Незаживающее. Стихотворения 2020-2024

Незаживающее. Стихотворения 2020-2024
О книге

В своей новой книге известный русский поэт Максим Замшев собрал стихотворения, написанные с 2020 по 2024 год. В этот драматичный для мира период голос поэта обретает новые черты. В них переосмысление себя, собственного прошлого и прошлого страны. Поэт – как барометр мировой погоды – сигнализирует миру, что пора искать выход из экзистенциальной тьмы.

Книга издана в 2024 году.

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Незаживающее. Стихотворения 2020-2024 онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Замшев М.А., 2024

© АНО «Редакция альманаха «Академия поэзии»», 2024

Часть 1

От вокзала до вокзала

«Всё завершается как под копирку…»

Всё завершается как под копирку,
Будущий год ещё так одинок.
Кто-то проделал огромную дырку
В прошлом и смотрит оттуда в бинокль.
Пусть он увидит, как выше и выше
Мы поднимаем преступную страсть,
Как зацепляется солнце за крыши,
Чтобы под утро совсем не упасть.
Как удивительный век Двадцать первый
Под мишуру новогодних речей
Юношей стал, утончённым и нервным,
И до сих пор он блуждает ничей.
Всё завершается тяжким застольем,
Посох стучит, Дед Мороз без лица,
Кто-то проснётся и сразу застонет,
Можно бинокль докрутить до конца,
Всё увеличить в последнем пределе,
До отвращенья, до сморщенных век,
Тот, кто в прицеле, бесспорно, при деле,
А Дед Мороз выбегает на снег.
Вот он бежит, он мишень для охоты,
Ктянь, из какого он тонкого льда!
Вот он упал… Пьяный, что ли? Да что ты!
Не раскрошилась его борода.
Смесью гремучей шампанское с дёгтем,
Бросили ложку, подумали – мёд.
Год перед нами неспешно пройдётся,
Что-то шепнёт, но никто не поймёт…

«Нет уже того накала…»

Нет уже того накала,
Что любви сильней.
От вокзала до вокзала
Череда огней.
Горло высушила вьюга,
Задушила крик.
Нам бы полюбить друг друга,
Но бредёт двойник
Мой по набережным мрачным,
Дождь ему в лицо.
Первой ночью, ночью брачной
Снимет он кольцо.
Крест Господний смотрит в небо,
Этим жизнь полна.
Что нам нужно, кроме хлеба
И глотка вина?
Жизнь от поезда отстала,
Не проститься с ней.
От вокзала до вокзала
Череда огней.

«Кто-то за руку меня в толпе хватает..»

Кто-то за руку меня в толпе хватает
И ведёт туда, где холм далёкий высится.
Мне тебя так безнадёжно не хватает,
Что февраль не может плакать – слёзы высохли.
Словно камень проглочу худое слово я,
Положу любовь свою, как мыло в мыльницу.
А чернил достать сегодня дело плёвое —
С небом кровь смешай и заливай в чернильницу.

«Выходи из дома, пройдись по книжным…»

Выходи из дома, пройдись по книжным,
Полистай роман, никому не нужный,
Проглоти слюну от приязни к ближним
И пойми, что ветер давно не южный.
У семи холмов я восьмой насыплю
Из своих ошибок, тревог, волнений.
И пойдёт у города кожа сыпью,
Красной сыпью памятных поражений.
Я чертил луну, но сорвался циркуль,
Получился месяц над облаками.
Выхожу из дома, а небо в стирке,
Выжимает кто-то его руками.
Кто-то плакал у этой стены столетья,
Потому здесь нынче такая влажность
Не прощай меня даже этим летом!
Бог простит, а дальше уже не важно.

«Облака – что корабли…»

Облака – что корабли, Целая армада,
Ты о счастье не моли,
Счастья нам не надо.
Нам бы локон золотой,
Гриф виолончели,
Чей-то ангел, но не мой,
Каждый день при деле.
Ни окон тебе, ни стен,
Лишь улыбка Бога,
Каждый остаётся с тем,
Что раздал убогим.
Полно, друг мой, горевать,
Всё как мы хотели,
Будет ветер струны рвать
У виолончели.
Тот, кто с облака упал,
Луч руками схватит,
Божий мир настолько мал,
Что души не хватит.

«Небо, не глядя совсем на людей…»

Небо, не глядя совсем на людей,
Дыры никак не заштопает,
Юноша полон великих идей,
Девушка тоже. И что теперь?
В памяти есть небольшое окно,
Наглухо вечно забитое,
Ты отвори его, мне всё равно,
Помнится только забытое.
Блеф не удался, рояль замолчал,
Стынет любви беззаконие,
В небе осталось начало начал
И на земле не закончилось.
Годы пройдут, и нагрянет беда,
Вздрогнут живые и мёртвые,
Юноша с девушкой не навсегда
Пальцы сплетают замёрзшие.

«Осень – бесполезное время…»

Осень – бесполезное время,
Вроде бы любовь и стихи,
Вроде бы душа, не старея,
Чьи-то подбирает грехи.
Вроде бы не так уж и страшно
Видеть из любой темноты,
Что водонапорные башни
Так же одиноки, как ты.
Только это с нами бывает
Каждый бесполезнейший год,
Облако опять уплывает —
Ну когда уже уплывёт?
Тянутся к бумаге чернила,
Мозг терзает мысли вовсю,
И опять живётся вполсилы,
Потому что стыдно во всю.
Патефон, пластинку не грея,
Поглощает ветер и джаз.
Осень – бесполезное время,
Жёлтой кровью пачкает нас.

«Сколько ты будешь помнить меня?..»

Сколько ты будешь помнить меня?
Столько трамвай стоит на мосту,
Столько орёл кричит на лету,
Столько крепка у танка броня!
Столько я буду помнить тебя?
Столько закат с крыши течёт,
Столько гадать, нечет иль чёт,
Столько живут, жизнь не любя.
Сколько мы будем помнить друг друга?
Столько трамвай ходит по кругу.

«Я стихов не писал никогда. Я хочу в эту точку…»

Я стихов не писал никогда. Я хочу в эту точку,
Гдя шёл по Фонтанке в шинели и в окна смотрел,
Я хочу, чтобы кто-то придумал под ноги мне кочку,
Чтоб я больно упал, чтоб я больно лежал,
                                                 чтоб прозрел
Той бесшумной бездушной зимой девяностого года,
Той беззвучной зимой, где вороны теряли ночлег,
Где бродила во мне изумлённая злая свобода,
Как вино, что не выпьют, а выльют на проклятый
                                                                снег.
Там скелет папиросы над городом смерть
                                                      распростёрла,
А мужчины за водкой охотились до темноты,
И несли её словно трофей, и лакали из горла,
Чтобы горла обжечь до последней святой немоты.
Я стихов не писал никогда. Я не помню, откуда
Офицерскою улицей Блок доходил до огня,
Только тот, кто боялся матросов
Продолжить чтение
Вам будет интересно