Истории – мои территории. Стихи

Истории – мои территории. Стихи
О книге

Об авторе Киселёва Александра Борисовна. Место рождения – деревня Громово Смоленской области. С 12 лет живёт в Москве. Специальность по образованию экономист-международник. Несколько лет жила в Монголии, Китае и Франции (Нормандии). Одно из увлечений – фотография. Замужем. Двое детей.

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Истории – мои территории. Стихи онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Александра Борисовна Киселёва, 2016

© Наталья Евгеньевна Федотова, дизайн обложки, 2016


ISBN 978-5-4483-1702-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

>Истории – мои территории…

Истории —
Мои территории —
Придумываю и живу.
И лёгкой линией
В своем мире я
Вычерчиваю судьбу
Растаяли
Мои познания —
Пустое в этой игре.
Лиц абрис тонко я
Слов, фраз осколками
Записываю в себе.
2015

>Я хочу породниться с сестрою таланта

Я хочу породниться с сестрою таланта,
Чтобы слово сказала – и стало понятно,
Как смешно или грустно,
Как полно или пусто
На душе у меня. Только слово сказала —
Свет возник, или тьма на мой мир бы упала.
Как смешно мне и грустно,
Как полно или пусто…
Я хочу породниться с той самой семьёю,
Ремесло где – слова, их как стеклышки моют.
Те волшебно сверкают,
Разноцветно играют.
Если вдруг повезёт, то намою каменьев.
Только б знать ремесло, только было б везенье:
И слова засверкают,
Разноцветно играя.
Я хочу породниться с бродяжьей дорогой
Редькой пахнуть, петь песни, брести одиноко.
Как легко мне поётся —
Слово плачет, смеётся.
Я дойду до ручья, я намою каменьев,
Лишних слов не возьму, чтоб легко было пенье.
Хорошо мне поётся,
Слово плачет смеётся.
Показалось – родная сестра мне таланта,
Редько пахну, одна, ремесло мне понятно.
Но смешно мне и грустно,
Не полно мне, а пусто.
Захотела я слово, что было в начале,
Как звезду с неба снять, получить без печали.
Но звезда лишь сверкает,
Разноцветно играет.
Нелегко мне поётся,
Слово так не даётся,
И смешно мне, и грустно,
Не полно и не пусто.
2011

>Я в книгах не храню цветы прошедших лет

Я в книгах не храню прошедших лет
Цветы: в душе всегда ярки и свежи:
Зелёный луг и жёлтых солнцев свет —
Зовут их одуванчиками нежно.
А ты идёшь и смотришь не на них,
Ты просто рада жизни там, далёко.
С тобой малыш, белоголов и тих,
В лучах купается. А небо так высоко…
Вы часть тех дальних, милых мне планет,
Цветы которых снова расцветают,
Лишь вспомню их. И туч тяжелых нет.
И юный взгляд улыбкою сияет.
И эльф-шалун, наш сказочный малыш,
Летает от цветка к цветку, смеётся.
Поёт, уверенный, что счастью лишь
Подставь ладонь – оно в неё прольётся.
В страницах книг любимых – мой покой
В страницах книги жизни – теплый ветер,
Цветы, твоя улыбка, взмах рукой:
Привет или прощанье? – Кто ответит.
2011

>Нормандка

В историческом музее города Кана (Нормандия) я увидела фотографии местных женщин 19 века. Заинтересовала подпись к фотографии: было сказано, что в одном и том же, черном, платье эти женщины выходили замуж и уходили из жизни.

Примеряю чёрное платье,
Что для свадьбы и похорон.
Примеряю чужое счастье.
Или скрытый строгостью стон?
Выходила замуж – закрыла
Дверь дубовую за собой.
Без сомнения начертила
Путь по жизни себе прямой:
Там на матовом перламутре
Моря, неба и облаков
Не спеша, спокойно и мудро.
Крайних точек две – путь готов.
Угощаю яблоком спелым,
Гости сидр и кальвадос пьют,
В кружевной распашонке белой
Мой младенец. Ему я спою.
Я в толпе молчаливых женщин
Провожаю мужа на лов.
Лишь накидка на мне трепещет:
Лишних нет ни слёз и не слов.
Замуж дочек своих я выдам
И невесток введу я в дом…
Вопреки потерям, обидам,
Прям мой путь, не собьюсь я в нём.
…
Так примерила черное платье,
Что для свадьбы и похорон.
Приняла ли чужое счастье?
Услыхала ли чей-то стон?
2015

>Поющие одиноки

Поющие одиноки,
Даже в церковном хоре:
Их души куда-то далёко
Уходят в музыки море
И тот музыкант под деревом…
Стоял скрипач на поляне
В Питере, дворца сцене.
Он точкой смотрелся в гулянье,
Он точкой был во Вселенной
Он, точка, – не цель вселенной ли…?
Не деньги, а подношенья
В странный цилиндр чёрный
Несли ему в воскресенье,
За музыку в мире просторном.
Один на земле он с музыкой…
Быть может, его скрипки
Звуки сплетались где-то
С песней, в метро что с улыбкой
Певцом была чёрным спета.
Не счастье – покой и воля с ним…
И щедро он мне позволил
Песню его услышать.
Два евро – вот столько стоил
Концерт тот в метро в Париже
Жить просто и легко училась я…
Не стану певцам я подругой,
Просто, легко не петь мне,
Но, может быть, стану мудрой,
Распутаю глупые сети.
Мечтать, прислоняясь к дереву…
Смогу, растирая ль краски,
Мысль заключая ль в слово,
Спокойно, строго и ясно
В том хоре петь одиноко
2011

>15 лет

– «Ты счастлива была в пятнадцать лет?»

– «И да, и нет. И да, и нет. Скорее нет.»

– «Была в кого-то влюблена ты безответно?»

– «В Есенина. Смеюсь. Другие все ушли бесследно.»


– «А чем же ты жила весь этот год?»

– «Жила… смотрела, думала… Но, вот!…»

– «Была весна, была твоей любви победа?»

– «Нет, сон, в котором не было зимы и лета…»


– «Ну, значит и весны лишен был сон?»

– «И осени. Там был всего один сезон

Без света и без тьмы, ни жаркий, ни холодный,

Зато с движением, пространством и свободой.


Бежала я по звездам и меж звёзд.

Открытая судьбе. Я приняла всерьёз

Счастливый мир из сна, без края и предела.

Проснувшись в комнате, я все ещё летела.»


– «Пятнадцать. Счастлива была тогда?»

«И нет, и да. И нет, и да. Скорее да.»

2012

>Букетик

Ах, как память коротка человечья,
Ничего я не помню о вечном.
То ль случайно девой родилась,
То ль назначил мне жизни водитель
Или Он сказал мне: «Решаешь,
Ты сама, в чем в путь улетаешь.
Выбирай, в мужском ли обличье,
В нежном женском ли – мне безразлично.
Продолжить чтение
Вам будет интересно