Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений

Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений
О книге

Каждое стихотворение – маленький мир, созданный из мыслей и чувств его автора. Загадочный и манящий, погружающий во что-то, пока еще таинственное и незнакомое, для кого-то он оказывается чужим и непонятным, а кому-то становится близким и родным. В этом сборнике Вас ждут миры чистой любви и светлой нежности, ярких встреч и отчаянных разлук, тихого умиротворения и тягостных разочарований, маленьких радостей и обжигающей боли. Но каждый из них ждёт своего самого главного читателя…

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Инесса Лукьянова, 2019


ISBN 978-5-4483-6336-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


…Лишь несколько неброских с виду строк

Меняли все: и жизнь, и настроенье…

Ненаписанное рвётся из глубин души…

Невеста стиха

Я – невеста стиха.
Отдана в услуженье, в угоду,
Как монашенка – Господу,
Сладостной звучности строк…
Я – рабыня стиха.
Вслед за ним то в огонь я, то в воду,
Словно вовсе не страшно,
И я не давала зарок.
Я – его госпожа.
Для меня он искрится созвучьем,
Вырастая из странных движений
Пера по листу.
Я – богиня его.
По веленьям моим, а не «щучьим»,
Он рождается в мир,
Вековую исполнив мечту.
Я – подруга его.
Как над горем, над рифмою бьемся,
Если она не торопится
Влиться в строку.
Я – врагиня его.
Оборву в неудавшемся месте,
Изменю, исчеркаю, измучаю
И – извлеку.
Я – невеста стиха…

Предстихотворие

Земного счастья искушенью
Не поддалась – мне Бог помог.
Да будет предано забвенью
Мое желание-итог.
Да будет встречено с любовью
Мое проклятие – творить.
Да не признаю большей болью
Любимо-любящей не быть.
Да будет познана в сравненье
Та неземная благодать,
Соисходящая знаменьем
На тех, кто смеет создавать.
Да не преткнусь на жгучем слове,
Не в силах рифмы подобрать,
Да не избегну странной доли
Предстихотворием страдать.

Проклятие поэта

Не проси об этом счастье,

Отравляющем миры…

Н. Гумилев

Тот, кто стремится быть Поэтом,
В усильях радость находя,
Не ведает, каким запретом
Он скрыт от тайного огня.
Что в милосердье неизменном
Господь хранит его пути,
Даруя право в мире бренном
Со всеми наравне идти.
И тот блажен, кто не приемлет
Созвучья рифм и бреда строк,
Кто яду стихобурь не внемлет,
Кто их понять пока не смог.
Но как мечтает снять проклятье
Тот, кем получен этот дар —
Своеобразное распятье,
Где мира крест безумно мал.
Ему не дан удел собрата…
И, боль вбирая каждый миг,
Без сожаленья, без возврата
С чужих сердец счищает крик.
И жаждет счастья он земного,
И безраздумия минут,
Мировоззрения немого,
Когда пророчества не жгут.
И лишь одной не знать бы пытки,
И тех мучений не познать,
Когда бесцельны все попытки
Хоть что-то новое создать.
При этом рвётся боль наружу,
Не в силах слова обрести,
И так выламывает душу —
Не выжить! Господи, прости…
Хоть строчку бы да на бумагу.
Одно, другое… Нет, не то!
Мстит, натыкаясь на преграду
Недорождённое Ничто.
И он, Поэтом быть не смея,
Отдать безропотно готов
Весь мир, ничуть не сожалея,
За несколько удачных слов.

«Искусство питается болью…»

Искусство питается болью,
Рвущейся из души,
Будь оно гениальной ролью
Или скрипом пера в тиши,
Перебором звуков томящих
Или цветоигрой полотен,
Но ответную боль родящим
Среди тысяч, десятков, сотен.
Вот и тот, кто отважился вникнуть
В обобщённые болью творенья.
Он ведь тоже готов поникнуть,
Проживая твои виденья,
Потому что страдал безмерно
И вот так же, как ты, умирал…
Что ж мы жаждем такого обмена?
Мир своей боли нам слишком мал…

Моя строка

Несётся в тишине бурлящей
Моя строка.
Но мозг, её в себе гнездящий,
Молчит пока.
Какие строгие дозоры
Он ставит ей?
Мой мозг – мой самый лютый ворог
В тиши ночей.
Все рассыпает бытовые
Проблемы дня,
Да не даёт моим порывам
Явить себя.
Исчезла в тишине бездонной
Моя строка,
Но её отзвук отдаленный
Уйдёт в века.
И через годы кто-то ждущий
Её поймёт
И на бумаге черной тушью
Произнесёт.

Ты убил стихотворенье…

Ненаписанное рвётся
Из глубин души.
Что еще мне остаётся?
Сядь да запиши.
Только образы и строчки,
Слишком торопясь,
Перепутанным комочком
Сплавились, родясь.
Смысл потерян,
На бумаге – слов не разобрать…
Видно, не всегда был верен
Тот, кто призван ждать.
Видно, оттолкнул однажды
Рифмовый поток.
Может, это было дважды…
Ты тогда не смог
Из рутины к ним прорваться,
Ручку сжав в руках…
Не успело записаться —
И остался страх
Нерождения, нечтенья,
Многих-многих «не»…
Ты убил стихотворенье
Как-то по весне…

Ты не бойся боли очищающей, бойся просто тишины в душе…

«Морозы требуют тепла…»

Морозы требуют тепла,
Особенно – в душе.
От сердца тонкая стрела
Не тянется уже.
Но отогреться так легко
Доверчивой душе.
И, как ни странно, мне тепло:
Ещё или уже.

Встречаю

Встречаю день улыбкой,
Как много лет назад.
Надеждой – пусть и зыбкой —
Мечтами невпопад…
И радостью забытой
Встречаю этот мир.
Пусть он еще размытый,
И путь пока – пунктир.
Но я уже открыто
Встречаю этот путь…
Что б ни было забыто,
О главном – не забудь!

«Радостей ищу всё чаще…»

Радостей ищу всё чаще,
Разрывая круг привычный.
И мечта моя все слаще,
И раздумья необычней.
А того, что грусть наводит,
Не хочу сегодня слышать.
Жизнь мелодию выводит:
Тише – громче, громче – тише.
Я не стану ей перечить,
Научившись видеть радость…
Даже в том, как этот вечер
Грустен – есть немая сладость.

Моё отражение

Из зазеркального мира
Я сотворяю кумира.
Там мой упрямый двойник
К стенке прозрачной приник.
И, повторяя движенья,
Рвется мое отраженье
Прочь за пределы меня,
В омут страстей и огня.

В паутине

Я опять в паутине чужих Любовей,
Я опять решаю, кому как лучше.
Рассмотрите меня, и в дугах надбровий
Вы увидите, как разлетаются души.
Вы увидите их плененные лица,
Зарешёченные моим повеленьем.
Не журавль уже в их глазах, не синица,
Только кем-то забытое вдруг откровенье.
Только кем-то вдруг понятое безумье,
Обведенное тем, что вмешательство слепо.
Пауком в кружевных заворотах судеб
Продолжить чтение
Вам будет интересно