Читай, мой сына, мои стихи,
Не стихи это – моя-твоя-наша жизнь.
Вернёшься, как бы, в детство своё,
В прошлое наше общее,
Где нас было четверо.
Там много чего тебе неизвестного,
Удивишься даже, а где – посмеёшься,
Где слезу вытрешь.
А мои мемуары – классика,
Не для критика сказано.
Время твоё уже пришло,
Осталось всего лишь вдохнуть и пукнуть,
Как и у меня, когда я думал,
Что вся жизнь впереди —
А мне было тогда семнадцать.
Я знаю, ты дойдёшь
В своём собственном понимании до…
И начнёшь стихи писать,
Так же как я,
Лет так в семьдесят.
Время это для аксакалов:
Ты к тому времени созреешь, как плод —
Или, палкой тебя не собъёшь,
Или, сам упадёшь, созревши,
На радость тебя вкусившим.
Мои стихи на пользу тебе пойдут,
Будет от чего отталкиваться,
Также, как и от стихов Пушкина,
От прозы Бунина
И от стихов Ахматовой.
Сколько их, любимых моих стихов,
Поэтов, стихи написавших!
И ты прийдёшь, как в колыбели,
Чтобы сказать первое «агу», к стихам,
И посмотреть на жизнь заново.
Надеяться хочется – тебе повезло,
На пользу тебе пойдут
И мои умения, и старания,
Создать чтобы и мою семью,
И обеспечить вас всех минимумом.
Всем, от участия до любви,
От квартир до восприятия жизни.
Дерзай, сын, немного осталось
Ещё тебе пробовать жизнь на вкус,
Пора перейти на другие мироощущения..
май 2024