Этот сборник – разбитое зеркало поколения, где осколками стали стихи: от ярости до нежности. Здесь Чехов в хрущёвке мечтает о море, репликант Раскольников размышляет о смысле бытия, а бездомный бог дарит цветы продавщице.
Эскапизм (побег в миры, где «двери в лето» сокрыты в промзоне)
Любовь-война (от платонических мук до «термитной смеси» страсти)
Социальный абсурд (ипотека, офисный раб, законы «отрицательного отбора»)
Для тех, кто не верит в happy end, но шепчет: «Давай поплывём к луне».
P.S.
Содержит ненормативную лексику и взрослые темы. Стилистика текста отражает авторский замысел и не пропагандирует нарушение норм морали и закона. Все упоминания химических соединений не являются пропагандой к их использованию, а являются частью метафоры. Авторские неологизмы отражают внутреннее состояние лирических героев и также являются частью метафоры, а не пропагандируют что-либо.
…набело перегрунтовывая холсты,
Удаляя из блогов посты,
Из социальных сетей – навсегда и с корнем —
Аккаунты, регистрационные формы.
Отпечатки ног – с асфальта, пальцев – с клавиатуры,
И врассыпную: перебежками,
Поездами, трассами —
От фуры до фуры,
Трассерами габаритов в траффике ночи.
Недоговорённость, недопонятость многоточий
Россыпью из дырявых карманов в дорожную пыль.
К сердцу белыми нитками прилаживая костыль —
Продержаться немного.
До тех пор, пока не прорежутся новые крылья.
2015.
Если мне предложат переиграть эту роль —
Я разорву контракт на картину.
Если ты повернёшься ко мне спиной —
Я, не думая, выстрелю в спину.
Не возвращаются к тем, кого предавал
Только в сферически-вакуумном мире.
В жизни – любой закрытый финал
Станет абсурдом в сюжетном пунктире.
Оставь себе свой дивный новый мир,
Я не хочу в нём – настоящим ли, будущим, прошлым,
Банальность про «дважды в воды реки»
Ты облекая в слова, обрекаешь на пошлый
Фарс, и если мне переигрывать роль —
Лучше я разорву контракт на картину.
Если ты повернёшься ко мне спиной,
Я, не думая, выстрелю в спину.
***
Первый камень в лавине, последний кирпич в стене,
Голоса затухают, теряются в сумерках тени.
Не пиши, и не снись, и не вспоминай обо мне.
Полетели!
2015
Антон Павлович Чехов жил в Таганроге.
В банальной кирпичной хрущёвке —
Две спальни, кухня шесть метров, зал проходной.
Впахивал терапевтом в районной больнице.
На полторы ставки, а фактически – за троих.
Плюс частная практика, плюс иногда массаж.
Минус «фокус» в кредит, минус жена в декрете.
Минус шесть соток дачи с вишнёвым садом.
Минус ипотека в «Сбере» на десять лет.
Каждую ночь он видел во сне море,
Сопки, тайгу, паромы на Сахалин.
Каждый божий день
Жизнь разворачивала перед ним
Такие сюжеты…
Вот только
Совершенно не было времени
Хоть что-то писать.
2016
он:
– Если полная луна веет жутью от окна и бедой.
Засекай от часа треть —я останусь присмотреть за тобой.
Обнимаю, засыпай. Вот тебе моя ладонь, вот плечо.
Не стесняйся, подползай: порознь зябко, да вдвоём горячо.
И, может быть, завтра будет весна.
И, может быть, завтра будет теплей.
И, может быть, и, может быть,
И, может быть…
она:
– Будешь трахать – не буди, а разбудишь – не кончай без меня.
Завтрак, чай – и уходи, путай след в прицеле нового дня.
Не был значим – отпусти, безвозвратно списан, стёрт, и привет.
Без дежурного «прости», и без шанса на взаимность в ответ.
И, может быть, завтра будет весна.
И, может быть, завтра будет теплей.
И, может быть, и, может быть,
И, может быть…
29.03.2015.
Тебе уже сорок,
А ты бонвиан!
В башке тараканы
Пляшут канкан.
Драные крылья,
Троящий мотор,
А любовь как шла горлом,
Так идёт до сих пор.
Под ногами песок,
За спиной гарь и дым.
Друзья кричали:
«Пора становиться большим!»
Но кто-то спился, кто-то помер
От святой простоты.
А кто-то занял денег,
И сразу в кусты.
Тебе уже сорок!
Быть хочешь здоров?
Берегись мозгоклюев
И сквозняков!
Запомни, пока
Маразм не возник:
Под одеяло – грелку,
А клизму – в нужник!
Друзья кричали:
«Мы вместе, давай!
Спиной к спине!
Я и ты!»
Но кто-то спился, кто-то помер,
Кто-то ушёл в монастырь…
А кто-то занял денег
И сразу в кусты.
Тебе уже сорок!
Ни двора, ни кола!
Завёл бы ты кошку —
Она бы тоже ушла.
Где список побед?
На Олимпе твой след?
Хоть что-то, как результат
Всех этих прожитых лет?
Судьбы счастливый билет?
Детям – пломбир, любимой – цветы?
Но кто-то спился, кто-то помер,
Кто-то свалил в монастырь…
А кто-то занял денег…
Сука, я вспомнил – это был ты!
2017
У неё красивые ноги.
Она пишет а-ху-ен-ные тексты.
Младше тебя на пятнадцать лет.
Говорит: «ты это делаешь для меня? о боги!»
Или: «в этом городе мне некуда деться…»
А что ты? Тебя вообще больше нет.
Разосрался со всеми подельниками по цеху,
Послал на хуй всех графоманов и балаболов.
Разгребаешь архивы подписчикам на потеху,
Раз в полгода играешь в подвалах – по приколу.
Почти ничего больше не пишешь,
Не дышишь.
Проёбываешь медиаторы в собственной гитаре.
Думаешь: «вот бы вернуться в мои двадцать с лишним —
Все бы оборачивались вслед этой паре.
Если бы, конечно, друг друга не поубивали
В отборочном туре
