Не втиснуть жизнь в четыре строчки…

Не втиснуть жизнь в четыре строчки…
О книге

Вторая книга стихотворений «Не втиснуть жизнь в четыре строчки…». Стихи разных лет. Городская, пейзажная и любовная лирика.

Читать Не втиснуть жизнь в четыре строчки… онлайн беплатно


Шрифт
Интервал

© Борис Прахов, 2016


Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Рукопись книги освящена у Гроба Господня в Иерусалиме.


Выражаю искреннее уважение и глубокую признательность за спонсорскую поддержку ООО «Центр подрядных торгов в строительстве» в лице Старшего партнёра ООО «ЦПТС» Медведевой Светланы Станиславовны и Генерального директора Извариной Марии Александровны, Генеральному директору группы компаний «Fortis Group» Лезиной Екатерине Викторовне, а также всем моим друзьям и близким, в той или иной степени принявшим участие в создании этой книги.

Сердечное Вам всем СПАСИБО!

Борис Прахов

Вступительное слово

Вышла вторая книга замечательного московского поэта Бориса Прахова. Это должно было случиться, потому что этому поэту есть о чем сказать своим читателям. Говорят, что поэт или писатель талантлив тогда, когда в любом состоянии духа, в любом возрасте, в любой жизненной ситуации человек может найти в его книгах то, на что душа его откликнется, что-то, что окажется близким. Стихи Бориса Прахова именно такие. Мудрые, живые, мужественные, а подчас по-мальчишески трогательные, проникнутые любовью к женщине, Москве, природе, окружающему миру. Очень русские по духу. Добрые. Светлые.

Скрипач, художник и поэт лишь тот,
Кто чувствует пронзительно и тонко,
Кто понял жизнь, но смотрит на неё
Глазами пятилетнего ребёнка!

– написал Борис Прахов.


Чистота и проникновенность его поэзии никого не могут оставить равнодушными. Его стихи хочется перечитывать, находя в них всё новые смыслы и мелодии, и не это ли лучшая похвала поэту?

Елена Ерофеева-Литвинская,
член Союза писателей России и
Союза писателей ХХI века,
вице-президент МАГИ
(Международной Ассоциации
Граждан Искусства)

Получено по e-mail:

Прочитал, понравилось! Стихи живые, одушевлённые. Особенно впечатлили стихи о Москве. Так о ней писать может только бесконечно преданный и беззаветно любящий её человек. Благословляю!

Дальнейших тебе творческих успехов, Поэт!

Евгений Евтушенко
Понимаю я, стоя у пропасти на краю —
Не согреет озябшую душу шотландский плед.
Сознавать мне так больно, что длинную жизнь свою
Мне не втиснуть в четыре строчки!
А пятой – нет…
Борис Прахов

Я слышу музыку в стихах…

Я слышу музыку в стихах
И чту поэзию мелодий…
***
Стихи в душе моей звучат свирелью,
То вдруг орган, то скрипка, то гобой…
Труба – жарой, виолончель – метелью,
Рояль «струится» речкой голубой,
В литаврах не смолкает гром весенний,
Во флейте – щебетанье майских птиц…
Мажор, минор – как смена настроений,
А в арфе – шорох трепетных ресниц.
Фагот шмелём в мою влетает келью,
Мне душу наполняя до краёв,
И ксилофон апрельскою капелью
Зовёт на крошки мокрых воробьёв.
В осеннем листопаде – медь валторны,
Ветра альтов захватывают дух!
Лишь контрабас в углу, как ворон чёрный,
Печалится о тех, кто сердцем глух…
И с музыкой приходит вдохновенье,
И не фальшивит строчек стройный хор…
По нотам душ читает настроенье
За пультом стихотворец-дирижёр!

Любимой

Может быть, другому ты обещана
Небом. Но по жизни ты со мной!
Ты, моя единственная женщина,
Ангел мой, небесный и земной…
Сердце без тебя не хочет биться —
То взорвётся, то замрёт в мольбе,
То кричит, как раненая птица…
Слышишь, я скучаю по тебе!

Сыграй мне что-нибудь, скрипач!

Сыграй мне что-нибудь, скрипач,
Чтобы от звука сердце сжалось.
Ведь мне нужна такая малость…
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Как жеребёнок, время вскачь
Несётся в розовом тумане.
Я прожил жизнь в любви обмане…
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Любовь – мой Бог и мой палач,
Моё проклятье и отрада.
Под тихий шорох листопада
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Уйдя от бед и неудач,
Я б растворился в этом звуке.
Меня твои излечат руки —
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Ты видишь слёзы – то не плач,
То хмель из глаз моих сочится.
Хотя б на миг мне дай забыться —
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!
Чтоб ран душевных лучший врач,
Святая музыка струилась,
Тебя прошу я: «Сделай милость,
Сыграй мне что-нибудь, скрипач!»…

Январю

Наполнит Зима-сомелье
Абсентом бокал Январю,
Подарит Рябина колье,
И Утро подарит зарю.
А он, так бессовестно юн,
Пока ещё спят петухи,
Напиток заснеженных лун
Тайком Вам добавит в стихи.
Полярным сиянием вдруг
Расцветится строчек букет,
И крыши осыплют вокруг
Снежинки с его эполет…

Февраль

Февраль, метелями завьюжив,
Убрал сугробами дворы
И занавесками из кружев
Завесил окна до поры.
Земля под снежным одеялом
Спокойно спит, вздымая грудь.
В её дыхании усталом
Одно желанье – отдохнуть…
Метёт февраль, шуршит порошей.
Деревья в шубах, как князья…
Какой сегодня день хороший —
Я еду к вам, мои друзья!
Мороз прохожих подгоняет,
Скрипит снежок под каблучком,
И солнце лучики роняет
На шарф девчушки с рюкзачком.
Кряхтит ЗИЛок, вздымая кузов,
Ссыпая снег в Москву-реку.
На пухлых щёчках карапузов
Румянец пышет… Нет, строку
Скорей такую на бумагу,
Чтоб не забыть, не потерять.
Слова, как детскую ватагу,
Загнать домой – в свою тетрадь.
Чтобы потом в застолье шумном
Их подарить своим друзьям.
И, может, в мире сём, безумном,
От них теплее станет нам.

А до весны – рукой подать…

В Петровском парке – умиротворенье…
Морозец лёгкий утренний бодрит.
Лежалый снег, как пенка на варенье,
И звон пронзает неба лазурит


Вам будет интересно