1. Пролог
Почти шесть лет назад…
Агата
- Платон, подожди! – я догоняю парня, когда он открывает дверь своей дорогой тачки.
- Ты что здесь делаешь? – резко поворачивается ко мне лицом, а я так же резко торможу, громко и часто дыша после марафона в пару километров.
Бежала, как угорелая, лишь бы успеть. Еще раз увидеть. Спросить.
Ведь он же объяснит мне, глупой, что это просто сплетни?
“Слышала, Платон завтра уезжает домой?”
“Жаль, я бы с ним еще разочек зажгла!”
“Какой же он красавчик!”
“Этого не может быть!”
Последнее – это мои мысли, о которых никто даже не догадывается. Глупые, наивные, но уж какие есть! Девчонки сплетничали на перемене, а я случайно мимо проходила. Платон – имя редкое, а его обладатель появился у нас в городе недавно. Бабушку любимую приехал проведать, тем самым вызвав фурор у всего женского населения нашего скромного района.
Включая и меня…
- Мы договорились встретиться… вечером…
- Вот вечером и приходи, - выдает парень с безразличием, а у меня сердце вот-вот выпрыгнет из груди.
Нет, не от быстрого бега, а от переживания – моя первая любовь сейчас закончится, толком не начавшись.
- Ты не рад меня видеть? – я настаиваю, хотя прекрасно понимаю, что зря.
Это правда, горькая и безжалостная. Парень злится и не скрывает этого, а значит, девчонки не соврали.
И меня, как я понимаю, посвящать в свои планы он даже не планировал…
- Слушай, что тебе от меня надо? – Платон захлопывает дверь автомобиля и делает шаг в мою сторону. – У меня дела, - разводит руками в разные стороны. – Срочные! – зачем-то громко добавляет, а лишь печально вздыхаю.
- Я мешаю?
- Мешаешь!
Как же я ненавижу свою жизнь – я всегда и всем мешаю. Даже поплакаться толком некому, у меня и подруг как таковых нет. Про мать промолчу – ей всю жизнь было “не до меня”.
Ненавижу свою школу… Ненавижу этот долбанный город…
Я себя тоже ненавижу!
А сейчас так и подавно кажусь себе жалкой, никчемной, брошенной…
- Зачем ты так…
- Посмотри на себя и на меня, - со злостью выдает мне парень прямо в лицо, а я мысленно усмехаюсь.
“Спасибо, хоть убогой не назвал!”
- Погуляли, развеялись, у нас разве что-то было? – приподнимает одну бровь вверх в ожидании ответа.
Это в моем понимании он - принц на белом коне, о котором девушки мечтают, начитавшись любовных романов. А в его я…
Здесь можно много и долго перечислять – взгляд парня говорит лучше любых слов.
- Зачем ты тогда со мной встречался? – я все же надеюсь, что Платон всё это говорит сгоряча, так как дела у человека. А я задерживаю, но ведь мне нужно знать эту чертову правду.
Какой бы горькой она не была…
- Скучно было, - парень пожимает плечами.
- Ты… уезжаешь? – в моих глазах появляются слезы, но я до победного пытаюсь с ними бороться. – А как же… мы?
- Разве я что-то тебе обещал? – парень приподнимает одну бровь вверх.
- Но я люблю тебя…
- Все любят бабки моего отца, - он усмехается со злостью, а мне становится обидно.
Я поверила! Решила стать для него единственной. Отдала свое сердце.
А он его разбил вдребезги.
- Не веришь? Ну и черт с тобой! Только знай, милый, - последнее слово произношу с издевкой. – Если хоть раз окажешься на моем пути, очень сильно об этом пожалеешь.
И я даже не подозревала в тот момент, насколько пророческими окажутся мои слова…
Месть…
Это круче, чем любовь.
Или все-таки нет?
2. Глава 1
Наши дни…
Агата
- Ты уволена, Черныш!
- В смысле?
На лице начальницы ни единой положительной эмоции, и, кажется, она не шутит. А я, наоборот, округляю глаза, так как злобная фурия скорее всего караулила именно меня. Даже порог агентства переступить не позволила – в нее бес вселился, что ли?
А может, магнитные бури так повлияли на женщину? Прямо разорвать меня готова, только я до сих пор не понимаю – за что?
- Сейчас тебе вынесут твои документы, расчет получишь на карту, и вуаля! – начальница делает круговые движения указательным пальцем в воздухе и ехидненько так кривится.
Ну, знаете ли, это уже перебор. Вот так, без объяснения, прямо на пороге – наша “любимая фурия” совсем страх потеряла? Придется напомнить, сколько бабла я принесла ее модельному агентству. Сколько контрактов отработала, ни разу не сославшись на усталость.
И тут на тебе, Агата, кушай и не обляпайся.
Со мной такой номер не пройдет – не на ту нарвалась!
- Вообще-то, вы нарушаете условия нашего контракта, - я все еще держу себя в руках, стараясь говорить спокойно, хотя внутри все кипит, бурлит и вот-вот выплеснется наружу.
- Можешь подать на меня в суд! – усмехается Инесса Брониславовна мне прямо в лицо.
- А если подам? – провоцирую начальницу, так как ничего другого она мне не оставляет.
Ну, не истерику же здесь закатывать, в самом-то деле. Да и я вроде как девушка культурная, хоть и с периферии.
Почему, черт возьми, все, кто живет в областных центрах, считают нас лохушками?
“Безвкусица!”
“Фу, колхозница!”
“И эта в модели рвется…”
И так по кругу, одно и то же. Не надоело? Я, между прочим, больше этих расфуфыренных кукол отпахала на родное агентство. Да, кстати, и клиенты почему-то выбирают именно мою физиономию для каталогов, рекламы и обложек журналов.
