Олигарх

1. Глава 1.

— Они алые! — торжественно шептала в телефон Ирка, моя лучшая подруга.

— Кто, они? — непонимающе переспросила я, и тут же поймала на себе с десяток недовольных взглядов конкуренток.

— Ни кто, а что! Сапоги!

— Слушай, Ира, давай потом, а? — боязливо зашептала я, опасаясь, что меня сейчас разорвут в клочья зубрящие свой текст длинноногие девицы.

— Не дрейфь, Ксюша! С твоим творческим подходом тебя обязательно возьмут! — хихикнула Ирка. — Как пройдешь собеседование, айда ко мне в кабинет! Кофе выпьем.

— Ладно…

Я вырубила телефон и впилась вспотевшими от волнения ладонями в листок со своим текстом. Мне было неуютно среди матерых фотомоделей, готовых на все ради лакомой вакансии ведущей на местном канале новостей. Но я всегда мечтала о работе на телевидении и не собиралась отступать.

Красный диплом факультета мировой экономики без дела болтался у меня в черной лаковой сумочке, купленной на последние сбережения в очень приличном магазине, и, похоже, вчерашняя отличница Ксюша Коренева никого не интересовала. За высокий IQ в нашем городе платили мизерные зарплаты. Зато за приличный вид и умение красиво говорить платили вполне достойно. И да, черт подери, мне очень нужна была эта работа. Работа, за которую платили большие деньги в нашем процветающем городке. Всем нравились стройные девушки модельной внешности, с придыханием зачитывающие новости или красиво рассказывающие о прогнозе погоды на ближайшую неделю. А вот серые мышки с красными дипломами никого не интересовали.

Мне повезло с внешностью – в институте я занимала призовые места на конкурсах красоты, а полгода назад вышла в финал «Мисс любимый город». Конечно, выбрали не меня – у меня банально не было спонсора, да и ублажать судей я не умела. Сказывалось строгое семейное воспитание – до свадьбы никаких отношений. Глупо, знаю. Но ничего не могу поделать со своей скованностью в этих вопросах, вбитой в голову родным папочкой - преподавателем экономики в академии и бабушкой, которая всю свою жизнь проработала в школе на должности заместителя директора по воспитательной работе.

Волшебная дверь, ведущая на экраны местного телевидения, распахнулась, и невысокий мужчина в ярко-желтом пиджаке громогласно объявил:

— Коренева Ксения Александровна!

Потом смерил взглядом взбудоражившихся от его появления блондинок и брюнеток, и добавил:

— Есть такая?

Я почувствовала, как от волнения сердце ухнуло куда-то в низ, сглотнула противный ком в горле и робко отозвалась:

— Я Коренева.

— Проходите, — выискивая цепким взглядом изъяны в моей фигуре, довольно кивнул мужчина. Потом остановился на моих роскошных длинных волосах цвета карамели, и удовлетворенно хмыкнул. В глазах блеснула уже знакомая мне похоть, и внутри что-то оборвалось. Не смогу я. Ну, не смогу продавать себя этому коротышке за теплое местечко. Как не смогла выйти победительницей на городском конкурсе.

«Неудачница с заявкой на победу, вот я кто», — обреченно вздохнув, поплелась следом за прытким коротышкой.

— Присаживайтесь, — указал он мне на место за столом, на котором в полном беспорядке были разбросаны разные бумажки. — Я – Павел Крылов, властелин и хозяин этой великолепной телестудии и нашего городского канала новостей. Помните, Ксения, сейчас все зависит исключительно от вашего таланта. Потому что только я решаю, кто будет занимать место в эфире.

Осторожно, будто стул меня покусает, я опустилась на свое место. Я нервничала, и это было не очень хорошо. Когда волнуюсь – сбиваюсь. Как говорить на камеру, если меня трусит, а язык прилип к нёбу? Ох, зря я снова сунулась туда, куда не надо. Говорил же мой папа: не высовывайся, Ксюша. Сиди, как мышка. Получай тихо скромную зарплату и радуйся жизни. Береги себя для мужа.

Но папа вечно витает в своих фантазиях, и из-за этого с деньгами совсем туго. Нет смысла продолжать сидеть, как мышка. Тем более, что диплом я уже получила. Мировая экономика – наше все. Только вот, хлебные места заняты, а получать копейки на низкооплачиваемых должностях мне очень не хочется.

— Мы вам позвоним, Ксюшенька, — слащаво улыбнулся Крылов после не очень удачного представления на камеру, и накрыл мое тонкое запястье своей горячей похотливой ручищей.
«Странно, он такого низкого роста, а руки непропорционально огромные», — подумала на выходе я.

Мой новенький айфон цвета «розовое золото», за покупку которого я выслушала гору упреков от отца, снова завибрировал.

— Ксюха, ну, ты где? — нетерпеливо затараторила Ира. — Прошла свое собеседование?

— Прошла.

— И как?

— Позвонить обещали. Но они всем так говорят, — угрюмо ответила я. Представила, как огромные ручищи Крылова блуждают по моему телу, и вздрогнула.

— Перебегай дорогу и поднимайся на лифте на восьмой этаж! Комната восемьсот пять! Ставлю чайник! Сапоги – огонь!

— Да иду уже… — отмахнулась от надоедливой подруги я.

Вышла из здания, в котором располагалось городское телерадиовещание, и зашагала по усыпанным золотыми листьями дорожкам мимо красивого городского парка. Середина октября, а погода стоит такая теплая, что про сапоги думать совсем не хочется. Хочется прогуляться по парку, купить мороженое, устроиться на одной из резных лавочек, что стоят рядом с центральным фонтаном, слизывать сладкое лакомство и ни о чем не думать. Но нет. Ира ждет. Не отцепится же.