Утро опять началось с тех же вопросов и сомнений. Он сидел за столом, перед ним лежали бумаги, исписанные возможными сценариями. Кофе в чашке давно остыл. Он терпеливо ждал, когда мысли сами приведут его к правильному решению. Ошибка выбора – это поражение. Только не в этот раз. Он не мог проиграть, ему нужна победа.
Его глаза блуждали по строкам текста, но мысли уносились далеко. Он вспоминал встречи с людьми, чьи жизни зависели от его решений. Друзья и враги, союзники и предатели – все они были частью этой сложной игры под названием жизнь. Он знал: правильного выбора не существует, есть только последствия.
Ему сильно хотелось начать так:
«Во дворе многоэтажки собралось около пятнадцати человек. Мужчина средних лет с наголо бритой головой, в синих джинсах и черной кожаной куртке отчаянно жестикулировал, указывая куда-то вдаль. Его крупное лицо с блестящими глазами-бусинками, обрамленными густыми черными бровями, большой мясистый нос и тонкие губы выдавали его возмущение. Прохожие останавливались, образуя плотный круг. Женщины с ужасом прикрывали рты, мужчины хмуро опускали головы.
Из-за плотности толпы не было видно, что происходит в центре. Непосвященному человеку могло показаться, что это собрание жильцов против вырубки деревьев в близлежащей к дому аллее для строительства бизнес-центра.
Вдалеке завыла сирена, усиливая ощущение надвигающегося ужаса. Машина скорой помощи остановилась в метре от толпы. Двое мужчин в белых халатах выскочили из машины. Толпа расступилась, образуя проход к центру круга.
– Разошлись! – грозно крикнул врач, опускаясь на колени. – Что у нас тут?
– Что? – спросил его напарник, крепкий мужчина лет пятидесяти.
– Отойдите на три метра! – рявкнул врач. Через секунды он тихо произнес: – Готов.
– Может…? – фельдшер вопросительно поднял бровь.
– Бесполезно. Пиши время смерти: 10:35.
– Записал. Пойду вызову машину и принесу что-нибудь накрыть, – тихо сказал фельдшер, поднимаясь. – Разойдитесь! – громогласно добавил он, направляясь к машине.
К месту происшествия подъехала еще одна машина. Из нее вышли полицейские и человек в штатском с чемоданчиком в руке.
– Добрый день, – поздоровался капитан. – Подробности есть?
Его голос, скрипучий и визгливый, совершенно не соответствовал брутальной внешности.
– Труп. Остальное узнаешь у этих, – ответил врач, указывая на зевак.
– Ладно. Пойдем, посмотрим.
– Товарищ полицейский! – крикнул бритоголовый мужчина. – Я все видел! Он уехал!
– Вы кто? – раздраженно спросил капитан.
– Прихваткин Сергей Иванович. Я шел, когда случилась авария. Я видел, как машина уехала. Белая Тойота. Я запомнил номер.
– Сереж, допроси его! – произнес капитан своим странным голосом. – А все остальные по домам. Кроме тех, кто что-то видел!
Он направился к врачу.
– Что у вас тут?
– Черепно-мозговая травма, множественные переломы. С жизнью не совместимо, – бесстрастно произнес реаниматолог.
– Понятно. Труповозку вызвали?
– Да. Мы закончили. Удачи, капитан.
Всё было странным в это утро. Люди не пытались помочь пострадавшему. Врачи скорой действовали как во сне, не прилагая ни малейших усилий в попытке реанимировать пострадавшего. Полиция опоздала из-за путаницы с адресом. Бритоголовый Сергей Иванович записал номер машины, но ошибся в одной цифре. Водитель белой Тойоты гнался за скорой, пытаясь объехать пробки. В машине умирал его трехлетний сын, обварившийся кипятком, пока родители ругались. Всё было странно. Всё было запланировано.
Наконец-то! Он сел, потом медленно встал. Постояв минуту, сделал первый шаг. Второй. Третий. Он любил ходить по земле. Это доставляло ему удовольствие. Впереди были девять напряженных дней. Он знал, насколько важно выполнить всё идеально. Единственный способ доказать правоту своих помыслов – блестяще выполнить задание. И он его выполнит.
Виктор улыбнулся и направился в сторону парка…»
Однако вместо этого он зашел на популярный сайт Живого Журнала. Зарегистрировал аккаунт с логином 3690 и нажал кнопку «Создать первую запись». Долго сидел перед экраном, размышляя, с чего начать. Мысли путались в нерешительности. Наконец, он просто указал дату и начал писать. Пальцы с трудом двигались по клавиатуре, как будто сопротивляясь каждому нажатию. Слова давались нелегко, но он знал, что должен рассказать про себя. Иначе все зря.
Он написал: «Жизнь – это не всегда то, что кажется на первый взгляд. Прошлое остается позади. Многие из нас переживают кризис среднего возраста и стараются найти что-то значимое в жизни…» Мысли по-прежнему блуждали в поисках ясности, а пальцы так и спотыкались о клавиши. Но это было уже не важно. «…Я встретил множество людей, каждый со своей историей, своими надеждами и мечтами. Возможно, кто-то из вас тоже ищет свой путь. Я надеюсь, что мои истории помогут вам найти силы и уверенность. Спасибо, что читаете меня. Я обещаю быть честным и откровенным. Пусть этот Живой Журнал станет местом, где я смогу делиться своими мыслями и переживаниями. Верю, что впереди нас ждет лучшее. Надеюсь, что мои слова найдут отклик в ваших сердцах и помогут вам в трудные моменты».
Прочитав текст, он стер все слова и начал заново: «Я – риелтор…» И вновь «Delete». С новой строки: «Я – Олег. Мне сорок лет, и я нахожусь на переломном этапе своей жизни. Всё казалось постоянным и неизменным, но теперь многое меняется. Я хочу найти новые цели. В этом Живом Журнале я буду делиться своими мыслями и, возможно, разочарованиями. Хочу, чтобы вы, мои читатели, стали частью этого пути, чтобы мы вместе находили ответы на вопросы, которые ставит перед нами жизнь. Спасибо за то, что вы здесь. Давайте вместе смотреть в будущее».
