Мозаика

Мозаика.

                              Этот рассказ, как мозаика, собран из маленьких

историй о совершенно разных людях, о которых мне когда-то давным-давно рассказывала моя мама. Имена некоторых героев подлинные.

Было бы смешно, если не было бы так грустно: тот, кто отвечает за содержание автомобильной дороги, сам пострадал от её плохого содержания.

Что ж, можно смеяться, – вздохнула Варвара и, присев, принялась осматривать предательскую выбоину. – Вот что здесь острого? Что могло пробить колесо?! Ну, яма как яма… Ничего необыкновенного.

Из съехавшего с дороги трактора весело выпал молодой парень и, смеясь, уставился на Варвару.

–Ну, и что вы там хотите найти? – озорно подмигнув, подошёл, присел рядом.

Варя перевела взгляд на тракториста.

–Вот если бы не пришлось вас обгонять, то и колесо не пробили бы, – недовольно буркнула она и сочувственно посмотрела на своего водителя, протирающего пробитое колесо влажной салфеткой.

–А, так это я виноват? – рассмеялся парень. – Ну, круто. И, правда, лучше обвинить во всём того, кто вынужден перемещаться по дороге со скоростью 30 километров в час, чем тех, кто так «добросовестно» следит за дорогами…

–Какое право вы имеете меня обвинять?! – подскочила Варвара. – Вы, что, знаете, как я отношусь к своим обязанностям?! К тому же, мне только сегодня поручили этот участок!

Тракторист, удивлённо подняв брови, задумался, но вскоре взгляд его прояснился.

–Ах, вот в чём дело… «На вору шапка горит»… Ну, если так, то «не рой яму другому»…

Варя вскочила.

–А вот грубить не надо! Ваша аналогия несправедлива и даже оскорбительна, уважаемый любитель поговорок!

Парень поднялся и примирительно улыбнулся.

–Ну, ладно, не обижайтесь… Я ж не знал, что вы на самом деле причастны к этой несчастной дороге.

–Я не причастна к этой дороге! Мне только вчера поручили! У меня вообще это первая в жизни командировка! – продолжала расстраиваться Варвара.

Взглянув на разволновавшегося ни в чём не повинного молодого специалиста, парень и сам растерялся.

–Да я на самом деле не думал, что вы… Что я… То есть, что вот так сразу попаду в точку… – вздохнул тракторист и, посмотрев на водителя охромевшего автомобиля, озадаченно вертевшего в руках баллонный ключ, досадливо махнул рукой и направился в его сторону. – Здравствуйте, коллега! Помочь?

–Привет… Да чем вы поможете? Тут ротерный ключ нужен – этим лаптем не открутить…

–А если силу приложить?

–Шпильки переломим.

–Так не трактор же это проржавелый – уход, небось, был.

–Не трактор, и уход был, а шпильки не калёные – сломаем, – водитель с досадой бросил ключ на пыльную обочину.

– Да что вы так отчаиваетесь? Давайте осторожненько попробуем…

–Ну, попробуем. Ну, открутим… А как снова закручивать будем? При закручивании динамометрический ключ нужен.

Тракторист почесал затылок.

–Эк, как у вас городских всё сложно…

–Так машина тонкой душевной организации потому что… Я ж уже сказал – не трактор, – усмехнулся водитель.

–А зачем тогда запаску возите, если всё равно не поменять?

–Да почему ж не поменять? Поменять… Только вот ключи нужны…

–А чего ж тогда ключи не возите?

Водитель, вздохнув, устало крякнул и терпеливо пояснил:

–Не выдали. Мы же по городу, в основном… А в городе всё под рукой… Если что, так эвакуатор вызываем… За город редко выезжаем…

Варя ахнула:

–Так вы знали об этом и не предусмотрели?!

–А что предусматривать? Динамометрических ключей у нас на всю организацию два всего: один у начальника, другой в мастерской…

–И что ж теперь делать?! Куда ж мы теперь с пробитым колесом? – не унималась Варвара.

Водитель достал телефон.

–Сейчас начальству позвоню – пусть шлют помощь.

Варя схватилась за сердце.

–И когда же это они сюда доберутся?! Дело-то уже к ночи! А мы в степи! И совсем одни.

Тракторист иронично фыркнул.

– И что ж, что в степи – тут всего километр до нашего села – пешком пятнадцать минут, если что… А в селе есть шиномонтаж. И динамометрические ключи тоже есть, не переживайте. И гостиница. «Дом колхозника» по-вашему, – пошутил парень. – Да и здесь вы не одни… Я же, вроде, не привидение… И добраться помогу: моя машина – не ваша, она простой организации. Всё может. А зовут меня Данила. А вас?

***

Гостиница в селе на самом деле была. И очень даже приличная – чистенькая, аккуратненькая. И недорогая. И буфетик при ней миленький.

Пока ребята занимались колесом в шиномонтаже на противоположной стороне улицы, Варвара, выпив в буфете кофе с чудным пирожком, решила пройтись по селу. Странно, но она почему-то почувствовала себя в этом незнакомом месте очень даже уютно. И люди вокруг, на её удивление, были доброжелательными и отзывчивыми. Особенно один вдруг прилипший к ней старик. Ещё в буфете. Он почти бросился к ней, когда она зашла.

–Варвара? – закричал он потрясённо.

–Варвара, – подтвердила она и подумала, что, может, это один из работников гостиницы – номера для ночлега она уже заказала.

Старик был красив. Даже очень. Вот если бы нарядить его соответственно, то прямо голливудская звезда – не меньше. И тёплый весь какой-то при всей своей мужественности, мягкий даже. Но навязчивый: как принялся расспрашивать – кто, что, откуда… Еле отвязалась: сказала, что спешит.