1. Пролог
Дверцы со скрипом разъезжаются и я снова вижу ее. Она отводит от меня испуганный взгляд и отступает в сторону, освобождая мне место в тесной кабинке лифта.
— Привет! — посылаю ей улыбку.
— Привет.
Вета до сих пор не смотрит мне в глаза. Таращится в пол и дергает застежку на куртке. Нервничает.
Ну же, моя девочка… впусти меня обратно.
Сейчас она выглядит так, как мне нравится. Небрежно. Мило…
Вязаная шапка, под ней спутанные волосы. Объемная куртка и узкие джинсы. Совсем другое дело, не то что когда она с НИМ. С ним девчонка не настоящая. Вычурная, вылизанная. Она будто забирается в гребаный скафандр и запирает под замок все свои эмоции, желания. Это не правильно. Зачем она с ним? Зачем насилует себя?
Так, стоп! Я снова загоняюсь. Это не мое дело. Девчонка не принадлежит мне.
Лифт дёргано останавливается и дверцы вновь разъезжаются.
— Хорошего дня, — бурчит себе под нос Вета и как ошпаренная, вылетает из лифта.
Она не моя.
Твержу себе видя, как девчонка быстро выпархивает из подъезда.
Она не моя.
Скрепя зубами, чиркаю зажигалкой глядя, как Вета забирается в тачку этого недоноска, ломающего ее юную жизнь.
Она не моя.
Затягиваюсь горьким дымом.
Почему она не моя? Она моя! Я видел это в ее глазах, когда несколько дней назад еле оторвался от ее нежных и манящих губ.
2. Глава 1
Вета
— Здрасьте! А вы мне не поможете занести Авдея?
Незнакомец сонным взглядом оглядывает лавочку возле подъезда и трёт лицо. Вынимает из-за уха сигарету и подкуривает.
Он похож на нормального. Значит к нему можно обратиться и, тем более, впустить в квартиру.
— Авдей — это мой фикус! — перевожу красноречивый взгляд на огромный вазон, стоящий на лавочке. Сдуваю с лица упавшую прядь волос. Я еле его сюда дотащила. Дальше — просто сдохну.
Тот таксист, что меня привёз — не надёжный тип, да ещё и номерок мой выпрашивал... Хер ему, а не номерок. А этот не похож на озабоченного. Правда, очень странно и неприлично долго смотрит на меня. Но и этому есть логического объяснение — моя необычная внешность. К тому же он видит меня впервые.
— Это дерево, что ли? — оторвавшись от моего лица, указывает сигаретой на вазон.
У него очень пальцы. Длинные и тонкие, как у пианиста.
— Ага! Так поможете?
— Куда его тащить?
— На восьмой.
— Ну, пойдём.
Парень выбрасывает недокуренную сигарету в урну и подходит к вазону.
— Меня зовут Вета, — крепче обнимаю коробку и улыбаюсь. Лифт мучительно медленно ползёт, а от пристального взгляда незнакомца с каждой секундой становится все меньше и меньше места. Пространство будто сужается.
Может быть, я погорячилась с выводами касательно него? Может быть, он самый настоящий псих?
— Вета? — переспрашивает. — Это сокращение какое-то?
— Насколько я знаю, нет.
— Красиво.
— А вас?
— Тебя, — сразу расставляет точки над «i».
— Тебя, — неловко переступаю с ноги на ногу. Он меня старше. Не на много, но старше. Я просто придерживаюсь обычных правил приличия.
— Матвей. — Кивает на открывающиеся дверцы. — Приехали.
— Вот здесь поставьте… поставь. — Тут же поправляю себя. На «ты», так на «ты». — Я пока открою дверь, полгода уйдёт. — Ныряю в карман за связкой ключей.
— А что с замком? — Матвей нагло выхватывает из моих пальцев связку и сам открывает дверь. На удивление у него получается открыть с первого раза. Я в прошлый раз двадцать минут пыталась ключ вытащить.
— Боже, да ты волшебник! — ахаю.
Матвей поворачивается и вскидывает бровь.
— Эта дверь меня совершенно не слушается, — фыркаю. — Больше спасибо тебе, Матвей! И за Авдея, и за дверь. Я твоя должница! — хлопаю его по плечу.
— Не откажусь от завтрака, — его губы растягиваются в улыбке.
— Отлично! Я как раз умею очень вкусно… резать колбасу. — Улыбаюсь в ответ и первая захожу в квартиру. Матвей идёт следом.
— Только переехала? — озирается, разглядывая мой бардак.
— Ага, вчера. Теперь мы соседи!
— Ага! — копирует мое слово паразит и занимает место за кухонным столом.
— А где твоя квартира?
— Под тобой. — Коротко отвечает он, заставляя обернуться в пол-оборота и взглянуть на него.
Матвей подпер голову рукой и без стеснения разглядывает меня. Полностью разворачиваюсь и смотрю на него в ответ.
Он красивый. Не такой, как Ефим, другой. У него длинные пальцы, как я уже успела заметить. Темные вьющиеся волосы. Сейчас они растрепанные. Похоже, он недавно проснулся.
— Что?
— Жду твои вкусно нарезанные бутерброды.
— Не смотри на меня так, иначе я могу порезаться и тебе придётся есть бутерброд с моим днк.
— Как? — игнорирует мою тираду.
— Вот так! Будто хочешь пробраться под кожу.
— Может и хочу!
— Не хочешь! — дёргаю бровями и улыбаюсь. Отворачиваюсь. — Ты меня очень плохо знаешь.
— А ты меня… Сколько тебе лет, Вета?
— А это имеет значение?
Я с ним знакома минут пятнадцать от силы, а такое чувство будто знаю всю жизнь. Такое бывает? Я чувствую себя так легко и не боюсь сморозить глупость. Так приятно быть собой и не стараться кому-то понравиться или угодить.
Щелкаю чайник и ставлю перед парнем бутерброды.
— Принимай мою благодарность.
— Принимаю. — Матвей тянет к себе тарелку и, подхватив кусок хлеба с колбасой, вгрызается в него зубами.
Я тоже беру один бутерброд и откусываю его. Ефим убьёт меня, если узнает, какой гадостью я забиваю себе желудок с утра.
