На сердце. О наболевшем…

На сердце. О наболевшем…
О книге

Что на сердце? Что болит?Я расскажу вам всю-всю суть.И за тяжёлой толщей плит,Сокрыта вековая жуть.И если вам расскажут люди,Что боли нет, есть всюду свет.Я покажу вам, что на блюде,Что так копилось много лет.В этом сборнике есть некоторые стихотворения из сборника «Прощание».

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать На сердце. О наболевшем… онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Полина Михайловна Алипченко, 2024


ISBN 978-5-0064-7647-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ты, как смысл моей жизни

И ты, как смысл моей жизни,
Имеешь право в сердце жить.
И тайны все там сохранить,
И клятву в верности теплить.
Но я ли смысл твой? Скажи мне,
Какие есть слова в том гимне,
Которым сердце твоё дышит,
Слова всё новые в нем пишет,
И не меня в себе же ищет?
Смешно, не правда ли? Забавно,
Когда ты ждёшь и ждёшь. Подавно,
Всё стало тленом между нами,
И всё разрушили мы сами.
Но кто твой смысл? Расскажи,
Поведай тайну, покажи,
Кем дышат сердце и душа,
Ведь я же съем свою обиду,
И вовсе не подам я виду,
Что больно мне,
Я как во сне.
Мне больно знать, что я не смысл.
По крайней мере, не твоя.
И всех уж чувств я, не тая,
Всё напишу на лист бумаги,
Пропитан, пусть, он будет влагой;
Я напишу всё своей кровью,
И не поведу я бровью,
Даже если будет больно:
Мне без тебя совсем не вольно.
Ведь ты, как смысл моей жизни,
Имеешь право в сердце жить
И клятву в верности теплить…

Холодные руки

И эти холодные, нежные руки

Спасали меня от страха и скуки,

Дарили свободу и новые силы,

И резали кожу, как будто бы пилы,

Сыпали соль на открытые раны,

Будили касаньями утром рано,

И были до жути родными.

Но что же скрывалось за ними?

То была ласка, я помню и знаю,

Я верю им. И от скуки зеваю.

Порою важен только миг.

И будет слишком громкий крик,

Но лишь от боли расставания,

Где разделяет расстояние

Меня и нежные те руки,

Что не спасут уже от скуки.

Да и какое ныне дело,

Какой там теплоты то тело,

Нежно и ласково ль оно?

Главное, что есть тепло.

И мне теперь не так уж важно,

То был уход или же кража.

Ведь всё прошло,

Ведь всё ушло.

И дни те ныне не вернуть,

И время вспять не повернуть.

Что ты скроешь от меня?

Что ты скроешь от меня?
Чем убережешь себя?
Тебе бы маску подарить,
Тебе б на свете всё забыть,
И птицей вольною парить.
И будь то в небе иль на суше…
Прости Господь, запомни душу,
Что грела ночью, словно солнце,
И стала будто незнакомцем,
Что защищала от всех бед,
Дарила сказочный обед,
И так любила, словно мать,
Но от неё не дать, не взять;
В ней лишь любовь.
И вновь, и вновь…
Она ждала тебя без маски.
И нет истории развязки,
Она закончится на точке.
Не самой тёмной звёздной ночкой.
Она закончится печально,
И пусть она материальна,
Она не даст вам всем совет,
Задаст вопросы вам в ответ,
И допоёт свой не-сонэт.

Давай?

Давай с тобой простимся ночью?

Мне это нужно очень срочно.

Я ведь не жду любви и сердца,

Куда закрыта вечно дверца,

Не жду тепла или объятий,

Венец над головою златый,

Не жду вкушения я хлеба,

Где церковь встала будто в небо;

И там испить не жду вина.

Над головой только луна.

Я пью из жажды.

И однажды

Я всё попробую на вкус и запах,

И окажусь я в чьих-то лапах,

Где будет сладко так. И больно

И будто бы, как будто, вольно.

Мне будет вольно в тесной клетке,

И буду я сидеть на ветке,

И ждать тепла, что дует с юга.

Я не стерплю твою подругу,

Ей будет больно, но не так.

Окажешься лишь ты дурак,

Что выбрал юности свободу.

Я буду ждать, но лишь кого бы,

Но лишь бы мне не быть одной,

Но лишь бы мне не быть собой,

Но лишь бы мне не быть с тобой.

Что для меня жизнь

Для меня жизнь что-то по типу хобби,
Занимаюсь так, изредка, шутки ради.
Захожу, я в сети, я в лобби,
А вокруг мир плывёт. Всё как сзади.
Расслабляет игривое нечто в бокале
И новый парфюм. Ну а что?
Залипаю на бред на Первом канале.
Вот так и плыву. Ни во что.
Живу и кайфую. Могу так.
И мне всё до звезды порой.
Угараю с нелепых шуток,
Наслаждаюсь негаданной мглой.
Я листаю тик-токи часами,
Смотрю я прикольный сериал.
Наслаждаюсь, короче. А с нами
Тот, кто в жизнь эту нас же призвал?
В чем вообще заключается разница
Между сном и лежаньем в гробу?
Жду субботу. Сегодня пятница.
Усталость прямо на лбу.
Да, я кайфую. Живу же.
Жизнь дана мне не просто так.
Я смотрю, и я радуюсь луже;
И пусть скажут, что я дурак.

Простите, меня нет

Простите, меня нет. И что же?
Был ли этот стих ничтожен?
И что искала в нем? Себя?
Меня уж нет, пора понять,
Кого-то в чем-то обвинять
Уж смысла нет. Подавно.
Я поняла недавно,
Что если нет меня, нет боли,
Нет жажды жить, нет жажды воли;
И словно птица в небесах,
Я разбилась в пух и прах.
И меня больше нет. Простите.
Вы меня, я прошу, не ищите.
Был ли досуг так полезен?
Был стих таковым, будто слезен?
Я так старалась и искала,
Себя случайно потеряла
Я в том стихе. Мне было больно?
Никто не принял хлебосольно,
Никто не рад, никто не ждёт,
Тоску уж с завистью жуёт,
И ищет горе не в себе,
А в чьей-то сахарной губе,
И в чьих-то ласках и словах,
Что рассыпаяся на прах,
Звучат минором в моем мире;
И будучи мишенью в тире,
Я пропадаю на века,
Где я-то есть, но далека.
Простите, меня нет. Простите.
Меня вы больше не зовите,
И радость во другом ищите.

Жизнь – полотно, а я его тку

Жизнь – полотно под моею рукою,
Станет прекрасной и милой главою
Моей истории. И в конце
Что-то представится тёмным,
Или бежевым, или звёздным
На моем скрипучем крыльце.
Будут скидки и распродажи,
Продолжить чтение
Вам будет интересно