Павел Грозин
Родной город. Здесь у каждой узенькой улочки своя история, воспоминания, запахи… Всякое было. Хорошего и плохого на две жизни хватит. Жаль, что ничего не изменить, и абсолютно свободный, подающий надежды Павел Грозин навсегда останется в этом городке.
Небольшая кафешка в центре, столик у окна… До столичного уровня, конечно, недотягивает. Один плюс, вернее, два – европейское меню и владелец. Это одно из немногих кафе в городе, что не принадлежит Туманову. Я проверял.
Заказываю кофе, смотрю в окно, и нездоровая эйфория постепенно отпускает.
– Здравствуй, Паша – неожиданно раздается слева, и я отвлекаюсь от созерцания снежного месива за окном.
Давно погребенные под завалами памяти эмоции оживают и меня накрывает, ударными волнами дежавю из прошлого.
– Здравствуй, Лиса – встаю, тяжелый деревянный стул, глухо подвывая, скребет ножками по полу и отъезжает в сторону.
– Спасибо, что согласилась встретиться.
– Я не хотела – вскинув голову, гордо произносит она – но твоя настойчивость…
Лиса недоговаривает, а я на несколько секунд замираю, не в силах оторваться от стоящей передо мной девушки. Темно-рыжие локоны обрамляют лицо, подчеркивая идеальный овал и оттеняя матовый фарфор кожи. Одно движение и каждая прядка вздрагивает, переливается на свету, а я уплываю в прошлое…
Сколько мы не виделись? Лет пять?
«Не изменилась. Воздушная, яркая, женственная. – Воспоминания опутывают мозг плотной паутиной, и я с трудом возвращаюсь в реальность».
Пододвигаю стул, помогая Лисе устроиться поудобнее, а сам занимаю место напротив.
– Я очень хотел поговорить, а тут такая возможность – облокачиваюсь на стол и жадно впитываю все, что вижу.
– Слушаю – строго произносит Лиса и намеренно отстраняется, откидываясь на спинку стула.
Одно слово, а у меня воздух в легких заканчивается. Картинки прошлого раздалбывают и без того размякший мозг до бесполезного месива. Наши встречи, козни Туманова, стрельба… Дерьма я наворотил достаточно!
– Прости меня, Лис, – слетает с языка – если бы я тогда, на свадьбе, не нажрался и не полез с разборками к Туманову…
– Что было, то было, Грозин, но если это важно, я не держу на тебя зла. Забыли.
– Вот спасибо. – Криво ухмыляюсь и, мотнув головой, продолжаю – а если я не забыл?! Если бы я… если бы Туманов тогда…
– Паш, – чуть смягчается Лиса и проводит пальцами по кромке стола – что случилось, то случилось. Ничего уже не исправить. Если для тебя это важно, ты не сломал мне жизнь. Вот я, видишь? Живая, здоровая и счастливая, чего и тебе желаю.
«Какое на х@р счастье?! – хочется заорать дурниной – Шутишь?!»
– Не исправить, права. – Пытаюсь растянуть губы в подобие улыбки, но получается хр@ново. – Если б я только мог…
Наваливаюсь на стол всем телом и наклоняют как можно ближе к Лисе и цежу сквозь зубы: «Ты была бы моей».
Лиса дергается и отодвигается от меня, как от прокаженного. Осторожно встает из-за стола и собирается уходить. Вот так значит? Пытаюсь поймать ее взгляд, но все впустую.
– Мне пора, Паш – тихо произносит Лиса – Не знаю, что ты там себе напридумывал… но это не про любовь… Про что угодно… и я в этом не участвую. Это наша последняя встреча.
«А вот это не тебе решать – продолжает сопротивляться мозг».
Спокойно смотрю вслед уходящей девушке, а под ребрами крутит так, что впору сдохнуть. Ощущение беспомощности, острыми иглами впивается в виски, а пульс долбит, как басы на заправской акустике.
«Не-е-ет, хр@на с два я сдамся! Не все потеряно. Посмотрим, кто из нас лузер».
Какое-то время я еще сижу за столом и не отвожу взгляда от двери, за которой скрылась Лиса. За окном темнеет, кофе давно превратился в ледяную помойку, и в тот самый момент, когда я собираюсь подозвать официанта, мой телефон оживает.
«Лялька» – высвечивается на экране.
«А вот и обещанное счастье, Грозин – злюсь и мажу пальцем по красной кнопке, сбрасывая звонок».
«Лялька, Лялька, Лялька. Молодая девочка с папочкиными деньгами – крутится в голове, пока еду к пацанам – Прикипел к ней, конечно, а если глубже дернуть? Ничего… Как только командировка в родные края замаячила – ни о чем больше не думал. Вернее, ни о ком…»
Совесть еще пытается достучаться до меня. Пока еду в клуб к братве, она то и дело подкидывает мне жалостливые картинки грустной Ляльки с телефоном в руках и я сдаюсь. Припарковавшись у ночного клуба, суетливо тычу пальцем в экран и на ходу набираю ее номер. Звонок срывается, а я толкаю плечом массивную дверь заведения.
– О, Гроза! Наконец-то! Давай к нам, поляна накрыта – долетает до меня сквозь музыкальный гул.
– Не слабо вы здесь окопались! – окидываю взглядом стол.
Обнимаю, здороваюсь и хлопаю по спине каждого из присутствующих, а после отключаю звук на мобиле и прячу ее в карман.
Неправильно, знаю… но в этот вечер все идет неправильно.
Во-первых, я много пью, то и дело подставляя свой бокал для очередной порции спиртного. Во-вторых, не свожу взгляда с подиума, где в свете стробоскопов кривляются полуголые девицы. В сознании четко сидит понимание, что музыка здесь дерьмо и танцы их тянут на жидкую троечку, но стоит только зацепиться за рыжую копну волос…
