Мне нынче каждый день бросает
Щепотку грязи прям в глаза.
Затем с волненьем ожидает,
Как вниз покатится слеза.
Я проглочу свою обиду,
Останусь крепок, как скала.
И не подать ещё бы виду,
Как в сердце колет вновь стрела.
В ушах опять играет песня
Про то, как жизнь людей мала.
Мотив мне этот очень въелся:
Убрать его – рука слаба.
И мысли тут же лезут в разум.
От них – увы – одна беда.
Ох, если б сжечь их вместе разом,
В момент и – просьба – навсегда!
Они не те пустые звуки,
Что мучат люд весь без конца.
Их ноты, словно чьи-то руки
Воруют радость у меня.
Пустым я взглядом озираю
Бетонный лес, его поля.
И в нём в отчаянье блуждаю,
В себе весь гнев храня.
Откуда вся печаль и злоба?
Что за напасть и кем дана?
Я слышал, что в речах народа
Мою болезнь зовут «душа».
