– Мамочка, а как дети появляются? – спрашивает сын, пока мы стоим в пробке на выезде из города. Сегодня пятница и жители решили, по всей видимости, впервые в этом году выбраться на дачи.
– Хм-м-м… – собираю в голове верный ответ.
Ну почему всегда так? Интуитивно ждала этого вопроса от Марка весь последний год. Всё-таки семь лет.
Смотрела подборки детских специалистов на эту тему. Изучала вопрос подробно и вкрадчиво, как умею. А сейчас ступор.
– Спроси у папы, – посылаю взгляд к мужу, который нервно перебирает пальцами по ободку руля.
– Па-а-ап, – тянет сын, переключая всё своё внимание на отца.
Лёша молчит.
Закатываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, чтобы не взорваться прямо в машине. В последнее время моё состояние кричит о том, что надо бы нам снова отдохнуть друг от друга. Желательно на разных планетах. Хотя мы и так на разных планетах, даже находясь в одной машине. Если метафорически выражаться.
– Пап, – кричит Марк ещё раз.
– Что? – отвлекается муж от лобового стекла и недовольно разворачивается, сдвинув тёмные очки на нос.
– Как дети появляются?
Улыбаюсь и отвожу глаза от зеркала заднего вида, чтобы сын не заметил.
– Ну, хм-м… А ты уже у мамы спрашивал?
– Мимо, Свободин. – Ворчу, расправляя платье на коленях. – Я отправила его к тебе.
– Спасибо, дорогая, – цедит он сквозь зубы.
Он зол.
Просто в бешенстве.
Потому что вместо того, чтобы провести очередной пятничный вечер за игрой в покер, был вынужден забрать нас и везти домой. Покупая большой дом в элитном загородном посёлке, мы совсем не подумали о том, что он находится в популярном у дачников направлении.
– Ну так что? – не сдаётся сын. – Вы что не знаете, как дети появляются? А как я тогда родился?
Хочется тут же съязвить, мол, да, сынок. Мы уже и позабыли про это «дело». Ещё пара лет и тебе придётся самому мне рассказать об этом.
Терплю из последних сил, чтобы не вылить своё неуместное чувство юмора на мужа.
– Ну, – чешет бровь Свободин-старший. – Два взрослых человека встречаются. Влюбляются… Начинают жить вместе…
– И-и-и-и? – сын в предвкушении.
– Спят вместе, обнимаются… И у них рождается ребёнок!
– Браво, – шепчу под нос.
Автомобиль дёргается с места, но останавливается через три метра вновь. Затор из машин страшный. Жизнь словно подкидывает нам всё новые и новые испытания для проверки нервной системы друг друга. Уровень исходящего от мужа раздражения вырастает до предельной отметки.
Жду реакцию своего маленького почемучки на безумные откровения отца.
– Же-е-есть, – выдаёт он.
– Марк, – говорю строго. – Не выражайся.
– Я просто в шоке, мам!
– От чего? – еле сдерживаю смех.
Зная своего уникального сына, он сейчас может сказать всё что угодно. У него крайне подвижный мозг. И словарный запас на уровне.
– Я хотел брата вообще-то.
– Может, лучше новый набор «Лего»? – спрашивает его отец.
– Нет! У меня полная комната вашего «Лего». Я хотел брата! Но его не будет, как я понял.
– Откуда такой вывод? – Лёша сердито бросает взгляд на мою улыбку.
– Ну вы же не спите вместе. Значит, и ребёнок у нас не появится.
– Шах и мат тебе, Свободин, – говорю, разглядывая свеженький маникюр модного оливкового оттенка.
Мы разъехались по разным комнатам ещё полгода назад, после очередного грандиозного скандала. Потом помирились, но возвращаться в супружескую спальню я не стала. А муж не настаивал. Наши биологические часы не совпадают примерно также, как и мы сами последние несколько лет.
Украдкой смотрю на симпатичного мужчину в деловом костюме, которого я когда-то встретила в восемнадцать лет. Мы учились на одном потоке в институте. Молодые, довольные жизнью студенты. Бедные, но счастливые.
Что с нами стало сейчас? Почему я чувствую, что он совсем чужой?
– Вика, – начинает заводиться муж. – Ну почему? Почему надо было оставить машину у дома именно сегодня?
Пожимаю плечами, чтобы не отвечать.
– Ты ведь знаешь, что по пятницам я всегда играю в покер с друзьями.
«Поэтому и оставила», – думаю я про себя.
– Что ты молчишь? – яростно бьёт ладонями по рулю так, что я вздрагиваю. – Почему ты все время молчишь?
Прикрываю глаза. Голова начинает гудеть, и я растираю пальцами виски.
– Папа, – говорит строго сын с заднего кресла. – Не кричи на маму.
– Давай поучи ещё меня, да? – переключается на сына.
Нет, пожалуй, с меня хватит. Застёгиваю кожаную куртку, выправив из-под неё волосы, и подхватываю сумку:
– Сами доедем.
Выбираюсь из автомобиля и открываю сыну двери:
– Марк, выходи.
– Куда вы? На хрена тогда ты меня дёрнула?
– Свободен, Свободин, – шиплю ему на прощание, хлопнув дверью его любимого Мерседеса от всей души.
Обнимаю сына за хрупкие плечи и обхожу стоящие в соседнем ряду машины. Идём вдоль дороги до ближайшей остановки тридцать третьего маршрутного автобуса. На улице несмотря на конец апреля, припекает солнце.
– Мам, – спрашивает сын расстроенно. – Почему папа нас не любит?
Устало вздыхаю, сдерживая слезы.
– Любит, сынок. Просто папа устал.
И мама тоже…
