Игра на выживание

1. Глава 1

❤️Чтобы свободно двигаться вперед, надо вовремя закрывать двери в прошлое.
Я поступила именно так: похоронила мужа, продала все ценное, чтобы погасить долги, переехала в глубинку, сняла жилье и устроилась на работу врачом скорой помощи.
Думала, что обживусь, приду в себя и постепенно забуду все ужасы.
Ошиблась, глупая.
Прошлое совсем не планировало меня отпускать и оказалось значительно ближе и намного страшнее, чем я могла себе представить. Я стала разменной монетой в большой игре.
В игре на выживание.

❤️ОДНОТОМНИК

*********************

Сегодняшняя смена на скорой выдается безумно изматывающей: покусанный домашним питомцем ребенок, которому пришлось накладывать швы непосредственно в домашних условиях, так как кровотечение оказалось слишком сильным, и последующий нервный стресс у его мамочки; ожог кипятком тридцати процентов кожного покрова у зазевавшейся семидесятипятилетней старушки; а под вечер, как ягодка на торте, вызов в район на ДТП, где столкнулись и слетели в кювет две легковушки.

Хорошо еще, обошлось без жертв. Но пока МЧС-ники вырезали автогеном из покореженного транспорта зажатого внутри мужчину, мои нервные клетки, как врача, дававшего клятву Гиппократа, сходили с ума.

Потому и плетусь домой в начале второго ночи нога за ногу, напоминая матроса, которого слегка штормит. Хорошо еще, что Андрей, наш дежурный водитель, подбросил до перекрестка между Жукова и Цветочной, откуда до квартиры рукой подать.

И всё же триста метров – тоже расстояние, которое нужно преодолеть.

Почти дохожу до подъезда, чтобы звучно и от души выдохнуть, как настораживаюсь, замечая свет от фар машины, медленно въезжающей во двор с противоположного конца нашей высотки.

Кажется, будто она крадется в моем направлении. И вокруг ни одной живой души. Тишина и темнота полнейшая.

Обычно это в мегаполисах народ не спит ни днем, ни ночью, потому что жизнь кипит в них круглосуточно. А в таких мелких городишках, как этот, да еще и удаленных от миллионников на приличное расстояние, где население еле-еле дотягивает до полсотни тысяч жителей, мало кто гуляет после полуночи.

Разве только молодежь, да и та в основном тусуется в парках и клубах. Как говорится, в центре.

Напрягаюсь.

Нащупываю в кармане связку заранее приготовленных ключей, которые вряд ли помогут в случае самообороны, но сжимаю их крепко. С ними как-то спокойнее. А потом давлюсь дыханием, потому что, поравнявшись со мной, машина тормозит, а водительское стекло начинает медленно опускаться.

– Девушка, подскажите, третий подъезд этот? Или следующий? – выглядывает из окна мужичок лет шестидесяти, хмуря кустистые брови, и нервным жестом сдвигает кепку на затылок. – Навигатор, зараза, тупит, а номеров квартир на подъездах не видно или не указаны, – щурится он, вытягивая шею и стараясь хоть что-то разглядеть в сумраке ночи.

Ну да, местные власти в Ступинске мало шевелятся, чтобы поддерживать освещение дворовых территорий в темное время суток. Дороговато для районного бюджета. Ночью фонари освещают только центральные улицы, остальную территорию - строго до одиннадцати. Дальше всё – вырубаются.

Наверное, по мнению чиновников, после "комендантского" часа нормальные граждане по улицам не шастают, а спят дома в кроватках. И неважно им, что многие работают сменно, да и для молодежи безопаснее, когда округа освещена.

– Этот, – выдыхаю шумно и вместе с тем облегченно.

Только сейчас удается разглядеть боковую наклейку «Такси».

– А где же Ваши "шашечки"? – интересуюсь у водителя, когда он глушит мотор, тыкая кнопки в телефоне, прикрепленном к воздухозаборнику. – В такой темноте машину никто не разглядит.

– Так на крыше, – хлопает дядька рукой по обозначенной части кузова, явно предполагая, что я туго соображаю или ослепла.

– Там пусто.

Улыбаюсь, совсем расслабляясь.

Ну реально чудак-человек. Стала бы я спрашивать, если б они там были.

– Вот же копчёный богомол!

Выбравшись из салона, мужичок хватается за голову и уносится к багажнику, тихо причитая себе под нос. Однако, через секунду уже радостно вопит.

– Не потерялись окаянные, просто на бок съехали. Магнит, кажись, открутился.

Демонстрирует мне находку и покрякивая принимается приделывать «потеряшку» на место.

– Спасибо, дочка, дай бог тебе здоровья и хорошего мужика, – благодарит явно от души, заставляя вздрогнуть.

– Сплюньте, дяденька, – отмахиваюсь от последней части щедрых пожеланий, давя жгучее желание самой три раза плюнуть через левое плечо.

Не нужно мне такое счастье. Наелась вдоволь.

Машу таксисту напоследок и спокойно топаю к подъезду, открываю чип-кнопкой дверь и захожу внутрь.

Седьмой этаж всем хорош кроме одного – ночью не всегда работает лифт. Поэтому, пока преодолеваю обязательные семь ступеней, мысленно молюсь, чтобы и тут мне подфартило. Заметив горящий красненький индикатор, блаженно улыбаюсь. Везенье!

Старый поскрипывающий механизм скоренько доставляет до парадной, и я, включая автопилот, чешу к родной двери.

– Фух, добралась, – выдыхаю, прислоняясь лбом к дерматиновой обивке, и на секунду прикрываю глаза.

Нужна лишь секунда передышки, чтобы воспользоваться ключами и попасть внутрь.