© Марина Пономарева, 2021
ISBN 978-5-0055-5472-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Моя душа дремлет. Мозг превратился в камень. Глаза таращатся на белый лист.
Хочу написать хоть строчку, но не могу…
Голова пуста. Слова витают где-то в воздухе, не желая оказаться на моем листе.
Вдохновение тем временем стоит за моей спиной и наблюдает, как я справляюсь без него. Ухмыляясь, уже начинает радоваться своей победе.
Но я вдруг начинаю писать.
Буквы сливаются в слова. Слова – в предложения. Меняю слова местами. Зачеркиваю предложения и снова пишу.
В душе загорается огонек. Желание писать лишь усиливается.
Кайф…
Я чувствую себя по-настоящему живой и счастливой, только когда пишу.
Неведомая страсть просыпается внутри меня. И я словно повелитель всего мира! Управляю судьбами, стихиями! Всем, чем только захочу! Разве не чудо?
И вот, когда я уже поставила последнюю точку в своем творении, начинаю перечитывать его снова и снова. Порой даже не веря в то, что это написала действительно я. И то чувство, которое приходит в этот момент, не передать словами.
Ведь когда-нибудь эти строки прочтут. И, может быть, они даже изменят чью-то жизнь…
Помню, в детстве я проводила много времени на качелях.
Одна…
Наедине со своими мыслями, со своими мечтами.
Были у меня и самые любимые, дорогие сердцу, качели. Они прятались в тени от солнца за деревьями недалеко от школы, в которой я училась. Уже старые с облезлой краской, все равно что в рваном наряде. Они всегда выглядели такими одинокими, всеми забытыми, разбитые тоской и болью. Бывает, так жалобно заскрипят в тишине, что их даже было жалко, словно они живые.
Я приходила к ним, когда мне было грустно, когда я не хотела ни с кем гулять и общаться. Качели меня спасали. Прогоняли мои тревоги и печали. Чем сильнее я раскачивалась, тем больше моя душа наполнялась радостью. Мир, казалось, сразу становился добрее. На качелях я чувствовала себя вольной птицей, летящей высоко в небе. И там для меня открывалась иная реальность. Вдруг исчезали все беды и проблемы. А мое сердце в тот момент лишь трепетало от счастья.
Прошли годы…
Мы изменились. Стали взрослыми. И проблемы наши тоже стали взрослыми. Но когда грустно, можно все также сесть на качели, и они унесут тебя в детство.
А за школой уже нет моих верных друзей. Вместо них новые качели. Яркие и красивые. И возле них всегда толпа смеющихся детей. Веселья море! Ведь качели – лекарство от горя…
Ты просто летаешь, все забывая. И нет предела для счастья! Нет края!
«Школа – ты дом, милый дом мой родной…
Я приду, я вернусь за тобой…
Школа – ты дом, милый дом мой родной…
Я войду, ты мне двери открой…»
А я помню тот день, когда актовый зал был украшен шарами. Гремела музыка. Парни в костюмах и девчонки в нарядных платьях ожидали начало праздника. Такие счастливые! Прозвучали прощальные речи. На протяжении всего вечера за всем этим весельем и праздничной мишурой пряталась грусть. Улыбки на лицах ребят время от времени угасали, а в глазах блестели слезы. Мысленно мы беспрерывно прокручивали эпизоды школьных лет. И вот не успели мы покинуть родные стены, а в наших душах уже зародилась тоска. Мы думали, что только нам тяжело, но школа тоже плакала. Ведь ее стены помнят каждого ученика. Они помнят все разговоры, ссоры, радости, улыбки, слезы…
Наступает время, и дети покидают своих родителей. Они уезжают работать, учиться куда-то далеко от родного дома. А родители всегда с нетерпением ждут их возвращения. Ждут их звонков и сообщений. Школа, дав своим детям знания, воспитав их, отпускает их во взрослую жизнь. Она, как и родители, ждет, что однажды они навестят ее.
Окончив школу, мы все отправились своей дорогой. Каждый сделал свой выбор. Ребята, с которыми я училась, получили дипломы юристов, врачей, инженеров. Некоторые из них уже стали родителями. Все они, возможно, изредка будут заходить в школу, а потом когда-нибудь приведут в школу своих детей. Но они никогда не будут спешить на урок, ждать звонка, писать на доске, болтать на переменах. Они не вернутся в шумные школьные коридоры, где содрогаются стены от детского крика и смеха. Все это лишь останется в их памяти. Они будут скучать по тем временам, но не смогут вернуться. А мой выбор привел меня назад.
Со своим выбором мы и живем. Вы идете после работы домой. А я из дома снова домой…
Здравствуй!
Как ты?
Знаю, ты уже скоро придешь и все-все мне расскажешь. Но я все-таки пишу тебе.
А люди ведь уже не пишут письма. Хотя нет, они, конечно, пишут, уткнувшись в свои телефоны или компьютеры. Да разве это письма! Так, короткие сообщения очень часто даже глупые и пустые. Но настоящие, живые письма сейчас не пишут, а, может, еще и есть такие. Сколько я прочла таких трогательных и страстных писем в русских и зарубежных романах?! Прикоснуться бы к такому письму, где от руки много-много страничек исписано от души, где все чувства кроются не только в словах, но и оставлены на бумаге. Там и потекшие чернила от слез, и следы помады, и запах духов…
Сижу на горячем песке под палящим солнцем. Смотрю на воду. От жары клонит в сон. Лень не отходит ни на секундочку. На мои ноги время от времени прилетают брызги. Дети плещутся в воде, и раздается их звонкий смех. Я смотрю на них и понимаю: они так рады этому солнцу, этому лету, каникулам. Обычно я не хожу на пляж, ты же знаешь, а сегодня я здесь… Вокруг столько людей! Все они нежатся на солнышке, сладко улыбаясь.
