Редактор Яков Моселиани
Редактор Хагалль
Творческий импульс, мудрые подсказки Ирина (Имириада) Погудина
Художник Наталья Демина
© Катрин Аполлонова, 2022
ISBN 978-5-0059-3989-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сказки. Мистические. Для взрослых. Глубокие. Вполне серьёзные.
Чей голос внутри слышу, когда бегу глазами по строкам этой книжки?
«Просто прочитай это», – шепчут в комнате предметы.
Просто читаю. Не головой, но сердцем мудрость вбираю. Что-то меняется в жизни. Подмечаю. До физики, до ума пока добежит, я уже их забываю.
Книга в руках снова. Перечитаю.
Если бы у меня была возможность… или хотя бы шанс, я бы не стала писать эти сказки.
Я проходила лабиринты сознания один за другим. Встречалась с «главарями» этой игры жизни: кто-то дрался, я отбивалась; кто-то загадывал загадки, я отгадывала; кто-то любил яростно и самозабвенно, я проживала… но я всегда останавливалась перед наглухо запертой дверью в какой-то новый уровень. Её я пройти не могла никак.
Я была готова на всё: шагнуть через порог, даже если бы там была пропасть, долгое падение и тупые шипы на самом её дне. Была готова, чтобы у меня выросли крылья сразу после этого шага. Была готова, что за дверью окажется новый лабиринт.
Я была готова на многое, но дверь была закрыта, залита гудроном, замурована.
Никакие мои попытки её открыть, обмануть, ублажить не срабатывали.
Я приходила к ней снова и снова. Я билась об неё головой. Я медитировала и молилась. Я голодала, я трансформировалась, я отпускала…
Дверь оставалась закрытой.
Тогда мне сказали: «Пиши сказки».
Я подумала, что это новый лабиринт. Вызов. Ведь сказки – не мой жанр. Да и о чём?..
Тогда мне сказали: «Они сами себя напишут».
Пока писала, не стало лабиринта и двери. Нет её. Я прошла. Что здесь?
Отсутствие понимания того, что бывают стены, полы, двери. Даже окна и потолки. Здесь нет этого всего, но есть… не придумала ещё это слово.
Может быть, Дракон подскажет однажды. Книгу эту писал через меня он. И она создана, чтобы открыть в каждом то, что он в себе сам замуровал, гудроном залил, закрыл наглухо.
Кто готов, открываем…
Сказки – это бескрайняя живая любовь, исцеляющая мир. Это волшебство, которое невозможно осознать. Они – тайна. Загадка миров. Они звучат из первородного духа. Через них мы обретаем путь к Истоку. В них из глубины звучит ответ, словно эликсир Небес для израненной души.
Это со-творение слова и чувственного сердца. И когда творец слов встречается с мастером, который оживляет его сердце, происходит волшебство рождения сказки.
На Земле в этих играх во «взрослых людей» мы теряем своё чистое восприятие мира. Именно сказки пробуждают в нас невинность восприятия и возрождают способность чувствовать и проявляться.
В них легкость. Сила. Глубина. Высота. Любовь. Жизнь.
Вы держите в руках не книгу сказок. В них трепещущее сердце Женщины-Путь, Женщины-Пробуждение.
Пусть она вдохновит вас пробудиться и обрести свой путь. Читая эти живые, дышащие строки, вы сможете сотворить свой волшебный Мир.
Я желаю вам удачи.
Распахните Мир Преображения.
Ирина (Имириада) Погудина
Есть люди, которым они очень нужны, именно эти сказки. Таких людей немного, эти люди чувствуют мир по-особенному. Очень хочу, чтобы нашли друг друга особенный человек и особенная сказка.
Книги бывают разные, в этом они не отличаются от людей. Под каждой обложкой – своя история, жизнь, характер. Автор – тот же художник, просто рисует словами, а не красками. Создает текстом цвета, запахи, лица, деревья, дома, события. И постепенно на холсте страниц возникает новый мир, который обязательно найдет своего читателя.
Мир под этой обложкой для меня чем-то похож на восточные арабески – красотой словесного плетения, причудливой вязью событий, загадочностью одних героев и знакомой простотой других. Это мир не статичен, он живет, пахнет, звучит, движется. Каждая часть истории по-своему – быстро, плавно, резко или мягко.
Книга-странствие. Дорога сквозь время и пространство, запечатленная на страницах. Возможно, кто-то, следуя по ней, узнает нечто новое о себе, или найдет давно потерянное, или вспомнит давно забытое.
Путь по книжным страницам, как и путь в тысячу ли, начинается с первого шага. И этот путь стоит пройти.
Я выбросила себя без обуви в грязный, одинокий подъезд. Мчалась, оглушённая болью, за тобой. В повороте пролёта ты исчез. Сбегал от меня, что было сил:
– Оставь меня в покое! – на прощание гневно вопил.
А я умоляла, звала:
– Вернись, Крылатый, прошу! Ты уходишь и уносишь мою Душу.
– Мне наплевать на всё! Разрушена грань, черта!
– Но это же мы разрушили, не я одна!
– Убери от меня эти пустые слёзы, объяснения!
– Но в них же правда! – кричала я, с сожалением наблюдая, что не докричусь.
Смотрю, ушёл. Открылся не его, но свободный путь, куда он и направился, спасая то, что от него оставалось. Хотя его Дух понимал, что всё это разрушалось не напрасно, что всё это нужно ему и его потоку, его росту, новых сил притоку. Но не выдержало человеческое в нём, не увидел, пропустил он хитрый приём бытия и сдался, сломался, сбился.
