Пролог
Волнение и страх переполняли мою душу, когда я вышла в сад. Украшенный белыми шарами и цветами, он был похож на зефирное королевство из сказочных снов.
Только это была совсем не сказка, и я, несмотря на моё роскошное платье, не являлась принцессой.
Аромат роз и жасмина делали летний воздух тяжелым, и у меня тотчас закружилась голова. В глазах потемнело, и я, наверное, потеряла бы сознание, если бы отец не взял меня за руку. Его жесткие пальцы на моей ладони напомнили о том, что я не имею права показать слабину.
Сегодня - день моей свадьбы.
Там, у алтаря, меня ожидал жених.
При виде его высокой фигуры у меня засосало под ложечкой.
Он - самый страшный человек из всех, кого я знала. Человек, который, не моргнув, с легкостью перережет мне горло, если сочтет это нужным.
Я знаю, он способен на это.
ГЛАВА ПЕРВАЯ
Я сидела в парке вместе со своими подругами и наслаждалась солнышком, когда один из учителей пансионата, в котором я провела последние шесть лет, сообщил мне о том, что за мной приехал отец.
За мной? Отец?
Эта мысль казалась мне немного странной и тревожной.
Что-то случилось? Кто-то умер?
Вероятно, все эти переживания отразились на моем лице, потому как Алиса, моя соседка по комнате и просто хорошая подруга, обратилась ко мне:
- Почему твой старик приехал за тобой? У вас что, какое-то семейное мероприятие?
- Не знаю, - я подняла с травы свой рюкзак. Тяжелый, он оттягивал мою руку. Как всегда, я напихала в него лишние книги.
- Может, какой-то юбилей вроде того, что устраивал мой папа? - поинтересовалась Изабель и остановила взгляд своих зеленых глаз на моем лице.
Произнося слово “папа”, она всегда делала ударение на последнюю “а”. А еще, Изабель красиво картавила. Как настоящая француженка, коей она являлась.
- Вряд ли, - я нахмурилась и, наконец-то, сумела закинуть рюкзак на плечо. - У отца день рождения - только в сентябре.
- Да не грузись ты, - Алиса тоже встала и небрежно заправила за ухо соломенную прядь, - наверняка, твой старик просто соскучился по своей дочке и решил заглянуть.
Эта мысль казалась мне фантастической. Я скептически улыбнулась. Мой отец за все шесть лет, что я провела в стенах пансионата, ни разу не приезжал, чтобы проведать меня. Каждый раз, когда наступали каникулы, за мной приезжала машина с личным шофером.
Но ни разу - мой отец.
Нет, я не осуждаю его, просто констатирую факт.
Должна была иметься веская причина, чтобы посреди учебы он приехал ко мне.
- Все может быть, - нехотя согласилась я и поспешила к воротам.
Трава под моими кедами была мягкая, и так хотелось снять обувь и пойти босиком! Но, разумеется, подобной роскоши я не могла себе позволить.
Не так воспитывали меня.
Я - старшая дочь Алекса Уайта, одного из самых влиятельных людей восточного побережья штатов.
Человека, имеющего вес в криминальном мире.
Да, я - старшая дочь мафиози.
ГЛАВА ВТОРАЯ
- Амаль! - послышался требовательный голос отца.
Я, не желая рассердить его, ускорила шаг.
Моя юбка смешно болталась, и я чувствовала себя тонким карандашом в футляре. Что поделать, я все еще не набрала нужный вес. К тому же моя фигура не отличалась высоким ростом, и по этим причинам я выглядела младше своего возраста.
Но душа моя, пережившая многое, была куда старше.
- Привет, папа, - поприветствовала я отца, как только оказалась напротив него.
Каждый раз, когда я видела его, я испытывала волнение и желание понравиться ему.
В сером костюме, белоснежной рубашке, всегда элегантный, папа выглядел как голливудский актер. Этакая смесь из Ричарда Гира и Брюса Уиллиса.
Отец смерил меня насупленным взглядом.
Не припомню то время, когда он улыбался.
- Тебя совсем не кормят? - вместо приветствия, произнес он и снова окинул меня взглядом.
Я вся сжалась от того, как папа посмотрел на меня.
Скрестила руки на груди и попыталась оправдать свою худобу:
- Кормят, просто у меня такое строение тела. Как у ма...
Я, не закончив, покраснела. И, кажется, вовремя, потому как серые глаза отца наполнились холодом.
- Что-то случилось? - я быстро сменила тему. - Как Джесси и Мэт? Как Каролина?
- Они отлично. Готовятся к важному событию, - отец кивнул в сторону тонированного джипа. - Сядь, мне нужно поговорить с тобой.
Я послушно юркнула внутрь машины.
Аромат кубинских сигар, чего-то горького и виски защекотали мой нос. Я закашлялась и огляделась по сторонам в поисках источника запаха. Взгляд мой зацепился за встроенный в салон мини-бар.
- В субботу состоится твоя помолвка, - садясь справа от меня, сообщил отец.
По моему горлу словно прошелся заряд тока. Внутри всё закололо, обожгло, и ладони стали липкими от накатившего страха.
- Помолвка? - выдавила я из себя.
- Не строй из себя жертву. Ты знала, что однажды это случится, - глядя мне в глаза, произнес папа.
Он был прав.
Я знала.
Все эти годы меня готовили к тому, чтобы я стала женой одного из криминальных боссов. Такова плата за мир и поддержку.
Но я наивно тешила себя надеждой, что это случится позже.
Мне ведь только исполнилось восемнадцать...
- Сейчас ты вернешься и соберешь свои вещи. У тебя будет час на сборы, - продолжил отец.
Час. Всего лишь час.
