Одинокий Трип Некитайца По Реке Янзцы
Март Новельски
© 2025
A Lonely Trip of a Non-Chinese on the Yangtze River
Mart Novelisky
© 2025
Март Новельски
Одинокий Трип Некитайца По Реке Янзцы / Март Новельски – 2025
В чужом городе среди миллиона незнакомых лиц ты вдруг находишь тех, кто будто заглянул тебе в душу. Это бэд-трип с полной потерей рассудка в неспящем мегаполисе. Эта книга – глубокий взгляд в одиночество, магию мимолётных связей и искусство прощания с теми, кто вроде бы понял тебя, но исчез навсегда.
Соседка, чей ночной плач звучит как эхо твоего одиночества. Незнакомка на берегу Янцзы, потерявшая тапок и обретающая больше, чем могла ожидать. Хозяйка квартиры, чьи правила заставляют переосмыслить границы личной свободы. Самоубийца, хипстер, призрак и мотылёк, увиденный посреди пекинской ночи. Все эти встречи – лишь остановки в трипе, который ведёт туда, откуда нет обратной дороги.
Март Новельски вплетает в каждую историю ощущение того, что понимание – это мираж. Люди, которые, казалось, поняли тебя, всегда остаются позади. Они растворяются в шуме города или в свете реки, оставляя лишь воспоминания.
Это книга о поиске себя в чужом мире. О встречах, которые меняют тебя навсегда, и расставаниях, которые учат принимать одиночество.
Невероятное сочетание меланхоличного юмора, философии больших городов и драмы. Эта книга обнажит вашу душу, как река оголяет свои тайные течения. Это признание в том, что жизнь на грани – это тоже жизнь.
Я просыпался каждую ночь от плача женщины за стеной моей квартиры. Это всегда происходило в одно и тоже время. Как по расписанию. Глаза открываются, и снова эти всхлипы. В два часа, мои глаза открывались, и я слушал. Иногда лёгкие, почти бесшумные всхлипывания, а иногда громкий, пронзительный плач, полный какой-то внутренней боли, как если бы она пыталась выбраться из темного лабиринта, в который давно забрела.
В ту пору я только приехал в Китай. Командировкой меня заслали в Ухань на «неопределенный срок». Европейцев тут кот наплакал, и каждое моё появление среди местных было событием. Сначала глядели на меня, как на экспонат, потом иногда даже подходили поболтать. Типа «Что ты тут забыл, чужак?». Каждый божий день я торчал в офисе. Технологическая компания. Они там клепали какие-то блоки питания для устройств. Моё дело было переводить всякие инструкции и техдокументы – бумажки, которые никто не читал. Работа скучная, безысходная, но грузили меня так, что об этом скучать времени не было. Всё это вяло тянулось день за днём, настолько скучно, что мозги глохли. Я возвращался под вечер в многоквартирный дом. Открывал дверь, падал на диван, жевал что-то под сериальчик на ноутбуке, потом переписывался с друзьями, которых пришлось оставить на родине. Затем, почистив зубы, я обычно ложился спать.
Часа в два ночи я, сквозь сон, слышал плачь женщины за стеной. Не переношу когда женщины плачут. Как ножом по душе. Иногда ее плачь срывался в истерику, но затем затихал, и я слышал тихий голос мужчины, который успокаивал ее. Картина одна и та же, каждую ночь. Полчаса, сорок минут, и всё это время я, как проклятый, не мог уснуть. Я перепробовал все. Подушка на уши – бесполезно, звук всё равно просачивался, как вода сквозь щели в старой крыше. Я ворочался в постели, надеясь, что другая поза подарит мне сон, но всё было тщетно. Музыка в наушниках только усиливала моё раздражение, создавая какофонию из чужого плача и звуков, которые не могли заглушить его. Тогда я шёл на кухню, открывал холодильник и устраивал себе ночной жор. Пища наполняла желудок, но не приносила покоя. Даже на кухне, в самом дальнем уголке квартиры, я продолжал слышать её рыдания. Они впивались в меня, как тонкие иглы. Ничего не помогало. Я не мог решить, жалко мне её или я просто зол. Эти всхлипы, эти звуки – они вгрызались мне в мозг. Полное бессилие. Половина меня хотела стучаться к ним, разобраться, что там происходит. Другая половина – просто свалить куда подальше и никогда этого больше не слышать.
После работы я валился с ног от усталости. Хотелось только одного – спать, провалиться в этот тёмный омут до утра и никогда не выползать из этого сна. Но вместо сна я получал её плач, снова и снова, каждую ночь. Ноги гудели от усталости, а в голове – гудение её всхлипов. Не день, не два, а целая череда бессонных ночей. Она плакала, он шептал ей что-то, а я крутился в кровати, как псих.
Я не видел ни этой женщины, ни мужчины, который ее успокаивал, до того дня пока однажды не столкнулся с ними на лестничной площадке. Они шли вниз, а я поднимался, как всегда, мрачнее тучи. Китайская пара, очевидно супруги. Молодые и красивые. Особенно женщина. У нее на редкость белёсая кожа, но не болезненная – скорее, будто она хранила в себе свет, но не могла его выпустить. Она посмотрела на меня грустными глазами, хотя возможно на счет грусти я выдумал, так как слышал, что она плачет по ночам. Я не знал причин её слез, возможно она была просто ненормальной. Бывает у человека срывает кукушку, и он ревёт и ревёт, а спросишь его: «Чего ты ревешь?» он пожмет плечами и скажет: «Не знаю». Но всё это было не про неё. Она казалась мне абсолютно нормальной, даже более чем. Мужчина примерно одного с ней роста, с таким же бледным лицом. Он смотрел в пол, как будто его здесь вообще не было. Я задержался на нижних этажах и только услышал, как брякнули ключи и открылась дверь – они не проронили ни единого словечка. Ночью я снова слушал как она плачет.
