Обожжённые пеплом

Обожжённые пеплом
О книге

В жизни каждого из нас рано или поздно наступает момент, когда эмоции и чувства переполняют и требуют выхода. Этот небольшой сборник – дверь в мой мир.

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Обожжённые пеплом онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

Дизайнер обложки Катерина Кытманова


© Софья Дмитриевна Сорокина, 2018

© Катерина Кытманова, дизайн обложки, 2018


ISBN 978-5-4490-6537-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала…»

Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.
Поэтому не плачу.
(Ну, почти).
Рисую смехом каждый день я радость
и мир весь помещаю в свою жизнь.
Ты знаешь, я ловлю тебя в дождинке,
а после в солнца лучике ловлю.
И растворяю в сердце своем льдинки.
И очень сильно я тебя люблю.
Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.
Поэтому с надрывом,
но смеюсь.
Ты знаешь, сшила я себя заплатами.
Отныне только верю и молюсь.

«Миллион перепутий, путей и дорог…»

Миллион перепутий, путей и дорог.
В одной точке сойдутся когда-то.
И наступит тогда
долгожданный итог,
в небеса улечу,
горе – плата.
И прервется событий запутанных нить,
Хаос чувств вдруг
заменит порядок.
И исчезнет желание дико завыть,
Растворится в пространстве упадок.
Соберутся обрывки
в одно полотно,
Провода вновь
протянутся в строчку.
Я уж буду мудрей. И на этом шагу
обойду предыдущую кочку.
Я тебя отпущу…
И сама отпущусь.
Узы больше уже
нас не свяжут. Хоть сейчас я, увы,
все ж тихонько грущу,
но поверь мне,
все это неважно.
Много судеб в пути
единятся порой
и порою пытают удачу.
Так и мы, наслаждались этой игрой,
А сейчас ухожу, но заплачу.
Понимаешь, я чувствую, нужно идти,
ведь исчерпан лимит отношений.
А в ответ мне тихонько ответишь:
– иди, не меняешь своих ты решений…

«Кружева белых снегов…»

Кружева белых снегов
растворились вдали.
Мир опоясал пояс весенней любви.
Я же одна – черный ворон средь ярких цветов.
Моя любовь заморожено в небе замрет.
Вычислит, вызнает, крылья свои распахнет.
И за собою тебя из зимы уведет.
Снова зажгутся звезды лишь для тебя,
снова померкнут краски календаря.
Встретит любимая и радостен будет итог —
В эту весну что – то новое ты привнесешь

От хорошей жизни не пишут стихи

От хорошей жизни не пишут стихи…
Не лелеют страницы
рассохшихся судеб.
Не идут на войну,
но приходят с войны. И никто их не помнит,
А впрочем… не нужно.
От хорошей жизни не пишут стихи…
Рюмка водки, табак. И с надрывом гитара.
И такой одинокий, замученный взгляд,
проникающий в недра небесного сада..
От хорошей жизни не пишут стихи…
Но в сердца пулеметы прямою наводкой.
От хорошей жизни не пишут стихи,
выпускают из клетки их в небо высоко.
От хорошей жизни не пишут стихи…
Это рупор эмоций, о помощи мольбы.
Это крик отзвучавшей, далекой беды,
сквозь года разрывающей вечность на полосы.
От хорошей жизни не пишут стихи…
Все поэты надломлены жизнью, эпохой…
И все также пишут, пишут стихи,
И сжигают их в пламени стопка за стопкой.

«Так много нужных слов мы говорим не тем…»

Так много нужных слов мы говорим не тем.
Так много слов ненужных нужным людям.
Ложимся вновь не с теми мы в постель…
А те кто нужен заблудились в стуже.
И все у нас опять не то, не так.
И снова в уравненьи нет ответа.
Горит в ночи прощальная звезда,
То блеск слезы несчастного поэта.
Прокуренный перрон,
вагон, плацкарт.
И в суматохе уходящей были,
ты вдруг поймешь, в чем прав был и неправ…
Увы, в ответ взметнется кучка пыли.

«Огненной бабочки жизнь коротка…»

Огненной бабочки жизнь коротка.
Жизнь ее словно одна лишь страница.
Так романтична и так же легка…
Так бесконечна в мгновеньи игристом.
Огненной бабочки так горячи, крылья,
что путь ей во тьме озаряют.
Трепещут во мраке и рвутся в ночи,
на огоньки, распадаясь над гладью.
Бабочки, бабочки, тысячи их,
кружатся в небе разные судьбы.
Воздушны, теплы, благодушны, нежны…
Разные разные разные люди.

«Тетрадь поэта – строки горя…»

Тетрадь поэта – строки горя,
эмоций бури, чувств волна…
Тетрадь поэта – слов, историй,
незыблемая глубина.
Тетрадь поэта – кладезь знаний.
Коль пролистаешь ты ее, то в тот же миг поймешь
о боли, о нервах, острых как копье.
Поэта труд, ведь глас эпохи, прислушайся,
и ты узришь, как меж людей проходят боги,
Слезами омывая мир.
Поэт – он рупор чувств и правды,
он чуткий компас бытия…
Поэт – не бремя, а призванье, что покоряет города

«Разбивайте хрусталь…»

Разбивайте хрусталь.
И посуду о камни.
И совместно нажитое в прошлом оставьте.
И кричите, кричите,
Забудьте, что клятвенно
Обещали, что голоса вы не повысите.
Номера удалите, переписки и прочее,
что связало вас тесными путами ласково, а потом…
взявшись, за руки из дому выйдите
и пойдите на мост,
где когда – то встречались вы.
Позабудьте, что взрослые, вспомните,
год назад танцевали друг с другом,
смеялись, ребячились.
Где теперь это все…
Как песчинки сквозь пальцы убежало,
исчезло в слезинках блестящих.
Развернитесь, бегите сквозь ночь по асфальту
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
Продолжить чтение
Вам будет интересно