Майами, 1985 год. Жара, кокаин и предательство – три кита этого города.
Бар «Коралловый кинжал» был тем местом, где решались дела. Не те, что обсуждались в мэрии, а те, что пахли порохом и деньгами. Вентиляторы лениво гнали по помещению влажный воздух, смешанный с запахом рома и пота.
Дверь скрипит.
Входит Полли – худощавый парень в черной рубашке с закатанными рукавами, в дешевых солнечных очках (левая линза треснута). Его взгляд скользит по комнате, задерживаясь на спине Криса. Первый шаг – слишком резкий. Ботфорты гулко стучат по липкому полу.
Полли быстро осматривал посетителей бара, проговаривая себе под нос: "Не он… не он… точно не этот…" С каждой секундой он выглядел всё тревожнее. Но вдруг его глаза перестали метаться из стороны в сторону и остановились на одной фигуре.
– Эй, chico, тут занято, – сказал бармен явно испанского происхождения, с густыми усами и задыхающимся от жары голосом.
– Я… к нему, – ответил Полли. Его голос звучал чуть хрипловато, будто он пытался казаться старше.
Крис не оборачивается. Бармен переводит взгляд на него, пожимает плечами, ставит еще один стакан. Полли садится на стул справа от Криса – слишком близко. Стул скрипит.
– Тыы… новенький?
Крис наконец поворачивает голову, смотрит сквозь Полли
Пауза. Полли снимает очки – глаза чуть расширены, зрачки узкие. Он тянется к стакану Криса, но тот накрывает его ладонью.
– Мне сказали найти тебя.
Полли быстро убирает руку, стук локтем о стойку
– Ладно. Выпей.
Крис медленно отодвигает свой стакан к нему
Полли хватает стакан, проливает каплю на рубашку. Глотает залпом – морщится. Крис наблюдает, как капли пота выступают у него на висках.
– Первый раз?
Сказал насмешливо Крис
– Нет.
Резко сказал Полли
Крис внезапно хватает его за запястье – пальцы новичка дрожат. Молча смотрит на след от инъекции на внутренней стороне локтя.
– Если ты колешься перед делом – сдохнешь в первой же перестрелке.
Сказал Крис тихо, с отвращением
Резко отпускает руку. Полли втягивает голову в плечи, как побитая собака. Бармен ставит между ними бутылку и уходит. Музыка сменяется на «Don’t Stop Believin’»
– Завтра в семь. Портовый склад. Опоздаешь – оставишь тут почки.
Крис наливает себе, игнорируя Полли
Полли кивает слишком быстро. Крис встает, бросает на стойку смятые купюры. Проходя мимо, намеренно задевает плечом – новичок едва не падает со стула. Дверь захлопывается. Полли остается один, сжимая стакан так, что пальцы белеют.
Бармен сухо, протирая бокал
– Он тебя не убил. У тебя есть талант, muchacho.
Потрепанный цвета “Шевроле Импалы” "ржавое море" продирался сквозь ночную мглу портового района Майами. Кондиционер хрипел, выдувая теплую пыль. За грязными стеклами мелькали очертания кранов-великанов, горы ржавых контейнеров и тускло освещенные причалы. В салон врывался тяжелый коктейль запахов: соль, мазут и гниющая морская тина.
Радио шипело белой статикой. Крис щелкнул выключателем с раздражением. Грохот шин по разбитому асфальту сливался с далеким ревом корабельной сирены. Руки Криса в потертых кожаных перчатках крепко сжимали баранку. Он не смотрел на Полли, уставившись в темноту за лобовым стеклом. Голос его был ровным, методичным, как инструкция по разборке «Кольта».
– Цель – Виктор «Клык» Мендоса. Долг – восемьдесят тысяч. Срок – вышел две недели назад. Проценты капают. Босс недоволен. Сегодня – напоминание. Вежливое.
Он сделал паузу, уголок рта дернулся в подобии улыбки.
– Вежливость наша имеет специфический аромат. Запах страха и пороха.
Полли сидел, прижавшись к дверце. Его Beretta 92F лежала на коленях, холодная и тяжелая. Большой палец нервно водил по насечке на рукоятке. Взгляд метался по темным переулкам, выискивая невидимые угрозы. Дышал он чуть чаще, чем нужно.
– Напоминание… А если он не поймет?
Крис резко вывернул руль, свернув на ухабистую грунтовку, ведущую к ряду заброшенных складов. Машина подпрыгнула на кочках. Полли вцепился в ручку двери.
– Понимание – это искусство, Полли. Мы – художники. Иногда холсту нужно помочь прочувствовать кисть.
Крис бросил быстрый, оценивающий взгляд на новичка.
– Твоя задача – стоять. Смотреть. Не шевелиться. Не говорить. Только если… если кто-то полезет за стволом первым. Тогда – стреляй. Не в ногу. Не в руку. В центр массы. Понял?
Полли кивнул слишком резко. Горло пересохло.
– Центр массы. Понял.
Машина подкатила к длинному, низкому зданию из потемневшего бетона. Единственный источник света – тусклая, заляпанная мухами лампочка над ржавой металлической дверью. Крис глушил двигатель. Тишина навалилась внезапно и гулко, прерываемая лишь шелестом волн где-то вдалеке и пронзительным писком летучих мышей.
– Оружие, – прозвучала команда, а не вопрос.
Полли достал «Беретту». Металлический лязг затвора, проверяющего патрон в патроннике, прозвучал громко в тишине. Щелчок снятого предохранителя отозвался эхом.
Крис достал свой нож-бабочку – блестящую черную «Benchmade». Ловким движением запястья он раскрыл его. Легкое шш-шш-шш скользящего металла разрезало ночь. Его пальцы перебирали рукоять с гипнотической точностью.
– Нож – это голос. Пуля – это точка. Иногда нужно поговорить.
