Крылья для одиночек. Книга о людях, какими я их люблю

Крылья для одиночек. Книга о людях, какими я их люблю
О книге

Эта книга о людях, какими я их люблю.О золоте мимолетных чувств и душевной ржавчине, о силе, которая живет в самых слабых плечах, и отчаянии, которое нередко посещает гигантов.О полёте и падении.О мозолях и шрамах.О любви и о тяжести её крыльев.О том, что мы не свет и не тьма. Мы – цвета и оттенки.Эта книга о том, чтобы не судить.Эта книга – место для встреч и прощаний, улыбок и слёз, стихов и прозы. Каждый из вас мог бы написать её сам.Потому что каждый – такая книга.

#Современная проза #Современная русская литература #Стихи и поэзия #Серьезное чтение

Читать Крылья для одиночек. Книга о людях, какими я их люблю онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Сергей Борисович Протасов, 2018


ISBN 978-5-4493-5176-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Кораблик чудаков

Крыло первое

«Наверное, в поездках смысла нет…»

Наверное, в поездках смысла нет,
Когда понятна общая картина —
В конце концов единственный билет
До станции «Кладбищенская глина»
Нам выдан в кассе равнодушных звёзд,
И в точку уходя мало-помалу,
Вагончик-жизнь, куда бы нас ни вёз,
В итоге, к одному придёт вокзалу…
Но похотью к походам мы грешим —
И мечемся по глобусу как бесы,
Хотя, – что Акапулько, что Ишим —
Лишь задники одной и той же пьесы.
Не сетуя на трудности пути
Между рассветом и вороньим граем,
Мы как бы в даль пытаемся расти
И в карты с ней как с шулером играем.
Нам исповедь попутчика близка
Под пьяный храп с откинутого ложа,
Пока в окошке прежняя тоска
Растает как шагреневая кожа.
И, папироску горькую паля,
Мы тонем в небылицах незнакомца,
Как тонут в пролетающих полях
Остатки догорающего солнца.
Мы тонем – в этих низких небесах
Деревнях. Полигонах и погостах.
Руинах лагерей. Святых местах.
В безвременье начала девяностых.
Из отворенных вен течёт портвейн.
Взрываются мосты. Мелькают лица.
И мы – отребье голубых кровей —
Никак не можем всласть наговориться
Мы едем! Да! В далёкие края!
Мы меркнем. Мы теряемся из вида,
Где синие вонзились якоря
В тюремные наколки инвалида.
Где, освещённый чахлым огоньком
Фонарика. А может, идеалом?
Мальчишка от родителей тайком
Читает «Спартака» под одеялом.
Где можно и дружить, и драться всласть
Где первые стихи – ножом по парте…
Который век, рыдая и смеясь
Я еду в том раздолбанном плацкарте
Где все мои – скандалят и поют —
Ожившие для праздника и горя.
Мы едем вместе. Кажется, на юг
Где в первый раз – опять – увидим море.

«Коридор был похож на флейту…»

Коридор был похож на флейту
В нем сквозняк выдувал гавот
И я падал в него, как в Лету
Вытекающую из нот
Как мелодия эта льётся
По пути из двери в окно!
Если б здесь поселился Моцарт
Он бы спился давным-давно
Тут тебе ни балов за полночь
Ни восторгов со всех сторон
Лишь сосед – Леонид Ароныч
И трофейный аккордеон
На футляре – с цветком наклейка
И когда он играл с плеча
То ему подпевала флейта
Коммуналки на Ильича
Крупным жемчугом, мелким бесом
Гопотой голубых кровей…
И стучал ему в такт протезом
Репрессированный еврей
Он терзал этот мир искусством
Он показывал кукиш тьме
Он врагов побеждал под Курском
Хавал пайку на Колыме
Он фальшивил не о фашизме
И меха не за правду рвал
Он летел по дороге жизни
Убивался и убивал
Он смеялся, рыдал, пророчил
В три аккорда и в душу мать
Он такое во мне ворочал —
Вам, не слышавшим, не понять…
Эта музыка не прервётся
В коммунальной душе моей…
Если жил в ней когда-то Моцарт
Он, наверное, был еврей

«Мне снился ангел – молодой и сильный…»

Мне снился ангел – молодой и сильный
Бесчувственный как ржавая броня
И взгляд его – безжалостный и синий
Торчал как финка в сердце у меня
Он был к беде, как зеркала осколок
Он был к стихам – как полная луна
Он видел мир, как пьяный Джексон Поллок —
Весь в пятнах света, крови и вина
Мне снился ангел, потерявший крылья
Пропивший нимб в портовых кабаках
Голубоглазый, молодой и сильный,
Качающий планету на руках
Он был беспечным, но жестоким не был
Умел гореть в непроходимой мгле
Мне снился ангел, позабывший небо
За то, что больше жизни – на земле
Мне снился ангел – врун и недотрога
Герой, повеса, праведник, злодей
Мне снился ангел, позабывший Бога
И, как в богов, поверивший в людей

«По черным мостовым и белоснежным тропам…»

По черным мостовым и белоснежным тропам
По водам рек и дней, по воздуху строки
Я многого достиг и многое прохлопал
Пока искал мотив и рифмы торопил
Но в этой суете я нёс свои вериги
Как ветерок колье из мыльных пузырей
Я не познал позор и не прослыл великим
Был братом для бродяг и быдлом для царей
Я вёл себя как в ноль зачуханный алхимик
Но в тиглях кипятил слова, а не металл
И лучшие стихи я называл плохими
Чтоб небо не гневить, пока я в них летал
Бездельник, рукосуй, кургузый птеродактиль
Разносчик пошлых вирш,
взбиватель грязных пен
Под свой ямщицкий ямб
и анапест, и дактиль
Я ткал тебе шелка из оголённых вен
Да, я из малых сих, но, вызывая жалость
Я вызываю Свет и отвергаю тьму
И хоть я не воздвиг, пока я отражаюсь
В спасительных глазах, я – памятник Ему

«Страсть вспыхивала, била током…»

Страсть вспыхивала, била током
Заманивала в миражи
Он был игрушечным пророком
Вещал над пропастью во ржи
Грозил, что в радости, в печали
Реки, при переходе вброд
Нас унесёт поток случайный
В немыслимый водоворот
Она – совсем иная сущность —
Проста, смешлива и легка —
Она брала глубинной сутью
Как жизнь, как Моцарт, как река
Она была как это поле
А он понять никак не мог
Что в мире неба, ржи и воли
Смешны и пропасть, и пророк
А не смешны лишь только тайны
Её любви, её забот
Её волос поток случайный
Её зрачков водоворот

«Темнело, мы бродили у реки…»

Темнело, мы бродили у реки
У синих гор в нетрезвом карауле
И воздух протыкали светляки
Как золотые медленные пули
Мы пили молча, ум остановив
Уйдя как в омут в сон до половины
Ведь шелест мыслей, как и шелест ив
Мог стать в горах причиной для лавины
Мы будто выходили за порог
Всей этой обречённости осенней
И нам шептал беспечный ветерок
Несбыточные сказки о спасенье
Продолжить чтение
Вам будет интересно