1. Глава первая
- Ты пьяная, что ли, уже?
Светка таращит на меня глаза, да так, что в темноте ночи они сверкают отражением лунного света.
- Ты прикалываешься? - возмущаюсь я. - С бутылки шампуня на двоих? Я вообще - как огурчик!
Светка прыскает со смеху, я - сразу следом за ней.
Вот ведь, две дуры пьяные на балконе. Что соседи подумают?
- Дай закурить, - просит она, и тянет руку ко мне.
- А что, твои закончились, что ли?
- Они на кухне. Лень идти.
Открываю пачку, протягиваю ей. Светка тычется пальцами в неё секунд, наверное, пять. Наконец ей удаётся вытянуть длинную и тонкую сигарету. Но в процессе вытягивания он её ломает. Давлюсь смехом. Светка не выдерживает первой, как-то странно хрюкает и мы снова ржём.
- Тихо ты! - сквозь смех, шёпотом восклицает она. - Ночь на дворе!
- А сама-то!
Стараемся хихикать потише, но это нас смешит ещё больше и мы вновь заходимся дружным смехом.
- Пипец, - шепчу я. - Тебя соседи возненавидят после этой ночи.
- Нормально всё будет, не ссы, - тихо говорит она. - Главное в голос не ржать.
- Когда пытаешься не ржать, ещё смешнее становится, - говорю я. - Особенно, когда на тебя смотрю. Ты бы себя видела.
Светка интимно придвигается ко мне.
- Ну чё, - заговорщицки шепчет она, - ещё шампуня жахнем?
- А чё, ещё есть? - округляю глаза я.
- Обижаешь! Стала бы я тебя приглашать на ночь, если бы у меня только одна бутылка была. Ещё одна есть.
- Круто!
- Ага, - довольно улыбается она. - Ну, чё, опустошим её?
- Давай.
- Жди меня тут, - говорит она. - Я скоро вернусь.
Светка скрывается за застеклённой дверью и я остаюсь на балконе одна. Тут тихий и очень аккуратный двор. Неудивительно - элитный жилой комплекс, новостройка. Светка, как и я - лимита понаехавшая, но в отличие от меня, живущей в сраной, задрипанной общаге, ей фирма выделила хату. Причём не где-нибудь, а именно здесь. Квартира-студия на восьмом этаже. Крутая - описаться можно от восторга. С мебелью красивой, немецкой бытовой техникой и огромным плазменным телеком на стене. Не жизнь, а кайф.
Она возвращается с новой бутылкой шампуня и двумя огромными бокалами из хрусталя. В шкафу стояли, когда она заехала. А шампунь какой-то французский, забыла название. После корпоратива остался целый ящик и сотрудники расхватали себе по домам. Светка, как порядочная подруга, на следующий же день, благо выходной, пригласила меня. Первую бутылку мы выпили за просмотром фильма, а потом заболтались на балконе о своём, о женском и набили пепельницу окурками. Балкон небольшой и незастеклённый, но вид отсюда - просто шикарный. Дом - буквой "П" и мы ровно посерединке. Аккуратный двор, ряды машин, огромная детская площадка, стадион вдали и два скверика по бокам.
- Знаешь, сколько времени? - спрашивает Светка.
- Не, - мотаю головой я. - Я телефон в комнате оставила.
- Два часа ночи.
- Нифига себе... - присвистываю я. - Нормально мы с тобой загуляли. Хорошо, что завтра суббота.
- Сегодня уже, - поправляет Светка.
- Да, точно, - соглашаюсь я.
- Держи бокалы, - командует она. - Хотя нет. Давай лучше я подержу, а ты открой. У тебя лучше получается.
- Чё, здесь? - удивляюсь я.
- А чё такого?
- Так бабахнет же.
- А ты тихонечко.
- Я не умею тихонечко. Лучше ты сама тогда.
- А я боюсь. Давай снова ты. У тебя нормально получилось прошлую бутылку открыть. Почти не пролили ничего.
Набираю немного воздуха в лёгкие и, взяв из Светкиных рук тяжёлую бутылку, затаив дыхание, принимаюсь аккуратно снимать фольгу. Светка во все глаза смотрит на горлышко, держа бокалы в обеих расставленных в стороны руках за ножки, как будто это какие-то клинки, а она - амазонка. Потихонечку раскручиваю смотанную в косичку проволоку.
- Бутылку на меня не направляй, - отходя в сторону и на пару шагов назад, шипит Светка.
- Пардон, - говорю я.
Поворачиваю бутылку в сторону улицы. Раскручиваю проволоку почти до конца и с ужасом вижу, как пробка принимается ползти вверх.
- Блин... - только и успеваю сказать я.
С громким хлопком пробка вылетает из бутылки и шампанское начинает бешено течь белой пеной мне на руки. Светка от неожиданности вздрагивает, нелепо взмахнув руками, и спустя пару секунд двор оглашается звонким ударом и звуком бьющегося стекла.
В ужасе смотрю на побледневшую Светку и сглатываю. Глаза у неё круглые, как шары. Она переводит взгляд на левую руку, в которой ничего нет, а затем бросается смотреть, куда рухнул тяжёлый бокал. Я быстро ставлю пенящуюся бутылку на пол балкона и присоединяюсь к ней.
- Бля-а-а-а... - испуганно тянет Светка. - Это пипец...
Бокал, судя по всему, проделал нехилую такую дугу и отлетел в сторону. Чтобы затем рухнуть на лобовое стекло какого-то явно очень дорогого чёрного автомобиля, припаркованного рядом с домом. Теперь там белое сетчатое пятно с расходящимися в стороны трещинами и мелкие осколки на капоте. Но что самое ужасное - у этого автомобиля горят фары. Открывается передняя дверь и оттуда выходит какой-то здоровенный мужик. Он задирает голову, и я вижу его освещённое фонарём щетинистое лицо.
- Прячься! - резко оседая за бортик балкона, свистящим шёпотом командует Светка.
Я тут же опускаюсь следом за ней.
