Все персонажи вымышлены, все совпадения случайны.
1.
Около двенадцати дня я вошла в здание N-ского районного суда. Людей на входе практически не было. Что странно, обычно, на ступеньках суда стоят группки курящих и переживающих. Улыбнувшись рыжему судебному приставу, махнула удостоверением адвоката. Он расплылся в улыбке, и беззастенчиво разглядывая меня своими карими глазами, произнес:
– Давненько Вас не было видно, Анастасия Игоревна.
– По области много других городов, – отшутилась я и, кивнув на журнал записи посетителей, лежавший на столе перед Рыжим, добавила. – В шестой кабинет.
– Прекрасно выглядите, – услышала я голос Рыжего, когда прошла через металлоискатель.
Я улыбнулась помощнику судьи Наташе, шедшей по коридору к шестому кабинету.
– Насть, ты к нам? – спросила она, с улыбкой замедляя шаг.
– Да… по делу Климова.
– Климова? Аа… по 131-ой… слушай.. твой родственник что ли?
– Мой сын, – с запинкой произнесла я и услышала, как дрогнул голос.
Было видно, что Наташа хотела расспросить, но сдержалась, и только сочувственно потрепав меня по руке, сказала:
– Прокурора нет еще, ты держись. Я позову, ладно?
– Хорошо.
Я нащупала в кармане пачку сигарет и зажигалку. Спустилась по ступенькам здания суда и отошла в сторонку. Пальцы слегка дрожали, когда прикуривала.
– Анастасия Игоревна! – услышала я голос из стоявшего неподалеку «Митсубиси» и увидела Лешу Фоменкова, коллегу из палаты адвокатов. Белокурый, долговязый Лешка начал работать примерно в то же время, что и я. Мы даже экзамен в адвокатуру сдавали вместе. Вот уже лет восемь Лешке, как и мне, приходилось мотаться с командировками по области. В деле моего Сереги мы участвовали вдвоем. Иногда адвокаты коллегии объединяются для работы над сложными делами. Но здесь был иной случай – Сергей был моим сыном, и несмотря на статус адвоката, во избежание лишних вопросов со стороны обвинения и суда, я решила участвовать в деле наряду с защитником, не являющимся близким родственником. Фоменков сам вызывался помогать, за что я была перед ним в неоплатном долгу.
– Насть, ну, как дела? – спросил он, запыхавшись от быстрого шага.
– Никак еще. Прокурор в дороге.
– Что Сергей? Новости есть?
– Держится… оторвать бы ему голову.
Повисла пауза. Лешка сосредоточенно курил. Мне казалось, он вот-вот скажет: «Насть, ну как так ты его воспитала? Ты же мать… Жертве всего четырнадцать лет, а твой балбес…» И тогда еле сдерживаемое отчаянье вырвется наружу. Но Лешка, спасибо ему за это, сказал совсем другое:
– Слушай… попробую найти свидетелей, которые видели бы, что к девчонке в тот вечер он не подходил… Я тут многих знаю и…
Он говорил что-то еще. Определенно. И, быть может, очень важное для дела моего сына. Но я уже не слышала ничего, из того, что он говорил, придерживая меня за локоть. Я видела только Владимира в синей форме прокурора, идущего к ступенькам зданию суда. И мое сердце сделало кульбит.
– А вот и товарищ прокурор, – последнее слово Лешки, произнесенное с ударением, заставило меня вынырнуть из небытия. – Это сам Лудин. Ты знаешь его?
– Нет, – говорю я. Но память по-садистки возвращает меня в тот памятный июль.
2.
В тот июль, где мне 18 лет. У меня длинные каштановые волосы, спадающие слегка волнистыми прядями чуть ниже линии талии, короткая белая маечка с глубоким вырезом и узкие голубые джинсы по щиколотку…, и я приехала в гости к подруге детства.
Впервые я увидела Вовку в доме подруги, он был ее двоюродным братом.
Высокий, красивый. Карие глаза, в которых пляшут чёртики. Он сходу покорил меня своим чувством юмора и интеллектом. Что-то еще было в нем. Он как будто был старше своих лет. Мудрее. Опытнее. В его голосе звучали покровительственные нотки.
Хотя, по сути, он был двадцатилетним мальчишкой. Но уже тогда у него был план, цель в жизни. И, конечно, он покорил меня своей серьезностью.
Я сохранила свой старый дневник. Память частенько подводит меня, но короткие записи с легкостью воскрешают в памяти события тех дней.
Перечитываю это сейчас и с одной мое восприятие того времени кажется мне наивным, детским, но, с другой стороны, я падаю в воспоминания, как в теплый океан эмоций, таких чистых…. И купаюсь в них, едва касаясь ступнями песочного дна…
Это было далекое лето в деревне. Мы шли по дороге вдвоем – я и он. Одни. Теплая июльская ночь обнимала нас за плечи. И между нами была война. Атомный взрыв в каждой фразе. Со стороны могло показаться – эти двое просто ненавидят друг друга. Что же тогда заставляет их так крепко держаться за руки?..
«Пожалуйста, поцелуй меня», – просишь ты горячим шепотом, в глазах – бешеные огоньки.
Я отвечаю дерзко: «Я не целую мужчин…».
Воздух, между нами, просто пламенеет. Еще секунда – будут гром и молнии. Понимая, что надо срочно ретироваться, вырываюсь из твоих объятий и бегу по тропинке… Всего в несколько шагов ты настигаешь меня. Сильные руки обнимают за талию, а поцелуй совершенно отчетливо дает понять кто истинный хозяин ситуации.
Мы как будто одной масти. Созвучные мысли, созвучные цели, похожие чувства.
