1. Глава 1
ИРИНА
— Что за…? — муж глотает слова, разглядывая свою фотографию в шлепнувшемся на стол журнале. Спустя пару секунд, поднимая голову, припечатывает меня взглядом.
— Это же ты на яхте, — отвечаю я с иронией, тыкая пальцем в цветное изображение. — Довольный очень. Вот это — у тебя на коленях какая-то девица. Дальше продолжать?
— Достаточно, Ира. — Арсений начинает хмуриться. — Ты что, читаешь эти сплетни? Иди займись делами. Прогуляйся.
Брезгливо отталкивает от себя свежую прессу, а затем, подумав, нервно выдвигает ящик стола и сваливает журнал туда.
— Предлагаешь мне сделать вид, что я ничего не видела?
У меня сейчас искры из глаз посыпятся.
Арсений резко поднимается со своего места, предупреждающе нависая надо мной. В его лицо страшно смотреть.
— А у тебя есть другие варианты?
— У Аджарского забавлялся, да? — слегка повышаю голос. — Ты говорил, это будет деловая встреча. В рамках приличного. Но… яхта с девицами, Арс?
— Аджарский любит с девочками кататься. Я-то что? — он неопределенно ведет плечами.
— Твои колени теперь место общественного пользования, где каждому удобно разместиться? И часто предлагаешь свои услуги?
На сердце опускается камень. На моего мужа частенько заглядываются женщины. Но это… полный шок.
— Ира. Как я и сказал, это была деловая встреча. Просто замотана вот в такую обертку. Ничего страшного. Зато у меня контракт в кармане.
— Правда? А эта девочка, что на тебе сидит? Может быть, она и на колени перед тобой вставала?
Хватка сильных пальцев обжигает запястье. Арс дёргает меня на себя.
Его ладонь проезжается по моей груди, перехватывает за талию. Еще рывок — и я сижу на письменном столе мужа. В кабинете светло, обволакивает проникающий из окон тонкий запах скошенной травы.
— А ты, прежде чем истерить без повода, вспомнила бы. Сама-то давно на колени передо мной опускалась?
Его губы впиваются мне в шею, а ладони грубо мнут грудь. Арс безжалостно наваливается на меня, легко гася отчаянное сопротивление. Меня настолько шокирует происходящее и злость в глазах супруга, что я абсолютно теряюсь. Он перехватывает мои руки, а я не успеваю уворачиваться от жалящих поцелуев. От его близости хочется плакать. Настолько противно сейчас в душе.
— Отпусти, мне неприятно, Арс! — стараюсь вырваться.
Перед глазами стоит то оскорбительное фото. Это отвратительно. На лице мужа блуждающая улыбка, на широкой груди лежит ладошка стройной блондинки. Арс трогает ее колено и придерживает за поясницу. Он смотрит на нее с чувством превосходства. С вожделением…
Я должна просто проглотить это?!
— Да я так-то тоже не в восторге от твоих претензий, родная.
Чувствую себя в ловушке. Вздрагиваю, когда супруг врезается в меня напряженным пахом, и с моих плеч, медленно опадая, сползает чёрный шелк.
— Отпусти же! Я не хочу!
— Я тоже не хочу твои ревнивые бредни слушать, но слушаю же!
Расстёгивает ширинку, не позволяет вырваться.
— К чему это унижение?! Отпусти!
— А к чему твои истерики? Сказал же. Контракт подписывали. Все! — муж буравит меня возмущённым взором. А чего он от меня ждет?!
— Я не понимаю. Ты не осознавал, что все это может вылиться наружу? Что эта дрянь попадётся мне на глаза?! И сейчас еще и срываешься, а меня выставляешь виноватой?
Он внезапно отстраняется, легонько задевает мой подбородок пальцами, желая привести в чувство.
— Это просто сплетни. А ты мне уже мозг склевала. Тебе если заняться нечем, так я могу тебя занять, — угрожает, но предоставляет выбор.
Опасливо сползаю со стола, торопливо поправляю одежду. На всякий случай делаю шаг в сторону.
— Я тебя не узнаю…
— Может, хватит?!
— Что с нами стало, Арс, — неверяще гляжу я в его лицо, родное, любимое. Наверное… — Ты раньше был другим, — горько проговариваю, выдвигая ящик, разочарованно цепляю злополучную прессу. Она беззвучно касается поверхности стола. — И никогда бы не позволил себе такое поведение. Не вылил бы на меня всю эту грязь.
— Я тебе нормально все объяснил. Так надо было, что ты устраиваешь?!
— Если для тебя все происходящее в норме вещей, то для меня — нет. Знаешь… Возможно, мое место лучше занять кому-то другому.
— Не понял, — дёргает он бровью.
С каменным лицом я стягиваю с безымянного пальца кольцо. Укладываю сверху на фотографию.
Супруг на мгновение прикрывает глаза.
— Надень обратно, — хлещет словами.
— Вот это обратно отмотай, — тянусь я к журналу и вырываю многострадальную страницу. В сердцах комкаю ее в руках. Не сдержавшись, швыряю в лицо супругу бумажный шарик.
— Это просто рисованная фотка! — взрывается он. Подбородок его выезжает вперед. — А ты устроила целое представление! Мало ли сколько таких еще будет, Ира!
— Я тебе не верю, — фраза моя звучит очень тихо. Безысходность засасывает. — Не хочу тебя видеть.
Разворачиваюсь и уверенно шагаю вперед. Как только прохлада ручки начинает покалывать ладонь, распахиваю дверь, но та сразу же с оглушительным грохотом захлопывается.
— Ладно, давай иначе.
Арс опирается спиной о дверь, загораживая спасительный выход. Руки складывает на груди. Тонуть в его взгляде нет сил. И слушать глупые оправдания тоже.
— Выпусти меня.
— Что ты хочешь? — огорошивает вопросом муж. — Кольцо, шубу, машину. Свои варианты.
