– Пииииииииииииить! Пить! Воды! Воооооодыыыыы!
Мне кажется, что я кричу это, но, открыв глаза, я вижу белое солнце пустыни, и понимаю, что ни хрена я не кричу. Шепчу еле слышно пересохшими от жажды, потрескавшимися от лютого зноя губами.
Да и кому «кричать»? Наступающим ИГИЛовцам, один из которых подстрелил меня в бок?
Мой едва функционирующий мозг все же выдает картинку: бородатый талиб в форме официанта подносит мне стакан воды. Несмотря на сильнейшую боль во всем теле, невероятную слабость и полное осознание неизбежности смерти, я улыбаюсь. Ну, или мне кажется, что я улыбаюсь.
Лай душманов на своем языке совсем близко. Раньше мне казалось, что никакая другая речь, кроме немецкой, после многочисленных, просмотренных с давно уже покойным дедом-ветераном фильмов про войну, не будет звучать для меня, как лай, но я ошибался. Арабский (или на каком там разговаривают эти черти?) звучит именно как лай.
– Ав-ав-ав-ав! Аллах акбар!
Что бы это значило? Даже не зная их языка, я примерно понимаю, о чем они переговариваются. «Он там, за барханом засел, русская собака. Никуда не денется. Слава Аллаху!».
Идут убивать человека, отрезать ему голову, глумиться над его еще теплым телом, и бога славят. Нет, мы, русские, так не поступаем даже с врагами.
Но в одном правы бородатые черти (если, конечно, я верно догадался о сути их переговоров): я никуда не денусь. Деваться здесь просто некуда. Разве что в песок зарыться. Но я ведь не ящерица.
– Получите, мрази!
Высунувшись из укрытия, я почти наугад выпускаю автоматную очередь. Тут же падаю на песок, хрипя от бессилия. Тем не менее, с удовольствием отмечаю про себя раздавшийся вопль. Одного черта минуснул. Мелочь, а приятно. Но, давайте, подходите, суки, подходите.
Игиловцы что-то орут на своем, но я уже даже не пытаюсь понять, что. Просто жду. Что мне еще остается, как не ждать?
Вот и съездил в командировку в Сирию в составе ЧВК Вагнера. Первый же марш-бросок – и атака талибов. Головная машина на фугасе подорвалась, затем бармалеи повыскакивали из-за барханов и давай поливать огнем, суки. Много наших ребят полегло… Я в хвосте колонны был, поэтому успел как-то сориентироваться. Пару талибов замочил и ушел в пустыню. Ну, да недалеко ушел. Настигли быстро твари. По следам, конечно. Следы на песке видны до самого горизонта.
– Ав-ав-ав!
Совсем близко орут. Значит, пора. Пришло время.
Я снимаю с пояса ручную гранату, выдергиваю предохранительную чеку. Зажимаю пальцами спусковой рычаг… Ну, вот, отпустить пальцы – и бум!
В глазах все плывет, в мозгу появляются картины из другой жизни, неуместные сейчас, ой, неуместные! Первый поцелуй, первый секс, служба в армии… Не то, не то! Усилием воли «выключаю» эти картины, включаю реальную, последнюю, страшную.
Смутно вижу над собой человеческие фигуры, колышущиеся в знойном мареве, точно призраки. Разжимаю пальцы…
Сначала я чувствую вонь. Никогда в жизни не ощущал ничего подобного. Смрадный, отвратительно-сладковатый запах гниющего мяса.
Гниющего человеческого мяса, понимаю я, открыв глаза. Вокруг меня – человеческие тела. Абсолютно голые. Синие, с пятнами тления на коже, с выпученными глазами и оскаленными зубами. И я лежу среди этих тел, на самом верху большой кучи.
Я тут же начинаю блевать. Вернее, как сказать, блевать. Просто меня выворачивает насухую, мой, очевидно, пустой, желудок, как будто кто-то внутри меня выжимает, словно мокрую половую тряпку.
Я дергаюсь, мое тело начинает съезжать вниз с кучи, отвратительно, склизко скользя. Наконец, я оказываюсь у основания горы трупов и, не оглядываясь, бреду прочь.
Я иду словно бы во сне, пытаясь осознать, кто я, что я и где я.
Жив я или мертв?
Я протягиваю перед собой руки, с удивлением разглядываю эти тонкие «веточки» вместо жилистых, мощных рук штангиста, которые у меня когда-то были. Когда-то? Пустыня, лающие крики талибов – давно ли это было? И было ли вообще?
Но где я, черт побери?
Я останавливаюсь, осматриваюсь.
Позади – отлогий берег, с одной части которого и находится куча трупов, на которой я находился. Видимо, кто-то сбрасывает тела вниз. Впереди – ровная гладь моря, над которым сияют три луны. Самая крупная – Делайя, средняя – Мерсо и маленькая – Ио. Но откуда мне известно, как называются луны?
От той части берега, где расположена куча трупов, тянется узкая дорожка, которая ведет к виднеющимся вдали постройкам – очевидно, там расположен город или какой-то другой населенный пункт. Видимо, туда мне и предстоит топать.
Мне? А кто я, собственного говоря, такой?
Если я Сергей Громов, боец частной военной компании Вагнера, подорвавший себя в Сирии вместе с дюжиной бородатых чертей, то почему я жив? Почему я вижу эти тонкие, похожие на девичьи, ручонки?
Девичьи?
В панике я смотрю вниз, на свои причиндалы. Ну, хоть здесь судьба не была строгой: я по-прежнему весьма хорошо одарен в районе ниже пояса. Конечно, не так богато, как было раньше, но хозяйство на месте и вполне солидных размеров.
Я хватаю себя за лицо, за грудь, за задницу – судя по тактильным ощущениям, я парнишка лет 15-16. Невероятно худой, слабый, да к тому же зверски кем-то избитый. На всем моем тщедушном тельце нет живого места: огромные, иссиня-черные синяки на руках, на ногах, на груди. Какие-то изверги не жалели сил, избивая бедолагу. Ну, то есть как бедолагу – меня, получается.
