© Максим Бацкалевич, 2025
ISBN 978-5-0062-5646-0 (т. 1)
ISBN 978-5-0062-5645-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Максим Бацкалевич – писатель.
Это главный вывод, который я сделал, прочитав его повесть.
У Максима – нелегкая судьба. Он – инвалид с детства. И можно было бы без труда предположить, что если он будет писать, то – о своей болезни.
Но, – нет. Его интересуют иные темы, я бы сказал: более всеобщие, более объемные, если угодно. Например, война и искусство, и вообще искусство, как возможность человеку проявить себя, выполнить ту задачу, ради решения которой он послан на землю.
Его повесть многогранна, многослойна, и, если можно так выразиться, – многовременна. В ней переплетаются разные события, люди и времена, что делает ее безусловно очень увлекательной. Бацкевича интересует внимание читателя, он не просто поет потому, что у него есть песня – он хочет меня увлечь.
Но писателя, в первую очередь, выдает, конечно, не сюет (хотя он важен), и даже не идеи (которые трижды важны), но стиль.
«Солнечный, полный надежд день, превратился в стылую ночь». Привожу эту цитату, как образчик письма Бацкевича: с одной стороны, очень просто, с другой – метафорично и одновременно понятно.
Повесть молодого автора достойна того, чтобы прийти к своему думающему читателю и заинтересовать его.
Я искренно желаю автору всяческих успехов на литературном поприще. Он это вполне заслужил.
Андрей МАКСИМОВ, российский писатель, член Академии Российского телевидения.
Название этой книги существовало с самого первого дня её рождения и стало своеобразным пророчеством, как для меня, так и для всего мира. Я никогда уже не буду таким, каким был в тот день, да и всё вокруг изменилось до неузнаваемости.
Что это был за день? – спросите вы меня.
27-го октября 2019 года. Обычный, пасмурный, осенний день. День, когда Covid19 казался далёким, будто бы чёрная туча на горизонте. Пронесёт стороной. Всё будет хорошо. Это был день практически за месяц до огромной катастрофы в нашей семье, которая перевернёт наше сознание, нашу жизнь навсегда. За время работы над этой книгой меня самого несколько раз переплавило в горниле судьбы. Это был день, уходящего быстрым шагом мира.
Для меня лето 2019 года выдалось благоприятным. Изданная исповедальная повесть Карцер души вызвала большой интерес у читателей и получила высокую оценку. Некоторые люди говорили, что, прочитав эту книгу, они стали совсем по-другому смотреть на жизнь. Это огромная радость и благодать, видеть, как твоё детище приносит пользу другим. Однако в этом кроется тяжелая ноша: а что писать дальше?
Планка была поднята довольно высоко. Нужно было либо победить свой страх – и прыгнуть, либо остаться, с затухающим успехом Карцера души. Мой выбор сейчас перед вами, дорогой читатель. И только вам решать, что это взлёт или падение. Эта книга может показаться очень тяжелой и жёсткой. Моя задача показать реальную картину жизни героев этого повествования. А жизнь – штука сложная, особенно, когда ты потерял её смысл, когда внутри тебя пустота и прах. У меня нет желания пересказывать все три сюжета-матрёшки этой книги. Очень надеюсь, что перед моим монологом будет критика от одного из самых великих литераторов нашего времени, Андрея Макаровича Максимова, с которым мне выпала честь быть знакомым. Весьма ценно будет получить его оценку. Также с нетерпением жду рецензии от Александра Николаевича Логинова, моего редактора и наставника.
Желаю вам приятного прочтения и благодарю за то, что уделили время этой книге. Пожалуйста, делитесь своими впечатлениями. От вашего мнения зависит, будет ли вторая часть этой повести
«Один небольшой штрих грифеля по девственному альбомному листу – это мой глубокий вздох. По его стезе идут остальные линии, которые, слившись в очертание будущего наброска¸ дарят мне дыхание, с помощью которого я могу видеть, как на заре пробуждается луг, как к восходящему солнцу тянется кровавый цветок, как с первым лучом света какой-то старик надевает сбрую на тощую лошадь, как по жгучим пескам Сахары бедуин ведёт на север навьюченных верблюдов, как катится по руслу безымянная речушка, как падает снег на пути неизвестного вагона.
Лишь благодаря этому дыханию, я могу ощущать прелый аромат обнажившейся под острым лезвием плуга мокрой земли. Могу услышать тихий шелест падающих листьев в парке, весёлый щебет синичек, бешеный лай собак, который разносится по всему чёрно-белому морю тайги.
Это дыхание даёт мне возможность почувствовать то, что чувствуют совсем незнакомые для меня люди. От этого порой бывает жутко. Потому что ты будто бы вселяешься в другого человека. Видишь то же самое, что и он. Идёшь туда же, куда идёт он. Думаешь точь-в-точь, как он. Люди бывают разные. У каждого своя уникальная судьба. Больше всего меня печалит, когда собственным умом понимаю, что этот человек сейчас сделает большую ошибку, которая приведет к фатальным последствиям, но ничего нельзя изменить. У меня нет никаких прав для того, чтобы вмешиваться в жизнь других людей.
Если бы я мог выразить всё это в словах, то уверен, что это заняло бы несколько сотен страниц, на которых описывались бы различные истории из жизни этих людей. Быть может, словом можно больше передать смысла, чем одной линией. Хотя, сколько необходимо слов, чтобы рассказать до мельчайших деталей о том, что нарисовано на полотнах Да Винчи, Караваджо, Рафаэля, Пикассо? Есть ли вообще такие слова в мире?
