Я скучаю ещё, но век стужи недолог.
Среди дней остывающих каждою клеткой
буду слушать в тиши твой серебряный голос,
что как птица, порхает от ветки на ветку.
А потом не смогу, мне не хватит усилий,
крыльев тоже не хватит, они под запретом.
Я смотрю, как в окне, где пейзажи застыли,
снег ложится на землю берёзовым светом.
Всё спокойно, и только душа на пределе,
но не вырваться ей на свободу до срока.
Спать она под рыдания ляжет метели,
чтобы не было так в темноте одиноко.
Хорошо, что зима. Летом было бы хуже
засыпать ей, когда всё заполнено светом,
да и осенью весь отражается в лужах
разноцветный костёр уходящего лета.
Я скучаю ещё, но век стужи недолог.
Среди дней согревающих каждою клеткой
я забуду в тиши твой серебряный голос,
что как птица, порхает от ветки на ветку.
Позабытый расклад завтра новой игрой
ляжет, словно у школьницы банты.
И слегка погрустнев, мы вернёмся домой
я – одним, ты – другим оккупантом.
Будет новый герой возводить города,
поднимать неподъёмные рифмы,
и возникнут стихи, и напишут слова
на заборе, как в прошлое письма.
Это будет потом, а пока, а пока
раскрываются губы в азарте,
и приходят на ум мне из лучшего сна
те места, что не видно на карте.
И уже запредельно холодной зимой
от тепла расплываются лица,
словно скоро на свет, наш нарушив покой,
в утешение кто-то родится.
