Наговорившись с тишиной… Избранное. Книга первая

Наговорившись с тишиной… Избранное. Книга первая
О книге

«Она прекрасна в этой грусти –

такой нечаянно святой…

Ах, мне познать её покой,

познать бы…

Но она не впустит…»

Книга издана в 2022 году.

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Наговорившись с тишиной… Избранное. Книга первая онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Дорошин В.В., 2022

© Наш мир, 2022

По чьей-то воле…

В ненастный вечер. У окна…

Она прекрасна в этой грусти –
такой нечаянно святой…
Ах, мне познать её покой,
познать бы…
Но она не впустит…
Я лишь вспугну.
За тишиной
таится бесподобный мир –
счастливый, странный, молчаливый…
Её глаза…
Неуловимо во взгляде что-то…
что влечёт
к самой душе…
свеченью…
миру…
О, как она сейчас красива!
И мир красив вокруг неё…
…ужавшийся на островке
той осени, что отживает
неизлечимыми дождями…
А капли стынут на стекле…
К зиме…
Всё близится к зиме:
стремленья, мысли, блики, сути…
терзаний вечных суета…
И лишь запомнится она –
наипрекраснейшая в грусти…
В ненастный вечер.
У окна.
/7.XI.2012 г./

Приходящая…

Приходящая ты…
Уходящая…
Как назвать, тебя, робко светящую?
Зацелована ветром
и…
осенью.
Веришь в небо – высокое, с просинью.
Закрываешь глаза от бессилия.
А глаза-то…
бездонно красивые!
Пальцы тонкие.
Вовсе не ломкие.
Привязали
как будто верёвками
к этой нежности да незавещанной.
Слишком горько любить эту женщину.
Слишком сладко быть с ней – зачарованным.
Уготована ночь.
Да не поровну
разделить нашу жизнь по росиночкам…
Уходить ведь своею тропиночкой
в непорочное утро туманное…
Ты прости, что я пью тебя, славная…
Да глоточки мои не размерены.
По доверию всё,
по доверию.
Да по жажде, что не утоляема…
Замечаю, как ты вся измаяна…
Провожаю до двери-калиточки.
Ни слезиночки нет.
Ни слезиночки.
Лишь глаза твои – синие-синие…
Да тропинка, покрытая инеем…
/22.XII.2012 г. /

По чьей-то воле

«Всё, всё происходит
В мире не так,
По чьей-то, неведомой нам, воле…»
/И. Тальков «Ты опоздала»/
Наверное, так просто написать
в твою до слёз доверчивую осень…
Запомнилось, как смотришь в небеса.
Задумчиво.
И откровенно
очень.
Запомнилось, как жмёшься ты к груди,
а я твоих волос вдыхаю запах.
И слов мне от волненья не найти…
Но ты же понимаешь всё.
Ведь правда?
Хорошая моя…
Ненастен день.
Из солнечных лучей, увы, не соткан.
Мне теплоты хватило бы твоей –
звучащей в тишине заветной ноткой…
Хватило бы молчания вдвоём
и пальцев чуть озябнувших сплетенья…
и тихого: «мы всё переживём…».
Ах, сколько же… той чистоты осенней!
в нас было…
…Также вертится земля.
И осень год от года только краше –
доверчивая, прежняя…
твоя…
не ставшая [по чьей-то воле] нашей…
Я не пишу.
/17.I.2013 г./

Два поворота ключа

Два поворота ключа.
И – захлестнувшая нежность.
То, что уже не сдержать,
то, что сильней наших «нет».
Сладкий духов аромат.
Сброшена на пол одежда.
И не затмит красоту даже погашенный свет.
Ты…
Многозвучье Тебя…
Времени неудержимость.
Сразу и не ощутишь неумолимость часов.
После…
Сто тысяч ночей, где ты мне даже не снилась.
И послевкусье тебя – с чьим-то на чашах весов…
Если я даже забыл, стены впитали твой запах.
Все отраженья твои память зеркал забрала.
Я беспристрастен уже…
Знаешь, а это ведь правда.
Хочется даже порой выбросить те зеркала.
…Два поворота ключа.
Дом принимает, как прежде.
Я для него всё, что есть,
даже когда сгоряча
хлопаю дверью, бегу от одиночества спешно…
Но возвращают домой
два поворота ключа…
Веришь? А я и не жду.
Сладостью самообмана
можно себя убедить, разубедившись во всём.
Два поворота ключа.
Сброшена на пол усталость.
Дальше что?
Здравствуй, Тоска,
мой захватившая дом…
/28.II.2013 г./

Девочка Боль

Девочка Боль, помани к себе нежно.
Сладкая…
ты же бываешь такой.
Падаю в мир, что по-прежнему снежный.
И прикасаюсь к тебе, несвятой.
Девочка Боль, я не узнан, но принят.
Медленно-медленно тает твой яд.
Привкусом,
запахом,
соком полыни
ты оживаешь, впуская меня.
Нет, в нас – не кровь.
Безрассудство по венам.
Девочка Боль, я немел от потерь.
Лучше уж так – откровенно и смело,
нежели лбом да в закрытую дверь
не достучаться, весь свет проклиная…
Не отпустить от себя память нег…
Там, за порогом притихшего рая
снова на землю спускается снег…
Сладкая…
Я и не думал, как просто
можно тобою заласканным стать.
Горькая…
Всё-таки время смеётся…
…и не даёт
по чуть-чуть
отвыкать…
/10.XII.2012 г./

Папа и мама не любят друг друга

Папа и мама не любят друг друга…
Детское сердце вдруг сжалось в комочек.
Вроде бы дома тепло и уютно,
только душа согреваться не хочет.
Вроде бы вместе, да что-то неладно.
Взгляды…
Они выдают ненароком.
Даже без слов всё предельно понятно,
но ничего не изменишь упрёком.
Тихая ненависть бродит средь комнат.
Даже ночами дыхание – рядом.
Всё здесь живёт по её лишь законам,
всё лишь её здесь пропитано ядом.
Папа и мама не любят друг друга.
А ведь когда-то светились от счастья…
Осень.
И в доме – ненастное утро.
Завтрак невкусен.
– Так, всё, собирайся! –
мама торопит /опять недовольна/.
Папа весь мрачный /мрачней не найдёте/.
Манная каша влетает в «помойку».
– Больше не буду готовить – не жрёте!
Если бы,
если б всё в миг изменилось!
Крепко зажмурить глаза и представить:
папа и мама сдаются на милость
радости, что вооот такаааая большая!
Солнечным днём /не в промозглую слякоть/
с ними идти и держать их за ручки.
Больше не мучиться, больше не плакать,
не натыкаться на взгляды-колючки…
Что-то должно измениться…
/наверно/.
Всё же наивно ребёнка сердечко.
Любит он вас – тех, с которыми скверно.
Даже ТАКИХ любит он
бесконечно…
/16, 20-21.IX.2013 г./

Сегодня ночью…

Войдёшь в мой дом и не закроешь дверь.
Вслед за тобой ворвётся запах мокрых листьев.
Продолжить чтение
Вам будет интересно