Обнажена. Стихотворения

© Настя Ясная, 2021

ISBN 978-5-4498-7490-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэзия в современном мире подобна сумасшествию. Кому нужны сейчас смыслы, глубина, осознание… В сегодняшнем дне, где главным стала культура потребления, поэзия словно раненная птица, занесенная в красную книгу, пытающаяся взлететь в небо, которое давно уже бороздят бездушные самолеты, разрезая его на части…

Но я осмелюсь сравнить поэзию с природой, которая потрясает своей мудростью, терпением и красотой! И мы еще вспомним о ее «всемогуществе», когда наступит тишина в безумном мире и все начнется сначала…

Благодарю всех, кто принял участие в моем творческом становлении! Особенно благодарю Римму Казакову, Руслана Борисовича Горобца, Валерия Дударева, Александра Шаганова, Влада Маленко, Владимира Вяхиря, Дмитрия Сущевича, Ирину Алексееву, Алексея Карелина, Александра Пантыкина младшего, Алексея Козина, Наталью П., Марию Кац, Вадима Угрюмова, Ровшана Вахидова, Виктора Шулина, Ирину Концур, Андрея Тихонов, МД и АВ.

Серебряная долина

Серебряный месяц повис над долиной,

Поля задремали серебряным сном,

И слышен серебряный шепот калины,

Серебряной искры над ярким костром.

Река серебрится в серебряной дымке.

Но не покрылась серебряным льдом!

Средь сосен серебряных ветхий и зыбкий

Стоит на опушке серебряный дом.

Дымок серебристый струится, играя,

В покое лесном серебристой тиши!

Серебряной власти конца нет и края —

Серебряной думы в глубинах души…

Огонек

И вот снова ночь. И снова меня

Бессонница манит к окошку.

И я, в бледном свете ночного огня,

Тяну до утра понемножку.

А там, за окном, в сине – зимней ночи

Застыли деревья – кораллы!

И город усталый уныло молчит

Под белым зимы покрывалом…

Все мгла поглотила. И все же в дали

Теплится фонарик, желтея…

Он просит, мигая: – сюда посмотри,

Тебе сразу станет теплее…

Окошко уютное, домик и сад.

Ленивая стелется вьюга.

В окошке две тени, прижавшись, молчат

И гладят ладони друг друга…

Стыдливо я взгляд отвожу и до слез

Мне душу их нежность задела.

Как много хорошего в сердце принес

Светящийся лучик несмелый…

С любовью и благодарностью к моим родителям:

Решетникову Александру Владимировичу и

Решетниковой (Лукашиной) Ирине Анатольевне

Поэту

Он умер.

Смерть ему к лицу.

В России мертвых больше ценят.

И к деревянному крыльцу

Его уход печаль навеет.

Он жил как все, но был иной.

Он был посланником небесным.

И торт вишневый «поминой»

Пришедшим всем казался пресным.

Кто ты, поэт? Кому молился?

Откуда слов богатство брал?

…Там ветер тихо веселился…

…В саду листву он поднимал…

Пьянели лица, песнь летала,

Светила полная луна.

Там девушка еще стояла,

Бесшумно плача у окна.

Что-то важное

Что – то останется обязательно

После каждого, после каждого.

Капли срываются по касательной —

Не однажды мы, не однажды мы!

Где – то усталые опускаются

Руки старые, руки смелые.

А детки малые улыбаются,

Бескорыстно так, неумелые…

А я, упавшая почти замертво,

Все равно встаю, все равно борюсь:

За траву у ног, за цветы в камнях,

Чистоты глоток потерять боюсь!

Что – то останется:

Где – то горсть песка, где – то кость в земле —

Жизнь бумажная;

Где – то пули свист, где – то поцелуй,

Но останется что – то важное…

Решетников Александр Владимирович

Решетникова (Лукашина) Ирина Анатольевна

Вишня

Я живу от весны до весны,

Словно вишня, – тонка и устала.

Мои ягоды – губы красны,

Я их в кровь искусала…

Мои волосы – ворох теней.

Ветер ими играет небрежно.

Ветер ими играет сильней

Этой осенью снежной.

Так стою я в казённом саду.

На виду у страны синеокой.

И пророчат мне люди беду —

У реки над осокой.

Зазвенят топоры надо мной!

Я зажмурюсь, смиряя дыханье.

Стихло все…

Над моей головой возникает сиянье…

Анна – Марина

Я читаю Анну Ахматову —

Полыхает в дали закат.

До чего ж наша жизнь лохматая?!

Но и ей ты в итоге рад.

Я читаю Марину Цветаеву —

Расцветает в дали заря.

Словно речка весной оттаяла:

«Я живу и люблю не зря…»

Марине Цветаевой

Елабуга, ты приняла Марину!

Со всем гостеприимством, как смогла…

Твои ее окутали перины

И позади остались нищета и мгла.

Марина, ты была поэтом!

В любви своей была ты непростой!

Я подниму глаза и, вновь, прочту об этом:

«Прохожий милый, не спеши, постой!

Куда идешь ты, путник мой безвинный?

Иль от себя бежишь вперед, вперед?»

Твои стихи – бесценнейшие вина!

Твоим стихам пришел, настал черед!

Теперь, мы упиваемся словами,

Рожденными столь пламенной душой!

Незыблемой, Марина, будешь с нами!

Позволь и нам, Марина, нам побыть с тобой?!

Поэзия

Поэзия – это птица,

Что в небе парящей снится.

Что мне непрестанно снится —

Поэзия моя – птица!

Перо обмакнув в чернила,

Бумагу мне ночь «чернила».

И я, где-то между прочим,

Твои вспоминала очи…

Тонул кораблем отчаянным,

В пучине коварной смысла,

Один поцелуй случайный,

И точка над ним нависла…

Поэзия – это лица,

Затерянные в тумане.

Клубок шерстяной и спица,

Забытые на диване…

Россия

В России трудно мне ютиться:

Россия – божий уголок.

На плечи белые накину

Цветастый «Павловский» платок.

Лицо у города щербато —

Вечерний гул, домов холмы.

И от Ордынки до Арбата

Пройдусь я с ломтиком халвы.

Я от любви не поседею

К тебе, Россия, я с тобой!

Я за тебя молюсь и рдею,