обороте стикера остались слова, которые предназначались только ему. Слова, обнажающие мою слабость. И нет, там не "я тебя люблю", мы были далеки от любви, но она предназначалась только ему – так тому и оставаться.

За окном мелькают бесконечные лесные просторы. Они будут мелькать и через час, и через два и даже, когда я буду ворочаться от невозможности уснуть под стук колёс, за окном всё ещё будут деревья. Какая скука. Какая серость и предсказуемость бытия.

Я знала, что он не захочет меня видеть ещё когда он смотрел мне в глаза. И когда целовал на прощание, касаясь обеими руками моей шеи. Знала, ещё до нашего первого и единственного расставания, что он меня не выберет. Предсказуемо. Лучше б он меня придушил – хоть какой-то необычный финал. Шучу.

По неведомой мне причине он решил, что у нас ничего не получится. Знаете же, что это решается буквально с первых мгновений, вы либо выбираете быть на стороне человека, либо против него. Он выбрал быть против и честно мне это говорил: "не влюбляйся", "не скучай", "это ничем хорошим не закончится".

Фразы – манипуляции.

Фразы, которые созданы побудить женщину следовать против них. Вычеркнуть частицу "не" и идти до конца. И, о глупцы их произносящие, бойтесь женщин, которые знают это и все равно остаются. Женщин, которые ухмыляются, точно зная про себя, что хотят поиграть в эту игру. Им не нужен хороший конец и розовые сопли. Им нужны эмоции, настолько яркие, чтобы пылать от любви, потом сгорать в этом огне, возрождаться и сгорать снова.

Эти эмоции – доза, то, чего не хватает в монотонной реальности. Доза, которую девочки получали с детства от нестабильных взрослых. Доза, которую они по юности брали у плохих дилеров, у слабых мужчин, поэтому приходы были почти бесполезными, а отходники долгими. Не горели, а тлели, но возрождались мучительно и долго.

В поисках лечения и исправления своей неправильности, в поисках быть счастливыми и стабильными они дошли до глубины, до психологии.

И они мучительно шли по пути лечения, пока какой-то грамотный психолог, почти случайно для самого себя, не раскрыл им иной путь. Путь получения качественной дозы, принятой в осознанном состоянии. Дозы ведущей к горению ярчайшим пламенем и восстановлением за мгновение. Эти поистине прекрасные женщины научились даже приятно потягивать время ломки. И это умение наслаждаться сероватой паузой сделало их совершенно неуязвимыми.