© Сергей Викторович Егоров-Дудин, 2025
ISBN 978-5-0065-6408-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Когда меня крестили,
моим крёстным
Высоцкий был.
И это ведь не зря.
Но звали его, правда,
Не Володей,
Серёгой звали,
Так-как и меня.
Родился я
Не в бывшем Ленинграде,
Не в Питере
И даже не в Москве.
Родился в Таганроге,
не случайно,
Родился в нём
Антоша Чехонте.
Родился в Таганроге
Миша Танич.
Войну пройдя,
этапы, лагеря,
Хотя и не любим
советской властью,
Он словом радовал —
Сердцам любовь даря.
Я не ласкал гитару,
Как Высоцкий.
И сердце на Таганке
Я не рвал.
Но стих его душой
Воспламенённый
В моей душе
Руду в метал ковал.
Моряк с печки бряк
(Автобиографично)
Наш моряк, что с печки бряк —
Волк морской для всех бродяг.
Он отважен, он герой
И пример для всех какой!
Где он только ни бывал,
Плавал здесь и плавал там.
Покорял он океаны,
Изучал моря и страны.
Был в тропических краях,
В атлантических морях,
В плаваньях торговых был,
В кругосветки он ходил.
С крокодилом плавал в Ниле,
Со слоном гулял в Каире,
Среди львов он ночевал,
С белым мишкой снег топтал.
Знал девятый вал, когда.
Поднимается волна,
Всё кружит, бурлит, несётся.
Чем в итоге обернётся?
С папуасами дружил,
Шашлыком у них он был.
От индейских стрел спасался,
С самураями встречался.
Рифы, айсберги и мели —
Всё познал, но шёл он к цели.
Цель – познать, увидеть мир.
Лучше с печки (толще жир).
Если плавать на печи,
Где теплее кирпичи,
То ветра и холода —
Всё минует вас тогда.
Нет, я не признанный поэт.
Моих стихов не издавали.
Не проскользнул и виршей строй
В литературном сериале.
На классика я не тяну.
Поэтов круг не посещаю.
Лишь иногда сижу, пишу
И тихо чай свой попиваю.
Где мой Пегас,
Крылатый конь стихов?
Где моя Муза, с чашей
Полной чувства?
А лирой, скажут, был он наделён
Которая бренчала так безвкусно.
Пусть говорят! С Пегасом,
Музой мы
Пойдём играть на лире сладострастно.
В сердца стараться будем донести
Веру в любовь, в надежду,
Веру в счастье!
Поэт, в многоэтажке у окна,
Ворон и птиц считает, а мечта:
Парить, летая птицей в синем небе!
И день за днём, он месяцы, недели,
За годом год мечтая у окна,
Так время проводил.
Два паука за ним всё наблюдая,
Между собой его так обсуждали:
«Не птица ты. Полёт твой как у мух.
Которые парят, жужжа вокруг.
То, от окна к комоду и к дивану,
А там в сортир: «мечту свою ласкаю».
Но, так как птица сам ты не летишь!
А лишь как муха день за днём жужжишь».
Писал стихи я о любви,
Писал и о природе.
Писал про горести войны
И о её героях.
И всякий раз, в своих стихах,
Хвалил своё творенье.
Я восхищался сам собой,
Как гения явленьем.
Дал почитать их Старику,
Потом его спросил:
«Не часто ли себя хвалю,
И к небу возношу».
Старик смутился, но сказал:
«Нет, нет! Хвали, хвали!
Ведь больше можешь ты совсем
Не встретить похвалы».
Петра творенье Таганрог,
Торговый город, город порт.
Столицей мог России стать,
Но турки близко к нам стоят.
По морю в южные края
Россия бросит якоря.
В литературе огонёк
Зажёг когда-то Таганрог.
Родил Антошу Чехонте.
Россия помнит о тебе.
Как город творческий огни
Рождал здесь Танича стихи.
Как город, что искусству мил,
Сей град Раневскую любил.
И Таганрог, и Петербург
Петра творенье славных рук.
Как близнецы рождались вместе,
Но дальше пели свои песни.
Люблю берёз российской рощи аромат
И запах хвои под пушистой лапой.
Люблю послушать песню соловья,
Зарю встречать в степи твоей богатой.
Твоих озёр прозрачность глубины,
Великих русских рек поток могучий,
Зимой морозной выскочить из полыньи
И от крещенских силы взять кипучей.
Мне дорог шумных водопадов звон,
Что с горных рек потоками сбегают.
Мой край Российский – как мне дорог он,
А края лучше в мире и не знают.
Люблю гулять тропинкой узкою лесной,
И в тишине вечернего дыханья
Услышу на закате голос твой,
Клин журавлей, заветное преданье.
Взорвав зарю пылающим огнем,
Плечом к плечу, Отчизну защищая,
В неравный бой с безжалостным врагом
Штыком к штыку шли, Родину спасая.
И в День Победы деда ордена
Блестят весной победного парада,
Склонивши голову у Вечного огня,
К могиле не известного солдата.
Мне дорог шумных водопадов звон,
Что с горных рек потоками сбегают.
Мой край российский – как мне дорог он!
А края лучше в мире я не знаю.
Дугой с перилами мосток,
Под ним струится ручеек.
Вверх по ручью стремится рыбка,
Хвостом махнувшая мне гибким.
Дорожка желтая бежит
К беседке, что в дали стоит.
Вокруг деревья и кусты,
И дарят запах мне они —
Знакомый и такой родной,
Как память детства, дорогой.
Вечерних фонарей манящие огни,
О городе расскажут нам они.
Две девушки, идя вдоль автошколы,
Пинают банку из под пепси-колы.
Чем банка эта им не приглянулась?
Да, просто, под ногу случайно подвернулась.
Прохожие по улицам гуляют.
В Кафе им чай, им кофе наливают.
И парень с девушкой целуются у сквера.
У них любовь и в будущее вера.
А бомж, на лавочке, чекушку накатил
И счастлив, что удачно день прожил.
Всё в городе идёт своим путём
Под солнцем, снегом, с ветром и дождём.
В Азове ночи хороши.
И Дон и море – всё в тиши.
