1. Глава 1. Боль, разрывающая изнутри
Алена
Первое, что я слышу после хлопка входной двери, это страстный поцелуй. За ним стоны. Мужской и женский.
Цокот каблуков, звук расстёгивающейся молнии. Дурацкое хихиканье.
- Боже, Броня, давай сегодня сделаем это в постели.
Сегодня?
- Для тебя, куколка, хоть на край света.
В горле ком застревает. Внутренности скручиваются в тугой узел. Слезы душат. Мир рассматриваю сквозь влажную пелену.
Парочка вваливается в темную спальню.
Поверить не могу, что мой муж… мужчина, с которым у нас сегодня годовщина свадьбы, пытается стащить с какой-то девицы платье.
Сам Бронислав уже где-то потерял рубашку.
- Долго не будет твоей ненаглядной? - снова стон.
- У нас есть пара часов, любовь моя, - еще хуже становится. - Оттрахаю тебя по-полной.
На месте стою, как вкопанная. Слушаю каждое их слово. Словно мазохистка.
- Хочу сзади, - поднимает руки вверх, Слава снимает с нее тряпку. - И чтобы отшлепал меня как тогда. Оставь свои отметины.
- Обожаю твою раскрепощенность.
- То ли еще будет, родной.
Не выдерживаю. Не могу больше смотреть на этот цирк. Слышать сил нет никаких.
Кашляю, привлекая к себе внимание. Попутно включая свет.
Девка визжит.
- Что ты тут делаешь? - возмущенно, обдавая меня диким холодом.
Возмущается? Он недоволен? Тем, что я поймала его на измене?
Вот же скотина!
- Слава, как ты мог?! - до сих пор кажется, что все это галлюцинации.
Он стоит передо мной. Голый по пояс. На груди следы от женской помады. Ярко-красной.
Я так хотела сделать ему сюрприз. Специально с работы пораньше отпросилась, чтобы все приготовить.
Праздничный стол. Новое платье, роскошное нижнее белье.
В итоге все планы разбились о суровую реальность.
- А на что это похоже? - ядовито усмехается, беря любовницу за руку и переплетая их пальцы. - Да, я тебе изменяю. Уже несколько лет. Ты сама давно разрушила наш брак.
Его девица прячет улыбку за волосами.
- Что? - на ногах еле стою.
Да что он такое говорит? Как может?
За что? Почему? Чем я это заслужила?
- Неужели, не помнишь? - качаю головой. - Какая же короткая у тебя память, женушка, - ржет как конь, наслаждаясь моими страданиями. - Кто тогда орал, что это я убил нашего сына?! - голос повышая. - Кто хотел, чтобы на его месте был я?
Сердце в груди болезненно сжимается. Кровью обливается. Кажется, будто сильнейшая боль разрывает меня изнутри. Убивает. Уничтожает изощренным способом.
- Бронислав, я…
Взмах рукой. Замолкаю. По щекам реки слез.
- Только давай без истерик, дорогая. Надоело, - обнимает на моих глазах пышногрудую блондинку. - Я тебя больше не люблю. Ты мне противна, - указывает на дверь. - Вон пошла!
Задыхаюсь. Дрожу. От вероломного предательства пополам скручивает.
Мир разрушен. Полностью. Одни лишь руины остались.
- Мы же… - голова гудит. - хотели все исправить, - Бронислав громко фыркает. - Пытались вернуть прежние отношения. Брак сохранить.
- Нельзя сохранить то, что давно потеряно, Алена, - сального взгляда от нее не отрывает. - Твои родители будут счастливы после нашего развода.
Тошно. Мутит. В животе неприятный спазм.
Боже. Пережить такое невозможно. Это удар. В спину. Огромным ножом. Насквозь. Так еще и пропитанным смертоносным ядом.
- Бронислав, - хочу достучаться до него.
- Ты еще тут? - пробегается презренным взглядом, морщится. - Уходи, Алена. Ты нам мешаешь.
Демонстративно сдергивает с любовницы лифчик. Крутит его на пальце, а потом под ее звонкий смех набрасывается ртом на грудь, облизывая поочередно соски.
Мерзко. Отвратительно. Погано на душе.
Не могу на это смотреть.
Бегу прочь. Как можно дальше. Не разбирая дороги, на какого-то наталкиваясь.
Мне нужно убраться отсюда.
От грязи. Лжи. Предательства. Мерзости.
Мне плохо. Всю трясет. Ломает.
Горько и пусто на душе.
Сажусь на лавочку, так как ноги не держат. Обнимаю себя за плечи. Дрожу. Дышу через раз.
Не видя и не слыша ничего вокруг. Вновь и вновь возвращаясь к сцене в квартире.
Бронислав. Любимый. Первый. Единственный мужчина. Моя поддержка и опора.
Изменщик.
«А кто тогда орал, что это я убил нашего сына?»
Эмоции. Они мной завладели в тот день. Я кричала, билась в истерике. Готова была всех обвинять в смерти сыночка. Даже мужа.
Прижимала к себе фотографию Мишеньки. Раскачивалась из стороны в сторону. Не подпускала никого к себе.
Хотела уйти в след за ним. Умереть. Исчезнуть.
- Алена, милая, не сиди на холодном, - руки мужа опустились на плечи. - Заболеешь!
- Ненавижу. Я тебя ненавижу! Это ты, - тыкала в него пальцем. - Ты виноват в его смерти. Ненавижу! Лучше бы тогда тебя Бог прибрал к себе! Или дьявол.
Его глаза. Полные горя, шока, боли, отчаяния.
Такое не забыть. Никогда.
Поэтому ты от меня отвернулся, Слав? Из-за тех моих слов налево пошел? Решил убить все чувства ко мне?
А ведь я старалась. Ради тебя. Ради нас. Не хотела все уничтожить.
Было тяжело, но я в себя пришла. Вылезла из собственной скорлупы. Попыталась все наладить, вернуть былое. И вроде бы все получилось.
Мы снова стали ближе друг к другу. Снова начали говорить о ребенке.
Но как оказалось, я жестоко ошиблась. И не видела очевидных вещей.
С грустью смотрю на подъезд. Сглатываю ком в горле. Смахиваю слезы с глаз. И достаю телефон из сумочки.
